Антону приносят заказ. Тот самый пузатый официант. Ставит на стол блюдо с яйцами и бокал с белым вином.
Вроде бы он другое что-то просил.
- Это вареные яйца? - спрашивает Антон.
- Да, - кивает парень.
- И вино?
- Именно.
- Дружок, у тебя скорлупа в бороде застряла.
- Я вытащу.
Парень закрывает бороду подносом и уходит. Антон чистит яйцо.
Моргаю.
- Это что было? - смотрю вслед официанту. Поворачиваюсь к Антону. - Ты же рыбу заказывал?
- Какая разница, - Антон трясет солонкой. - Здесь белка еще больше.
Он невозмутимо двигает челюстями. Белком насыщается. Не сотрясает кулаки в угрозах, что официант пробкой вылетит с работы, просто ест то, что подсунули - какая-то странная реакция.
И сам диалог. Чушь про скорлупу в бороде. Не было ее там.
Будто бы шифром разговаривали.
- Александр, - меня трогают за плечо.
Поднимаю глаза и узнаю управляющего Дениса. Он безразлично-любезно улыбается тонкими губами и спрашивает, как добрались. Для справки уточняет, вкусно ли кормят, недоуменно косится на вареные яйца. Присаживается к нам за стол и переходит к делу - если мы завтра хотим покататься на лыжах и поснимать пейзаж, то интерьерами уже сегодня надо заняться. Мужик волнуется, что не успеем.
Допиваю кофе и включаюсь.
С фотографом крутимся в холле. Громадное помещение, со светло-голубыми стенами, и мы, словно пассажиры до прошлого, прибыли. Высокий потолок выложен ярко-синими плитками с лепниной в виде ангелов - интерьер шикарный, по обе стороны холла тянутся лестницы наверх, в номера. Перила витые, узор на них плетется с балкона второго этажа в холл, извиваясь, и у подножий заканчивается скульптурами баранов.
Денис так и лезет в кадр, мелькает туда-сюда, шпала. Понемногу начинает меня раздражать. Плюс, у меня никотиновая ломка. Не курил уже... со счету сбился.
А налево по коридорчику, за изразцовой печкой специальное помещение. С мягкими креслами. И я, в-общем-то, обещал Кристине подумать, а не бросить вредную привычку, так что от одной ничего не будет. Последняя.
Управляющий прется со мной и мучает мне уши россказнями о ценных фресках на потолках в номерах. Крылатые кони, колесницы и воины, барокко наше все.
Навстречу из курилки выходит пузатый официант. Бочком, прижимая к стене живот, протискивается мимо нас.
Да, Кристина права, подозрительный тип. Морда кирпичом, сросшиеся брови, дружелюбием не веет. И за ужином эта хрень с яйцами.
И синяя десятка правда могла за мной ездить, пусть психотерапевт дальше вещает про манию величия. Сначала за мной, потом за за Егором и компанией, а сейчас мы в снегах затеряны, ближайшая деревня километров через сорок-пятьдесят. Здесь, конечно, куча народа, и охрана на высшем уровне.
Но все таки.
- Давно у вас работает? - жестом показываю на парня. Захожу в курилку и с размаху плюхаюсь в кресло. Вытягиваю ноги.
- Нет. Директор твой, как его...Антон? Вот, Антон просил пристроить. Родственник его, из поселка. У нас тут текучка, сам понимаешь, добираться далеко, а жить на постоянку неудобно.
Он щелкает золотой зажигалкой и затягивается дымом.
- М-м, - привычно смотрю на часы. Часов нет, я изучаю узор тату на запястье. Снова за спиной какая-то шняга творится и провоцирует. Пойду и ушатаю кого-нибудь.
Лезу за таблетками, жуюсь, горько.
Долго продержался, несколько дней.
Тереблю маркер. Собираюсь черкнуть линию, но замечаю вдоль сигареты мелкую надпись черной шариковой ручкой: "Саша дурак".
Заглядываю в пачку. Усмехаюсь. На каждой предупреждение настрочила, мой маленький минздрав:
"Саша, будешь импотентом", "Саша, зубы почернеют" "Саша, не кури меня",
так, а вот тут:
"я тебя люблю".
Перечитываю. И еще раз, и еще.
На сигаретах мне в любви пока не признавались. Ровные буковки и кривое сердечко в конце. Гипнотизирует.
Складываю все обратно.
Без последней сигареты обойдусь. Ну а что, потерплю. Брошу. Три слова поддержки духа моего, мой палладиум.
Вот прям честно, любит?
- Саш? - в курилку суется голова фотографа. Редактор замолкает, его, наверное, давит моя широкая улыбка. В поисках причины веселья принюхивается, думает, похоже, что мы тут травку курим.
- Чего? - откликаюсь.
- Там это...- он встает в проходе. Неопределенно машет рукой в сторону. - Зимний сад понравился очень. Но модели нужны. И там еще зеркало, старое, рама металлическая, вся в пленке непонятной, то ли в плесени. Его убрать надо, некрасиво.
- Да-да! - подскакивает Денис. - Хорошо, что напомнили. Мы экспонаты как раз для праздника из музея одного взяли, а у них условия хранения, конечно, печальные, - он давит в пепельнице бычок. - Раму собирались пескоструем очистить. У нас мастерская внизу, мойка как бы, на все случаи. Щас займемся. Пошли, посмотрите.