Девчонка проносится мимо и неожиданно повисает на длинном, обхватывая и прижимая ему руки к бокам.
— Вы дебилы?! — вопит она. — По ментам соскучились?!
— Кэт, ты чего?! — недоумевает длинный, — он же кассеты украл!
Самое время бежать, но с места я не трогаюсь. Любопытство пересиливает.
— Какой украл?! Вот же они — кассеты! — девушка тычет рукой в сумку.
— Катюха, — вступает коренастый. — Но ты сказала…
Шмяк! Как кошка лапой ему прилетает от Кэт по физиономии. Не так больно, как от меня, но гораздо обиднее.
— Алик, — говорю самое уместное, что приходит на ум. — Приятно познакомиться.
— Ты зачем сумку взял, Алик? — Кэт говорит без надрыва, скорее с интересом.
— А лучше, чтоб менты? — спрашиваю. — Они как раз по кустам шарились. Думаешь, вернули бы?
— Альтруист? — девушка приподнимает бровь.
— Музыку люблю, — говорю честно, — жалко стало, что столько добра конфискуют и под бульдозер отправят.
При моих словах о бульдозере их глаза округляются. Не видели они, как контрафакт уничтожают. Может, я лишнего сболтнул. Кто знает, как сейчас с конфискатом поступают. На складе хранят или в торговую сеть возвращают. Я уже мало чему удивлюсь.
— Какая в твоём колхозе музыка? — мстительно заявляет коренастый, — София Ротару или Иосиф Кобзон?
— ВИА «Лейся Песня», — говорю.
— Катюха, да что ты его слушаешь?! — снова заводится он.
— Джон, захлопнись, — женщины суровы к побеждённым.
Она наклоняется к сумке и вытаскивает оттуда кассету. Протягивает мне. Щедро. Я ей кучу товара спас, а она мне «с барского плеча». В том, что руководит всем этим музыкальным предприятием Кэт, я уже не сомневаюсь. Эти двое так — на подхвате.
— Ты сама такое стала бы слушать?
Кэт поворачивает к себе кассету. Там написано «Бони-М». Ухмыляется.
— А что, весело, — она вдруг делает несколько азартных движений попой, — не любишь диско?
— Мужчины не танцуют, — выдаю ей фразу из следующего тысячелетия.
— Слышал, Джон? — Кэт хихикает и тычет коренастого острым локотком под рёбра. — Вот ты и дотанцевался.
Понимаю, кого мне напоминает своим видом коренастый. Траволту из «Лихорадки субботнего вечера». Вряд ли в Союзе видели этот фильм. Крутить видеокассеты пока не на чём, а в кинотеатрах такое вряд ли показывали. Но какие-нибудь журналы, купленные советскими моряками, гуляют по рукам. А в них и идеологически чуждые кумиры.
У девушки прекрасное настроение. Ещё бы, товар вернулся, который она похоронить и оплакать успела.
— А что слушаешь? — осматривает она меня.
Видок у меня не очень. Шмотки разом выдают и скромное финансовое положение, и принадлежность к презираемому сообществу «ботанов». «Колхозник», то есть провинциал, тоже по каким-то признакам угадывается.
Приходит мысль вложиться, наконец, в «фирму». Встречают всегда по одёжке. Думаете, адвокаты свои кабинеты обставляют с пошлой роскошью, потому что пафосные говнюки? Ни один человек не доверит свою жизнь человеку, который с собственной справиться не способен. Ну разве что, если совсем припрёт.
Так и фотограф должен быть в «тренде», не выбиваться из общего потока и своим видом демонстрировать успех. Когда придёт слава, можно позволить себе любые закидоны. Одеваться с помойки, отращивать бороду до колен или ночевать на лавочке в парке. А до этого будь любезен вызывать у клиентов доверие. Иначе слава испугается и пройдёт мимо.
— Из этого, — киваю на сумку, — Моррисон и «Роллинги». А вообще, я бы у тебя сборничек попросил записать… Если не зажмотишься.
Вижу, что девушка раздумывает. Сборник записывать надо, время тратить. Стоит ли её благодарность таких усилий? С другой стороны, есть повод продолжить знакомство. Девушки любят интриги и тайны. А я как романтический герой, и дерусь, и бизнес спасаю…
— А там, глядишь, и постоянным покупателем стану, — подталкиваю её мысль в правильном направлении.
— Откуда у тебя башли, колхозник?! — Джону я, определённо, не нравлюсь.
— Я, кажись, видел его, — встревает более осторожный долговязый, — он с книжниками вертелся.
Кивком подтверждаю его мысли.
— Пойдём, — решается Кэт.
— А торговля? — возражает Джон.
— Твоим фейсом только торговать, — глумится над парнем она, — пошли, хоть лёд приложу.
— Ты чё, боксёр? — спрашивает Джон, пока лифт медленно считает этажи.
Под правым глазом у него расплывается бланш. Глаз заплывает и становится узкой щёлочкой. Отёк наливается глубокой лиловой синевой, похожей на грозовую тучу.