Неповторима и моя любовь,И наша боль – с надеждой и мольбою,Когда он в сердце оживает вновь,«Великий город с областной судьбою…»
«Кто-то надеется жить…»
Наташе
Кто-то надеется житьДолго… И дай-то Бог.А мне бы лишь одолжитьУ Времени малый срок.
Чтобы успеть сказатьДругу, что он мне мил.Да еще показатьВнукам зеленый мир.
Да, может быть, повидатьДеревню Старый Погост,Где юной была моя мать,Где с травами шел я в рост.
Где батя учил добру,Скворечник к сосне крепя.
Я в поле ромашки рву,Похожие на тебя.
Есть просьба еще одна.О, если б помочь я мог,Чтоб ожила страна,Которую проклял Бог.
«Как тебе сейчас живется?..»
Как тебе сейчас живется?Ты все так же молода?Между нами мили, версты,Километры и года.
Между нами – наша юность.И прощальные полдня…Ты мне грустно улыбнулась,Чтоб поплакать без меня.
Жизнь ушла и воротиласьВещим сном наедине…Оказала ты мне милостьТем, что помнишь обо мне.
Значит, все-таки любила,Потому что в те годаВсе у нас впервые было.Только жаль – не навсегда.
Как тебе теперь живется?Предсказал ли встречу Грин?Повторяются ли весны,Те, что мы не повторим?
«Я теперь озвучиваю «Вести»…»
Я теперь озвучиваю «Вести»И для текстов приобрел тетрадь.Но мое лицо и голосВместе«Вести» не желают совмещать.
Стал и я поденщиком безликим,Уступив свой авторский экранВсяким шоу да убогим клипамВперемешку с пошлостью реклам.
Как сказал один чиновник важный —Ни заслуги, ни авторитетНе помогут, ежели однаждыЛихачи столкнут тебя в кювет…
И страна, любившая поэтов,Правду говоривших ей в глаза,Немоты пророческой отведав,Позабудет наши голоса.
Чиновнику
За вами должность, а за мною имя.Сослав меня в почетную безвестность,Не справитесь вы с книгами моими, —Я всё равно в читателях воскресну.
Но вам такая доля не досталась.И как сказал про вас великий критик, —Посредственность опасней, чем бездарность.А почему – у классика прочтите.
Кайфуйте дальше – благо, кайф оплачен.Он вам теперь по должности положен.Но только не пытайтесь что-то значить —Чем в лужу сесть, сидите тихо в ложе.
«Я на выборах проиграл…»
Я на выборах проиграл.Я посредственность не осилил.Но она-то и правит бал,Прибирает к рукам Россию.
Мне казалось – в родном краюНепременно я должен выиграть.Ведь любую строку моюЗемляки могут брать в эпиграф.
Убеждали меня друзья —Что политика выйдет боком,Что себе изменять нельзя.Ты – поэт. Значит, избран Богом.
В эти серые времена,Может быть, для кого-то радость,Что в почете не имена,А безликая заурядность.
Береза в Мозамбике
В Мозамбике в просторном посольском садуПосадили росток от березовой грусти.И под солнцем чужим набирал высоту,Словно к дому тянулся,Тот маленький прутик.
Поливали его, от жары берегли.И однажды под осень,В средине апреля,В память русской весны,В честь родимой землиПоявилась на прутике первая зелень.
И теперь, когда осень спешит в Мозамбик,Через желтые листья березы российскойПробивается зелени тихий родник,И далекое снова становится близко…
Это память России в березе живет.И, быть может, ей слышатся майские грозы.Потому она осенью грустно цветет,И текут по стволу запоздалые слезы.
Солдатские матери
Матери солдат, воюющих в Чечне,Всё еще надеются на чудо.И в тревоге ждут вестей оттуда.И свои проклятья шлют войне.
Те, кто могут, едут на войну,Чтобы вырвать сыновей из ада.Власть считает – все идет как надо,Лишь бы на себя не брать вину.
Но позора этого не смыть,Не сокрыть его верховной ложью.Материнский суд, что кара Божья,Не позволит ничего забыть.