Стихотворения

СТИХОТВОРЕНИЯ

А. Н. ОЧКИНУ "Было время, мой приятель,"

                         Было время, мой приятель,                          Как прельщенный суетой,                          Муз неверных обожатель,                          Я им жертвовал собой;                          Часто резвые мечтанья                          И младых восторгов сны                          На усердные признанья,                          Из эфирной стороны                          Ниспускалися — к поэту                          Легкокрылою толпой;                          Но теперь их нет со мной:                          Мой челнок несется в Лету                          Лени сонною волной,                          И ничтожество немое                          На корме его сидит!                          Ты, которому в покое                          Дни свобода золотит,                          Пой певец уединенный,                          Радость юношеских лет                          А товарищ твой забвенный                          Пусть молчит — он не поэт!

БАЯН К РУССКОМУ ВОИНУ при Димитрии Донском, прежде знаменитого сражения при Непрядве

(Посвящено А. А. Воейковой)

Стоит за олтари святые,

За богом венчанных царей,

За гробы праотцов родные,

За жен, за отцов и детей.

Лобанов                          О бранный витязь! ты печален,                        Один, с поникшею главой,                        Ты бродишь, мрачный и немой,                        Среди могил, среди развалин;                        Ты видишь в родине своей                        Следы пожаров и мечей.                          И неужель трава забвенья                        Успеет вырость на гробах,                        Пока не вспыхнет в сих полях                        Война решительного мщенья?                        Или замолкла навсегда                        Твоя за родину вражда?                          Твои отцы славяне были,                        Железом страшные врагам;                        Чужие руки их рукам                        He цепи — злато приносили.                        И не свобода ль им дала                        Их знаменитые дела?                          Когда с толпой отважных братий                        Ты грозно кинешься на бой, —                        Кто сильный сдержит пред тобой                        Врагов тьмочисленные рати?                        Кто сгонит бледность с их лица                        При виде гневного бойца?                          Рука свободного сильнее                        Руки измученной ярмом:                        Так с неба падающий гром                        Подземных грохотов звучнее;                        Так песнь победная громчей                        Глухого скрежета цепей!                          Не гордый дух завоеваний                        Зовет булат твой из ножон:                        За честь, за веру грянет он                        В твоей опомнившейся длани —                        И перед челами татар                        Не промахнется твой удар!                          На бой, на бой! — И жар баянов                        С народной славой оживет,                        И арфа смелых пропоет:                        "Конец владычеству тиранов:                        Ужасен хан татарский был,                        Но русской меч его убил!"

К ХАЛАТУ

                          Как я люблю тебя, халат!                           Одежда праздности и лени,                           Товарищ тайных наслаждений                           И поэтических отрад!                           Пускай служителям Арея                           Мила их тесная ливрея;                           Я волен телом, как душой.                           От века нашего заразы,                           От жизни бранной и пустой                           Я исцелен — и мир со мной:                           Царей проказы и приказы                           Не портят юности моей —                           И дни мои, как я в халате,                           Стократ пленительнее дней                           Царя, живущего не к стате.                           Ночного неба президент,                           Луна сияет золотая;                           Уснула суетность мирская —                           Не дремлет мыслящий студент:                           Окутан авторским халатом,                           Презрев слепого света шум,                           Смеется он, в восторге дум,                           Над современным Геростратом.                           Ему не видятся в мечтах                           Кинжалы Занда иль Лувеля,                           И наша слава-пустомеля                           Душе возвышенной — не страх.                           Простой чубук в его устах,                           Пред ним, уныло догорая,                           Стоит свеча невосковая;                           Небрежно, гордо он сидит                           С мечтами гения живого —                           И терпеливого портного                           За свой халат благодарит!