— На своём — это на каком? — уточнил Вантуз.
— На Металлисте. Я там за главного буду. Сотни четыре народу и пяток неплохих торгашей. Не считая всякой мелочи.
— Не слыхал про такой.
— И про Радара то же не слыхал? — Парень задумчиво изучал собеседника.
— Не.
…Значит ворота эти почти глухие. Никакой движухи. Скучно тут. Значит…
Радар мягко улыбнулся. — Стаб беречь — дело ответственное. Кого попало на него не поставят, соображать надо чего да как. Реально знать жизнь. Если можешь, не в службу, а в дружбу — расскажи, чего здесь творится. Что за стаб, какие порядки?
Охранник потёр плохо выбритое лицо ища во взгляде или тоне собеседника подвох. Помолчал. Потом сорвался длинной «голодной» речёвкой. — Хороший стаб. Народ хороший…В основном. Всё как у людей. Народу тысячи две и плюс ещё рейдеры, которые тут не живут — приходят только закупаться и отдыхать между рейдами. Караваны ходят на восток и запад, так что купить можно что хошь. От белого жемчуга до симпатичных девочек. Такое восточники любят. Вечно жалуются, что людей у них избыток, а вот гороха как раз недостаток.
На юг — сам видишь, ничего интересного. В основном сельхоз и глушь. Ещё медленные кластеры бывают, без интересных ништяков. Изредка они бывает кого-то приносят — но это редкость. Чаще уж бывает, что кто-то приезжает издалека. Но это на хороших машинах с запасом горючки.
Ездят люди… А зачем-почему, так и не поймёшь. Да ж не торгаши, так просто… Башкой рискуют.
Но — дело ихнее. Ментат как всем вопросы задаёт, когда на поселение принимает и на этом всё.
— На поселение? — «Атаман» держался внимательно и сохранял любезный тон.
— Ну есть у нас пара «отелей люкс», куда приезжих селят, там и охрана и ментаты для проверки. Там это всё. И проверяют и всё такое… Бывало и ловили муровских шустрил. Из молодых, да наглых. Каждый же считает, что он самый хитрый.
— Тут есть муры? И реально беспокоят? Могут налёт организовать? Тебе и пострелять значит светит? — Радар цепко изучал собеседника.
— Где их нет? Тут их мало. Для серьезной подляны слишком мало, но расслабляться не стоит. Однажды, жопой чую, таки придут откуда-нибудь издалека. Так что — светит, как всем и всегда — и муры и элита и прочее семью семь удовольствий.
Но обычно я просто отмечаю приехавших. За живец и хавчик. Не пыльно, но скучно. Ячмень — скотина. Сказал, что мне тут самое место. (на лице мужика проступила застарелая злоба, словно от задетой старой болячки)
Когда меня сюда определял всё шутил что с моим погонялом деловые тут враз начнут шустрить, как говно по трубам. Типа я в этом месте точно стабу удачу принесу. Верняк!..
— Ячмень это кто? — Уточнил Радар.
— Крёстный мой. И ещё местный босс. Он тут рулит самым крутым рейдом. Большой человек — его слово в авторитете.
— Так он тут за царя или смотрящего?
— Не. Какой там царь. Над своим рейдом разве что. А так …Ну авторитет, так их кроме него с десяток будет. Надыбать бы тему — а подняться на ней не шибко сложно.
Трот привлёк внимание охранника движением руки и заинтересованно проговорил — Ячмень скотина. Мы это слышали, спорить не будем, базару без. Но с чего он тебя так крестил?
Вантуз болезненно поморщился. — Скотина он. Козлина ублюдочная. Я как в Стикс залетел?
Сидел я значит в неплохой забегаловке с бухлом. Прикольное место — в подвале, освещения мало, но сидеть от этого только лучше. Заказ сделал. Сижу жду. Тут как началось. Одни других рвут, вопли, кровь — хрен поймёшь, что вообще происходит.
У меня из оружия только вилка и солонка. Твою ж мать, что тут делать было?
Окон нет. У дверей «куча мала» хрипит — не пробьёшься. Кому-то помогать? Но кому и как? Драться нечем, бежать некуда!
Короче, глянул я там дверь в сортир. Хорошая дверь, капитальная — я туда и дверь ту за собой на засов.
Так пару дней и отсиживался. Вода была — в … Кране. А жрачка, когда жить охота и потерпеть может.
Через пару дней в тот бар рейд завернул, за бухлом. В нём сенс был, он меня через дверь засёк.
Вот тогда меня Ячмень и крестил. Стебанулся, сука, мол нифига ты весь свой апокалипсис пересидел в сортире, как вантуз за толчком. Ржали там всем рейдом.
Хорошее начала новой жизни да? Кому другому так попадать в тело молодого герцога, к гарему с грудастыми девочками и так что бы пару суперсил, а мне…
Вот так … — Мужик горько вздохнул. — И дар то же не боевой — «связист».
Радар изобразил гримасу непонимания. Трот уточнил — И насколько расстояние? Сколько меток?