Но в тюрьме, по крайней мере, знаешь, кто ты такой. На электрическом стуле, если совершил что-то особенно плохое, времени ни на что уже нет.
Кусаю губу.
— У тебя никогда не возникало желания узнать?
— Узнать что?
— Почему тебя зачистили.
— Нет. Если прошлое невыносимо, зачем его ворошить?
Я пожимаю плечами. Затем, что оно мое.
— Во всяком случае, теперь понятно, что случилось с твоими рисунками.
— Неужели?
— Их, должно быть, забрали охранники, когда ты выходила из больницы. Они там не хотят, чтобы кто-то знал, как выглядит доктор Лизандер или другие работники больницы и как там внутри все устроено. Это слишком опасно.
В голове смешивается все, что я когда-либо слышала: передававшиеся шепотом слухи, обрывки разговоров, долетавшие издалека громкие ночные звуки. Охранники и башни. Сгоревшие здания.
— Из-за террористов?
— Точно.
Эми выключает свет, и вскоре я слышу ее ровное дыхание. Она спит. Себастиан сворачивается у меня в ногах.
Итак. Доктор Лизандер — важная особа, и мои рисунки забрали, чтобы мир не увидел ее лица. И вот теперь я нарисовала ее снова. Может, стоит спрятать рисунок получше? Такого сходства у меня еще не получалось.
Хотя я и пользовалась не той рукой.
Я одна в каком-то тесном месте. Вокруг лес. Темно, но в правой руке у меня фонарик.
Сижу, скрестив ноги, на полу. Здесь холодно и сыро. Хочется есть. Ноги затекли, и вытянуть их некуда, но это не важно. Листы лежат на коленях, прижатые какой-то деревяшкой. Карандаш летает по бумаге, исполняя известный только мне магический танец, создавая воображаемое место, такое далекое от этого в пространстве и времени. Место, в котором я хочу быть.
Я поглощена тем, что делаю, и поначалу не слышу шагов на лестнице у меня над головой. Выключаю фонарик и задерживаю дыхание.
Шаги останавливаются ненадолго внизу, потом слышатся снова, приближаются к моему тайному убежищу. Надо что-то сделать, спрятать рисунки, но я застыла, как камень.
Свет бьет в лицо. Слепит глаза.
— Вот ты где.
Я молчу. Он видит все: рисунки, карандаш. Руку, которая его держит.
— Вставай! — бросает он.
Выбираюсь из убежища, щурясь от бьющего в глаза света.
— Ты знаешь, что и почему. Знаешь, насколько это важно. И все равно не слушаешься.
— Простите. Я больше не буду. Обещаю!
— Хватит с меня твоих обещаний. Тебе нельзя верить.
В его голосе сожаление, даже печаль.
— Дай мне свою левую руку.
Я не даю, и он сам ее хватает.
— Жаль, но тебе нужен урок.
Я даже почти верю, что ему действительно жаль, когда он ломает мои пальцы, один за другим, кирпичом.
Глава 8
Боль колет глаза, словно вонзает и поворачивает лезвие ножа.
Под языком горьковатый, металлический привкус. Я кашляю.
— Идет.
Голос мужской. Кто?
Пытаюсь открыть глаза, но они горят, словно с неба на них упало солнце. Мычу от боли.
— Кайла? — Чья-то рука касается моей. Эми. — Выключи свет, — говорит она. Свет гаснет, и я разлепляю веки и щурюсь. — Ну вот, — говорит она и улыбается.
Я на полу. Пытаюсь сесть.
— Не шевелись. — Снова мужской голос. Поворачиваюсь на звук. Парамедик? В дверном проеме белое лицо — мама.
Меня снова кладут на кровать. Эми держит капельницу. Кто-то все соединяет, еще кто-то вводит в вену иглу, и что-то теплое вливается в кровь. Боль слабеет. Я закрываю глаза.
Голоса смешиваются и уплывают.
Из-за кошмара? Не верится.
Она могла умереть…
День-два пусть полежит в постели.
Обезболивающее…
Если бы Эми не проснулась, когда она упала на пол, все могло бы кончиться плохо…
Последний шанс.
Глава 9
— Можно мне хотя бы книгу?
— Нет. Тебе предписано отдыхать, — говорит мама и складывает руки на груди.
— Я могу и отдыхать и читать.
— Нет.
— В больнице мне разрешали, — сообщаю я, притягивая правду за уши.
— Ты не в больнице, ты под моим наблюдением, и ты отдыхаешь. А теперь спи. — Вспугнув Себастиана, она выходит из комнаты и захлопывает за собой дверь.