В Великий пост я написал сонет -
Не о молитве умной, не о чётках,
Не о поклонах (их в помине нет),
И даже не о тех духовных щётках,
Которыми нам следует тереть
Свои в грехах измазанные души,
Чтоб из трясины выползти на сушу,
А там уж небо мысленно согреть.
Нет, я писал о с мясом пирожках,
И в этих легкомысленных стишках
Я разжигал сомнительные страсти.
Вот потому и каяться иду.
Ведь надо же поэту раз в году
Сказать духовнику: "Однако, здрасте".
19.02.2007
Х Х Х
Скорость убивает скоро,
Медленность – резину тянет,
Но расстанешься с костями
И пойдёшь по коридору,
Где вдали пятно маячит,
А вдоль стенок – тьма и ложь.
Покидая чёрный ящик,
Кошкой быть перестаёшь.
Там и вправду начинаешь
Быть живым, хотя не знаешь,
Худо это ли, к добру.
Ну а тут помянут быстро
"Жигулёвским" из канистры -
И забудутся к утру.
20.02.2007
Х Х Х
Домой на украденном велосипеде,
Навстречу востоку, весне и победе,
От чёрных заборов, от бурых метелей,
От липкой души в обессмысленном теле,
Качаясь от ветра и щурясь от снега,
Шатаясь от зыбкой отваги побега,
Под солнцем слепым, под седою луной,
Не думая толком о жизни иной.
Лишь два колеса и в два ряда дорога,
И в потных руках два насмешливых рога
Руля в виде буквы от слова "победа",
И цепь обстоятельств, где мёда от бреда
Никто отличить бы не взялся. И даже
Два маленьких тюбика угольной сажи,
Которыми красить твои облака,
Дай Бог, никому не придётся пока.
23.04.2007
Х Х Х
Душа давно стучится в тело
И просит выпустить на волю.
Подумаешь, какое дело:
На пять минуточек, не боле -
Вдохнуть астральной атмосферы,
Размять ослабленные фибры…
Но нет ей, окаянной, веры -
И тело бдит почище тигра,
Что стережёт во тьме добычу:
Сперва загонит в пятки душу,
А после протокол ей тычет -
Мол, подпиши, что не нарушу,
Не выйду больше за пределы,
Пока не вызовут повесткой.
…И успокоенное тело
На автомате тащит крест свой.
Но узница-душа не верит,
Что долго ей сидеть во мгле, и
Ревёт навзрыд и лупит в двери.
…Вот потому я и болею.
19.06.2007
Х Х Х
Туман и слякоть, мир чудесный,
И сам я, очень даже местный,
Стою у стынущей реки
Под фонарём, плюю на ветер
И не могу найти на свете
Ни человека, ни строки.
Но не с руки мне звать на помощь,
Тем более, ещё не полночь,
Багрово светится метро,
А сверху сыплются осадки,
Но толку? Салочки ли, прятки -
На слов слепое серебро
Ты ни добра, ни зла не купишь,
Когда зима покажет кукиш
И вновь заставит выбирать
Из двух горстей. А мне не надо.
Осточертела клоунада
И больше не на чем играть.
Другой бы вздумал утопиться,
Но я, похоже, больше птица,
Чем постсоветский человек.
Ещё бы крылья мне. Жаль, нету.
Похоже, не за ту монету
Купил я двадцать первый век.
22.11.2007
Х Х Х
Нет мира под оливами,
А также нет под сливами,
Под яблонями, вишнями,
И даже баобабами.
Нельзя тут быть счастливыми,
А можно лишь сопливыми
И совершенно лишними,
И абсолютно слабыми.
27.11.2007
Х Х Х
Ну кто запустит наш трамвай?
Никто? Серёга, наливай!
Пришла законная свобода,
Не будет более кина,
И главное, ничья жена
Не встретит радостно у входа.
Но ты не думай. И пока
Звенит бутылкою рука
О край гранёного стакана -
В мозгах пленительный туман,
И люб нам всякий атаман,
Который посулит века нам -
Века без воли и борьбы,
Тепло от газовой трубы,
И что-то главное, конечно.
Но протрезвеем – и, слабы,
Ползём, заложники судьбы,
Опять туда во тьме кромешной,
Где не догонит нас трамвай,
Не запустили. Отрывай,
Серёга, от судьбы краюху!
Давай последнее споём
И что заначено – нальём.
Но лишь для поддержанья духа.
17.12.2007
Х Х Х
А тут дожди, пронзительная грусть,
С которой срифмовать бы надо "пусть",
Но почему-то ближе "ртуть" и "висмут".
Я понимаю, что промок мой мозг,
Его бы натереть… Но вышел воск,
И мысли, как винды, всё время виснут.
01.07.2008
Оптическая мышь и яблоки -
Люблю такие сочетанья.
Ну как холодный термояд с руки
Слизнув, сказать: "Спасибо, Таня".
Но Таня – из другой галактики,
Светлей и яростней, чем наша.
И к мраку применяя ластики,
Я говорю: "Спасибо, Маша".
03.10.2008
* * *
Рассыпаться ль стихами по журналам -
Особенно в преддверии зимы?
Не так уж мало в нас (хоть нас и мало),
Но сделаны из всякой дури мы,
Из белых снов, из чёрно-синих знаков,
Из пыльных, горьких, обгоревших слов.
Мы – разные. Но всё же одинаков
Наш общий смысл: мы – вечности улов.
Нас вытащат что удочкой, что сетью,
Распотрошат (в журналы – чешую).
Но и на сковородке буду петь я
Поэму снега. Может быть, твою.
07.11.2008
* * *
Я с детства ненавижу темноту,
Но, разумеется, совсем не ту,
Которую всегда боятся дети.
В моей, увы, скелеты не живут,
Вампиры горло никому не рвут -
Неинтересны мне страшилки эти.
К несчастью, есть иная темнота,
Собою пропитавшая места
Любые – пляжи, площади, вокзалы.
Войти в неё легко – перешагни
В себе черту – и сдуются огни,
И так останется пространства мало,
А времени и вовсе не найти,
Зато глухие, пыльные пути
Под ноги лягут ласковой петлёю,
Затянут – и уйти из темноты
Я не смогу уже. Но сможешь ты,
Когда взлетишь без тела над землёю.
17.11.2008
* * *
В коричневом небе бушует снег
Уже двадцать первый век,
И всё, как обычно, идёт вразнос,
Но только не надо слёз.
Нам, стоикам, стоит купить кровать
(На стоимость наплевать).
А как же иначе – чтоб видеть сны,
И простыни нам нужны,
И наволочки, и прочий вздор,
Ведь мы же не дети гор.
Зато умеем сбежать из времён,
Где жалок тот, кто умён,
Зато умеем плодить миры,
Где всяк из нас – царь горы.
Но после проснёмся – свистит метель
И холодна постель,
На улице кризис, в мозгу дыра,
На завтрак у нас – вчера.
23.11.2008
***
Ричарду Докинзу
Вот так оно, приятель, и бывает: