Денис Грей
Страх
Тишина горьких слез,
В темноте, удлиняются мертвые тени,
Погружаясь во мрак,
Страх живёт за спиной…
Я сделал шаг. Один, единственный шаг, сюда, в это место. Место, в которое мне так нужно, так необходимо! Я ждал этого визита несколько часов и теперь меня ничто не сможет остановить. И я иду!
Здесь темно… Очень темно, но нужно двигаться. Стоять на половине моего пути, просто нелепо! Поэтому, делаю еще один небольшой шаг. Медленно, осторожно. Будто ступаю по хрупкому льду. Под ногами захрустели мелкие осколки. Разбита лампочка… Пока дверь за мной не закрыта и тусклый свет проникает сюда, я могу видеть. Видеть немного, но достаточно для того, чтобы подошвой своих ботинок смести осколки в сторону. Мне очень нужно в это место, и никакие стекла не смогут меня остановить!
Всего несколько движений и мой путь свободен! Прохожу дальше. Свет потихоньку исчезает. Его сил уже не хватает для того чтобы я мог отчетливо видеть мою цель. Смотрю, напрягаю глаза и изо всех сил стараюсь рассмотреть! Будто старое, поблеклое фото. Черно-белый осколок ушедшей эпохи. Запечатленный на бумаге, крохотный миг…
Неожиданно, дверь сзади меня захлопывается, отсекая такие необходимые мне частички света. Пытаюсь на ощупь найти ручку. Ее нет! С этой стороны, дверь гладкая. Есть лишь небольшое углубление от некогда сломанной ручки… Стучу в запертую дверь, но мне никто не открывает. Там никого! Можно стучаться еще и еще, но времени у меня уже нет…
Оборачиваюсь и меня полностью окутывает мрак. Он будто накрывает меня куполом, накрывает мой разум и мои мысли, куполом осязаемой тьмы. Я внутри нее. Я в ней. Будто слепой котенок… Тьму можно трогать, можно ею дышать. Пить её и выдыхать, такой-же не менее плотной тьмой! Становится жутко…
Пульс. Блеклые росчерки моих рук в темноте. Но это мне только кажется. На самом деле их нет. Я не вижу! В такой неистовой, абсолютной тьме, тонет буквально все! Даже мое дыхание… Хоть капельку света, молю… и тут-же вспоминаю — Есть спички! Есть!
Достаю коробку. Вынимаю всего одну единственную спичку. — Одна?! Нервный озноб трясет руки. — Одна…
Коробка упала куда-то вниз. На пол. Зажал спичку в ладони. Крепко! Чтобы наверняка. Чтобы не остаться без единственной надежды на свет! На тот самый кусочек живого огня, что даст мне шанс…
Второй рукой шарю по полу. Ищу… Нет коробка! В груди заныло сердце. Как нелепо, глупо… Досада и горькое разочарование сдавило грудь. Я судорожно хватаю воздух. Пытаюсь унять свое дыхание и одновременно, будто слышу дыхание за спиной. Но там никого нет! Знаю, но все равно хочу спросить. Задать вопрос самой Темноте: — Кто здесь?
Эхо повторяет мой вопрос с такой частотой, что если бы и был ответ, то я его не услышу…
— Кто здесь? — повторю. Тихо, шёпотом, срываясь буквально на ультразвук. И снова эхо. Громко! Напористо! Откуда-то снизу. Что там внизу?! Трогаю рукой… Круглый и холодный обод. Ему нет конца в его окружности. Нет. Скорее это овал! Пальцы скользят, иногда цепляясь за что-то твердое, неясное, но такое необходимое, вожделенное… Да! Это мне и нужно! За этим я сюда шел! Но как? Как мне этим воспользоваться, если я не вижу даже собственных рук?! Сердце пропустило удар… Нужен свет! Свет! Спичка… У меня есть спичка! Единственный предмет в моей руке имеет самое сокровенное предназначение: «Дарить свет»! Но нет коробка… А нужен ли коробок? Банальный отрезок картона, на котором нанесены всего две, такие узкие, но такие важные полосы… Может я сильно зацикливаюсь на этом? Может подойдет что-то другое, не столь явное?..
Мои пальцы ложатся на шершавую стену. Ощущаю каждый отдельный бугорок, каждую впадину, будто рельеф. Или шрифт. Нестройный текст. Описание стены. Ее легкий, вельветовый узор и такой монументальный массив. Будто скала! Трогаю ее, прикасаюсь к ней, читаю ее. Она, как те самые две полоски на коробке. Только шире. Больше. Может лучше?!
Спичка уже поднесена к поверхности. Пальцы напряжены. Затаил дыхание.
Всего одна попытка!
Предательски задрожала рука и спичка едва не вылетела из онемевших пальцев. Страх! Страх, перед неизвестностью… А вдруг не зажжется? Вдруг этот злосчастный кусок дерева и серы, не сможет сделать то, для чего он предназначен?! Вдруг — отсырел. Или допустим поверхность стены не подходит для того, чтобы родилась искра, и я снова окажусь в темноте! Но уже с разбитыми надеждами…
Капли мокрого, липкого, холодного пота, заструились по моей спине. Захотелось просто сесть. Сесть на пол и сидеть там, обхватив себя руками в надежде, что все изменится! Станет лучше…