- Сейчас я должен спросить тебя в ответ «А ты как думаешь?»,- со вздохом вселенской утомленности ответил незнакомец.- Ну, для создания пущего драматического эффекта, парень.- Он покачал головой и проворчал: - Люди и их мелодрамы...
- Я не понимаю...
- Шутка в том, что все так говорят. А еще добавляют эти строки из никогда не теряющей модности песни «Почему я? Почему сейчас?».
- Вы - тот, кто я думаю?- затаив дыхание, спросил я, вжавшись в дверь чулана. Я уже понял, кто такой этот незнакомец в угольном костюме и белых перчатках.- Вы сам...
- О, не стоит этих церемоний, парень!- усмехнулся он.- Я всего лишь скромный фокусник, идеально освоивший трюк с исчезновением.
- Джаз-смерть...
- Джаз-смерть.
Он кивнул на склянку с крысиным ядом в моих руках.
- Не отдам,- сжав зубы, процедил я.- Это мое...
- Фу ты, ну ты!- махнул рукой Джаз-смерть.- Жадина!
- Или нет,- вдруг понял я.- Я уже... уже выпил? Я уже умер?
- Сейчас я должен спросить «А ты как думаешь?»,- проворчал он, снова усаживаясь на стул.- Я, знаешь ли, просто терпеть не могу знакомства. Одно и то же из раза в раз. Лучше бы вместо этого очевидного знакомства, к которому мистер Обыватель готовился всю свою жизнь, он просто кивнул, пододвинул мне рояльный стульчик и позволил сыграть ему что-то из «Леденящей душу тревоги в ля-миноре». Хоть какое-то разнообразие...
- У меня нет рояля,- только и смог сказать я. Я был совершенно сбит с толку. Я не задумывался о том, что умер. Я думал о том, какая это честь. Какую персону мне довелось увидеть. Это как встретиться с королем! Или королевой!
- Или с пешкой,- прокомментировал мои мысли Джаз-смерть.- Я не люблю шахматы, парень. Советую тебе прекратить думать о том, в чем ты не смыслишь. Я имею в виду встречи с важными лицами и не столь уж важными затылками. Лучше иди сюда и покажи мне, в чем ты разбираешься.
- Вы... я...
- Мы. Они,- усмехнулся Джаз-смерть.- Подойди сюда, парень. Тебе не надоело сидеть в чулане? Не бойся, я ничего тебе не сделаю.
Странно было слышать подобное от Джаз-смерти.
- Если ты не знаешь, что сейчас делаешь,- добавил Джаз-смерть,- то я тебе подскажу: в данную минуту ты заставляешь меня ждать.
Я опустил глаза на свои ноги. И не увидел торчащих костей. Не увидел вообще никаких признаков того, что они хоть как-то были повреждены. Я даже рот раскрыл от удивления. Никакой боли, никакого недомогания. Все было целым.
- Вы срастили мои кости?- спросил я, не веря своим глазам, и осторожно поднимаясь на ноги.- Но почему?
- Чтобы ты прекратил тратить мое время, подошел и показал мне свой танец.
- Мой танец?
Джаз-смерть устало потер пальцами мнимую переносицу, но, тем не менее, пояснил:
- Я слышал, что мальчик, который здесь живет, превосходно танцует... эммм... как это называется?
- Мамба,- подсказал я, в тот миг даже не задумываясь над тем, что, разумеется, Джаз-смерть и так все прекрасно знает.
- Пусть,- не стал спорить Джаз-смерть.- Ты покажешь мне?
- Я боюсь,- сказал я. Подумать только, я больше боялся, что у меня не выйдет, чем сидящего напротив Джаз-смерть с черной тенью вместо лица.
- Боишься?
- Стесняюсь.
- Парень, ты что, пытаешься рассмешить меня? Или ты забыл, кто я? Тебе не стоит меня стесняться.
- Никто никогда не видел мою мамбу. Вдруг я делаю все не так?
- Это не важно.
- Вдруг я ничего не вспомню. Она сломала мои ноги, и я...
- Ты все помнишь.
- Но...
- Постой!- вдруг перебил Джаз-смерть и закрыл глаза ладонью.- Кто это там? А, это ведь ты. И что ты там делаешь? Прижимаешься ухом к стене? Да я и так вижу, что ты прижимаешься ухом к стене. Но зачем? Что ты говоришь? Музыка? Ты слышишь это? Какие странные, необычные звуки... Ты видишь через щелочку между досками, как проносятся тени. Как мадам Эсперанза танцует на другой стороне улицы. Тут ведь рукой подать! Я все это вижу с закрытыми глазами. А ты? Ты помнишь?- он себя оборвал.- Нет - другое. Ты слышишь?
И я услышал. Услышал громко и отчетливо. Снова этот ветер. Снова это эхо. Из «Салона мистера Боггарта» раздавалась музыка. Игла выцарапывала звуки мамбы.
«Мне нечего терять,- подумал я.- Было бы жалко умереть, так и не станцевав больше мамбу. Мою. Странную. Мамбу... в последний раз...»
Я еще додумывал мысль, но мои ноги уже стучали. Тук-стук. Стук-тук-топ. Тук-стук. Стук-тук-топ. Быстро-быстро, медленно. Быстро-быстро, медленно.
Джаз-смерть сидел на стуле и глядел на то, как я стучу возле окна. И я не знал, что на меня глядят еще два чьих-то черных глаза через это самое окно. В какой-то момент мне почему-то показалось, что я перестал танцевать. Нет, я по-прежнему стучал, но я вдруг понял, что это больше не танец. Я стал будто еще одним музыкальным инструментом. Я не знаю, сколько это продолжалось. Я закрыл глаза. Впервые я не думал ни о чем, кроме пола под ногами, музыки, которая долетала до меня с другой стороны Фонарной улочки, и о том, как это соединяется. Я не думал о боли. Не думал о мачехе. Почему-то я был уверен, что она не ворвется сейчас в комнату со своей палкой. Да и мне было абсолютно все равно. Я ведь умер. Что она мне сделает?