Странная
Кто и зачем выдумал эту женщину, и когда она разучилась улыбаться? А может, никогда и не умела по-настоящему? В серых глазах - хмурое осеннее утро, шорох листопада и печальная песня менестреля-дождя... Но ведь была же девочка, и смешные косички, и веснушки - они точно были.. Но уже тогда в глазах сквозил невысказанный вопрос: зачем я? Какую роль отвело мне Провидение в этой захватывающей игре под названием Жизнь? Нельзя согреть мир, не зная, каково это - быть согретой самой... Пыталась... Искала опору. Чудилось, будто нашла, но опять оставалась одна, и только ветер и дождь знали, сколько слёз пролила... Вода - твоя стихия, детка. Слёзы тебе к лицу... К тому же им мало кто верит.
Слёзы... Всего лишь вода...
Странная.... Так всегда говорили за спиной. Иные - и в лицо. Этот отрешённый взгляд, обращённый внутрь себя. Эта манера внезапно замолкать и замыкаться в себе.. Странная... Книжная девочка, так и не изжившая веру в сказки. Непременно добрые... Потому что грустным ты придумывала счастливый финал. А в жизни так не бывает... Пора взрослеть. Посмотри в зеркало, что ли. Только ты не веришь в зеркала. Именно они - величайшие обманщики...
Чьим глазам ты поверишь, глупая?
Притворщица... Тебе удалось всех обмануть. Доказывая, насколько ты в порядке. Жизнь удалась, чего ещё желать? Получила всё, чего просила. И сама разрушила, некого винить. Обменяла на ускользающий шанс, тот, что один из тысячи. Уткнуться в плечо и вздохнуть: я не одна! Это ты называешь счастьем?!
Да!!!
Фаталистка... Всегда была. И доверялась Судьбе, забывая, что она слепа. Впрочем, ты и своим глазам никогда не доверяла, затвердив книжную мудрость о том, что зорко лишь только сердце. И придумала смешную и наивную теорию, что каждые настоящие стихи отзываются единственной музыкой - и песня становится историей, сбывшейся где-то.. когда-то... Может, всё же - не пешки в большой игре, безропотные и безмолвные? А может... соавторы?... Не зря же Создателя среди других бесчисленных имён называют ещё и Творцом... И каждый из нас волен прожить свою жизнь как гениальную мелодию.. сказку.. или стихотворение... только мы упорствуем, отстаивая своё мнение... и опять ошибаемся.. и фальшивим снова и снова...
Мне часто снится музыка, которую на утро я не могу вспомнить...
Спорим - завтра ты не вспомнишь, что написала всё это? Или сделаешь вид, что не помнишь. Наденешь пальто, а на лицо - привычную маску деловой женщины, и отправишься на работу. Да, ещё - вечные строгие очки с затемнением, ведь за ними так хорошо прятать глаза. Серые, с приметным пятнышком и вечным невысказанным вопросом: «А может, я себе снюсь?»
Я так хочу стать... настоящей!!!!