Стихотворения

И разве наш язык, что нам дарован
Природою, как несравненный дар,
И разве право быть владыкой красок,
И сила чудотворная Орфея,
Что даже камни двигала когда-то, —
Да разве это может все распасться
На
   только краски,
     только ритмы,
       только
На те слова, что стали как скелеты,
На музыку, лишенную души?

Нет, почерк — это значит: росчерк бури,
И колыханье зыби океанской,
И гнев, грозе подобный, и любовь,
Что сердце на огонь кладет, не дрогнув,
И мужества кремневое упорство,
И болью опаленная душа,
И даже слезы, что подобны ливню…

Найди тот почерк — и в твоем
   искусстве
Взыграют сразу линии, и краски,
И звуки, и метафоры,
   и снова
Оно, подобно древнему Орфею,
Бездушный, мертвый камень оживит.