Блефует?! Может, и нет. Наверняка, — нет. На доли секунды меня накрывает паника — но я быстро беру себя в руки.
— Ободок бледно-розового оттенка, потому что, кроме золота и незначительного количества серебра, он на двадцать два с четвертью процента состоит из меди…
— О чем вы? — перебивает меня Граф.
— Вы спрашивали, что за кольцо было в моей истории. Я начала вам его описывать.
В кабинете повисает пауза. Я чувствую, как между нами электризуется воздух.
Конечно, дело не в том, что я описала кольцо Графа. Дело в том, что я столько знаю об этой драгоценности.
Граф медленно поднимается. Подхватывает со столика бокал и наливает напиток до пенной шапки. Поворачивается ко мне — я чуть вжимаюсь в кресло.
— Фразой об ободке вы рассказали мне, что разбираетесь в ювелирных изделиях. Что попали в мой дом не случайно, а кража была спланирована. Почему эта информация должна остановить меня от звонка в полицию?
— Потому что, возможно, я разбираюсь не во всех кольцах, а именно в этом.
— Почему бы мне не позволить выяснить это полиции?
— Потому что тогда вам снова станет скучно. А правду я полиции не скажу.
— Мне, значит, скажете?
— Не слишком ли много вопросов для человека, который собирается отправить меня в тюрьму? У меня, например, всего один: вы откроете дверь завтра ночью?
Граф прислоняется к столику и отпивает шампанское. Я жду, слушая удары своего сердца.
Он должен согласиться — я почти уверена в этом. Но также я уверена в непредсказуемости его решений. Если он откажет — каким будет мой следующий шаг?..
— Приходите — и узнаете. Я не собираюсь упрощать вам в жизни, — вот и все, что отвечает мне Граф.
ГЛАВА 3
Дверь открыта.
Но мое ликование длится доли секунды — я вхожу в дом Графа с ощущением, что пытаюсь достать сыр из мышеловки.
Едва переступив порог, нащупываю выключатель — но свет не зажигается. Отличное начало…
Включаю фонарик на мобильном. Плащ вешаю на крючок — раздвоенный язык, вылезающий из пасти бронзовой змеи. Прислушиваюсь — ни звука.
Прочищаю горло.
— Граф?..
Молчание.
— Если вы не отзоветесь, я никуда не пойду.
Вместо ответа слышу легкий щелчок — и в зеркале, стоящем напротив входа в кухню, вспыхивает отблеск свечи.
Снова заставила играть Графа по своим правилам. Чем я поплачусь на этот раз?
Прячу мобильный в сумочку и направляюсь на кухню. То, что я вижу, удивляет меня не меньше, чем вчерашняя сцена с Камиллой.
Стол на кухне сервирован на двоих. В центре — блюдо, накрытое металлической крышкой. Граф стоит ко мне спиной и зажигает высокие свечи, расставленные на отполированной поверхности барной стойки.
— Доброй ночи, Шахерезада, — произносит Граф глубоким бархатным голосом, от которого, полагаю, его подружки млеют. Во мне же только усиливается ощущение подвоха. — Вы же не против, если эта ночь будет более… романтичной? Электричество отключили.
В окнах соседних коттеджей я видела свет. Но сижу и помалкиваю.
— Прошу вас, — Граф отодвигает мне стул.
Ох, как же мне все это не нравится! Обстановка кажется такой безопасной, а Граф — таким обходительным и приятным, что я уже не сомневаюсь — просто так из этой кухни не выберусь.
— Вы разделите со мной мою скромную трапезу? — любезно спрашивает Граф и наливает мне в бокал воды из хрустального кувшина.
Можно подумать, у меня есть выбор.
Киваю, кладу матерчатую салфетку на колени. И вдруг я осознаю, что не ощущаю запаха еды.
Граф подносит руку блюду — и я уже знаю, что увижу под крышкой вовсе не утку с яблоками. Скорее, я бы поставила на отрубленную голову. Сжимаю пальцами салфетку. В горле пересохло.
Граф приподнимает крышку блюда, как фокусник — шляпу, и я вижу… Лучше бы это была отрубленная голова… На блюде лежит лист бумаги — ксерокопия моего паспорта. Хорошо, что электричество не работает — Граф не замечает, как побледнело мое лицо.
— Блюдо еще теплое, — со злорадством произносит Граф. — Доставлено курьером четверть часа назад.
Я делаю глоток из бокала. Промакиваю салфеткой уголок рта.
— У меня же есть кольцо с отпечатками ваших пальцев, — продолжил Граф. — Дай-ка, подумал я, покажу его одному своему приятелю. Представляете мое удивление, когда я обнаружил, что ваши имя-фамилия-отчество, заявленные в анкете, не совпадают с реальностью ни в одном пункте.
Молчу. Опускаю взгляд, почти не слышу Графа — пытаюсь осознать, чем мне грозит это разоблачение. Он может догадаться. Может копнуть…