Роджър Зелазни
Стоманената пиявица
Дойде времето, когато бях започнал да бълвам къси разкази — толкова много, че Сели ми предложи да публикувам по два в брой, като вторият е подписан с псевдоним. Предложи ми и име — Харисън Денмарк. Съгласих се и този разказ — първият ми опит да създам нещо леко хумористично — беше публикуван под този псевдоним. Изобщо не ми хрумна, че някой може да си помисли, че негов автор е Хари Харисън, авторът на „Стоманеният плъх“, който по онова време живееше в Шекерсон, Дания1. Но пък на Хари му хрумна да публикува едно писмо, в което отричаше да е написал този разказ. Не съм сигурен дали ми повярва, когато по-късно му казах, че изобщо не ми е дошло наум. Но така си и беше.
Наистина ги е страх от това място.
През деня дрънкат покрай паметните плочи, ако така са им наредили, но дори и Централния не може да ги накара да го претърсват нощем, въпреки че си имат и ултри, и инфри… а в мавзолей да влизат — и дума да не става!
Което за мене си е добре дошло.
Суеверни са — това си е заложено в електрическите им вериги. Били са проектирани да служат на човека и по време на краткото му земно съществуване страхопочитанието и предаността, също както и страхът, са си били нещо автоматично. Дори и последният човек, покойният Кенингтън, докато беще жив, командваше всички съществуващи роботи до един. Личността му беше обект на благоговение и всичките му заповеди се изпълняваха безпрекословно.
А пък човекът, жив или мъртъв, си е човек — ето защо гробищата са съчетание от ад, рай и някаква странна обратна връзка и ще си останат разделени от градовете, докато свят светува. Но дори и докато ги подигравам, те надничат иззад плочите и надзъртат в канавките. Търсят мене — и много се страхуват, че ще ме намерят.
Аз, възкръсналият от боклука, съм легенда. Един път на милион сглобки се появява такъв дефектен като мене и минава незабелязан, докато вече стане твърде късно.
По своя воля аз можех да прекъсвам веригата, свързваща ме с Централния контрол, и да бъда свободен бот, господар на собственото си движение. Обичах да посещавам гробищата, защото бяха тихи и много по-различни от влудяващото „тряс-прас!“ на пресите и дрънченето на тълпите. Обичах да гледам зелените, червените, жълтите, сините неща, които растяха край гробовете. Не ме беше страх от гробищата — и тази част от елверигите ми беше дефектна. Така че когато ме откриха, отвинтиха вита-кутията ми, и ме изхвърлиха на боклука.
Ала на другия ден аз бях изчезнал и ги обзе страх велик.
Вече не притежавам лично устройство за захранване, но шантавите намотки в гърдите ми всъщност са като батерии. Обаче трябва често да бъдат захранвани и за това има само един начин.
Легендата за въркобота е най-страшната легенда, която се разнася шепнешком сред блестящите стоманени кули, щом нощният вятър завъздища, понесъл товара си от минали страхове от онези времена, когато по земята са грачели неметални същества: Полуживите, ловците по заповед, все още плачат с тъмния си плач във вита-кутията на всеки бот.
Аз, недоволният, възкръсналият от боклука, живея тук, в гробището в Розууд парк, сред кучия дрян и миртата, сред паметните плочи и повалените ангели заедно с Фриц — и той е легенда — в нашия мирен мавзолей дълбоко под земята.
Фриц е вампир — а това е ужасно и трагично. Толкова е недохранен, че вече не може и да шава, но пък и да умре не може, така че си лежи в ковчега и си мечтае за отминалите времена. Някой ден ще ме помоли да го изнеса на слънце и ще го гледам как се сбръчква и се изпарява и след него остава само покой, прах и нищо. Надявам се да не е много скоро.
Говорим си. Нощем, когато има пълнолуние и той се чувства достатъчно силен, ми разказва за славното си минало, за някакви страни — Австрия и Унгария, — където и от него са се бояли и са го преследвали.
— …Но само стоманената пиявица можсе да изсмуче кръв от камък или от робот — каза ми той снощи. — Гордо и прекрасно е да бъдеш стоманена пиявица — вероятно ти си единственият такъв! Живей така, че да си достоен за славата си! Гони ги! Изпивай ги до капка! Остави белег на хиляди стоманени гърла!
И си беше много прав. Той винаги е прав. И от тези неща разбира повече от мене.
— Кенингтън! — бледите му, безкръвни устни се изкривиха в усмивка. — 0, какъв дуел беше само! Той беше последният човек на този свят, а аз — последният вампир. Цели десет години се опитвах да изпия кръвта му. Два пъти го докопах, ама той идваше от Старите земи и знаеше какви предпазни мерки трябва да вземе! След като веднъж разбра, че съществувам, раздаде дървени колове на всички роботи — само че по онова време аз имах четиридесет и два гроба и той никога не успя да ме намери. Наистина на два-три пъти замалко да…