Выбрать главу

Об авторе

Поэт Лев Маляков родился в 1927 году на Псковщине, в небольшой деревеньке Калашниково, затерянной в отчаянном бездорожье, на задворках, у обширных гдовских болот. Тут прошло его детство. Отсюда берут начало партизанские тропы «нештатного» разведчика, четырнадцатилетнего мальчишки, а с 1943 года Маляков — партизан 4-го отряда 2-й Ленинградской партизанской бригады.

В 1944 году Лев Маляков добровольцем ушел во флот. В Кронштадте окончил курсы радистов, служил на торпедных катерах, принимал участие в разгроме Курляндской группировки врага.

После демобилизации, в 1950 году, он поступил на факультет журналистики Ленинградского университета. Окончил его в 1955 году и уехал на родину. Работал литсотрудником в газете «Псковская правда», редактором областной молодежной газеты «Молодой ленинец», заведующим сектором печати обкома партии. Лев Маляков председатель псковского литературного объединения.

Две книги стихов Льва Малякова изданы на Псковщине. «Страда» — третий сборник лирики поэта.

Я ЛЮБЛЮ

РОДИНЕ

От зари и до зари Здесь до неба высь! Ветер, зной — сполна бери, Только не ленись.
А простор — шагай себе, Верст не занимать!.. Насовсем в моей судьбе Ты одна мне, мать.
И пускай мои пути Затеряет даль, Ненаглядная, цвети, Душу не печаль!
За тебя готов идти, Если что, в беду. И пускай круты пути — Все равно иду!
Все, что выдано тобой, В сердце — на века: Труд — так труд, А бой — так бой, — Вот моя рука!

«Скворцы на родину летят…»

Скворцы на родину летят. В слезах зима лихая: Не дровни большаком скрипят, Телега громыхает.
И трактор, чуть засветит рань, Старается на пашне… Одна лесная глухомань Томится днем вчерашним.
Ее лежалые снега Не тронуты нимало: Здесь до сих пор весны нога Следов не оставляла.
Но близок, близок добрый день, Когда в лесных оврагах, Где затаились мрак да тень, Вскипит вода, как брага.
Теплынью захлебнется стынь: Была, а вот — и нету! И жизнь сквозь бурые пласты Пройдет! Пробьется к свету!

ПРОСЕЛОК

За деревню сквозь желтую осыпь Вел проселок То прямо, то косо, Опоясав низину подковой, Заворачивал в клевер медовый,
Вдоль ракитника вел над рекою, Прятал в спелую рожь с головою И волнистым шуршащим навесом Убегал к синеватому лесу.
Тот проселок за долгие годы Утоптали, как ток, пешеходы. По нему шли туда, Где раскаты, Шли на смерть В сорок первом солдаты. Укатали проселок обозы И листвой застелили березы, Сапогом да узорчатой шиной Пропечатана матушка глина….
Выбегают проселки такие На большие дороги России.

СТРАДА

Владиславу Шошину

Страда зачиналась в марте В табачном дыму зыбучем, Когда бригадир на карте Гулял пятерней по кручам. Да в кузне мой батька молотом Набатил на всю округу, Даруя вторую молодость Видавшему виды плугу.
Страда выходила к апрелю, Захлебываясь капелью, Весенней крутой водою, И радостью, и бедою. Моторы стреляли не где-то — В деревне у выбитых ямин, С берез осыпая рассветы В проталины воробьями.
Страда разгулялась в мае — Вбирала, тянула соки. Надеждой на урожаи Ложилась в земные строки. И не было ей остуды, И не было ей покоя: То в поле звенит посудой, То косами за рекою.
Пылит на сквозных проселках Машинами со стогами, Гостюет у баб на полках Румяными пирогами. Страде до всего есть дело. С лица она подобрела, Невестой богатой скоро Заявится к комбайнеру.