«Я брожу по майскому Парижу…»
Я брожу по майскому Парижу.Жаль, что впереди всего три дня.Все надеюсь, что еще увижуЖенщин, изумивших бы меня.
Я искал их при любой погоде…Наконец всё объяснил мне гид:Что пешком красавицы не ходят.И сменил я поиск Афродит.
На такси за ними я гонялся,На стоянках все смотрел в окно.По бульварам, словно в старом вальсе,Обгонял я модные «Рено».
Я искал их – черных или рыжих…Но не повезло мне в этот раз.До сих пор не верю, что в ПарижеЖенщины красивей, чем у нас.
«Властители дум ненавидели власть…»
Властители дум ненавидели власть…Теперь же иные у них отношенья.И новая власть им по вкусу пришлась,Ирония вдруг поменяла мишени.
И бывший бунтарь, затихающий бард,Свободу свою не предавший ни разу,Теперь комплименты выслушивать рад,Не сразу поняв, что всучили награду.
И Пушкина некогда царь приручал,Да только напрасно…А нынешний «гений»,Чей голос Систему в сердцах раскачал,Готов преклонить перед властью колени.
Памяти друга Юры Григорьева
Ты прости друзьям свой смертный час.Ты прости – предчувствий не хватило,Чтобы кто-то, за тобой умчась,Уберег тебя от черной силы.
У дороги положу цветы,Где навек твое померкло небо.Господи, ну как же всё нелепо!Как жестоко – эта смерть и ты.
Я сказать при жизни не успел,Как ты в дружбе нашей был надежен.И до главных помыслов и дел,Может быть, всего полдня не дожил.
Я тебе при жизни не сказалЭтих слов… Я не успел при жизни.Кто же думал, что так будет малПуть твой – от рождения до тризны.
Кто же знал, что ты в последний разБросил взгляд на свет родимых окон.На твоей дороге одиноко,Как в душе у каждого из нас.
Все мы перейдем свою межу.И, когда я вытяну свой жребий,Всё, что не сказал тебе, – скажу,Только бы нам встретиться на небе.
«Вся страна играет в лотерею…»
Вся страна играет в лотерею.И организаторы ееДумают, что станем мы добрее,Выиграв зарплату иль жилье.
Может быть, и выиграет кто-то.Большинству же выпадет билетС той же бесконечною работой,При которой крупных денег нет.
Но страна играет в лотереюОколо отчаянья и бед.Не придумав ничего мудрее —Верит в чудо…А его всё нет.
«Меж жизнью и смертью…»
Меж жизнью и смертьюЕсть некий предел.Душа перед нимОдиноко робеет.Я тоже нежданноНа миг оробел,Когда вдруг увиделНеведомый берег.А сколько мне плыть —Это ведает Бог.Но сердцу не терпитсяВновь обернутьсяНа берег,Где все еще слышится вздох,К которому мне никогда не вернуться.Как страшен покой,Охвативший меня.И нет напряжения прошлогоВ токах.А жизни всегда не хватает полдня,Чтоб взять на себяПодведенье итогов.Пришло это время.Иль только придет.И жизнь, словно чай,Ускользает из блюдца.И страшно уже торопиться вперед.Как страшно в былое свое оглянуться.
Концерт в Пицунде
Микаэлу Таривердиеву
Звучит орган в пицундском храме.Нисходит музыка с небес.И что-то происходит с нами,Коль мир за окнами исчез.
А белый ангел возле клавишТворит на людях торжество.О чем ты души вопрошаешьИз вдохновенья своего?
Звучит орган в прохладных сводах,В печальных сводах допоздна…И возрождается свобода,И оживает старина.
А сверху смотрят фрески немоВ земном предчувствии чудес.Восходит музыка на небо, Едва сошедшая с небес.
Гороскоп
Я в прошлой жизни был пастух.Я пас коров до самой старости.Не потому ли чувство стадностиИ ныне мой смущает дух?
А в этой жизни я поэт.Пасу рифмованное стадоНа белых выгонах тетрадок,Поскольку книжных пастбищ нет.
Их жадно бизнес разобралИ тут же сделал дефицитом.Бессмысленно быть знаменитымВ стране, где пошлость правит бал.