Странник
Представь. Ты - странник. Стирая свои ноги в кровь, ты месишь ими грязь дорог. Ты идешь в никуда, не зная зачем. У тебя нет прошлого. У тебя нет будущего. Ты живешь настоящим, но не наслаждаешься им, а будто бы, в тщетной попытке жар-птицы вырваться из тесной клетки, пытаешься убежать сам от себя. Зачем? Это не важно. Вся суть твоя - бесконечное движение. Но даже бесконечность конечна - когда-нибудь ты все же придешь в то место, откуда берут начало мощеные булыжником улицы, неведомые звериные тропки и пустынные тракты. Все они будут изучены тобой вплоть до каждого камушка, ноги твои будут помнить каждую травинку, на которую ступали в незапамятные времена. Однако, не кажется ли тебе, что думать об этом еще рано? В мире миллионы дорог, попробуй их все пройти...
Но однажды, ты все же найдешь свое пристанище. Пристанище, которое заберет твою душу, сотрет личность, и ты, наконец, получишь долгожданную свободу. Это дом. Дом, на пустынном перекрестке. На черном, как смоль дереве зияют темные провалы окон. Из них тянет могильным холодом, всегда. Каким бы жарким ни был день, около него все замерзает. Становится хрупким, как тоненький лед, которым робко укутываются весенние лужи при наступлении зимы. От него не уйти - он постоянно будет где-то рядом. Встретив его однажды, ты уже никуда не денешься. От него невозможно избавиться. Неважно, куда ты идешь. За твоей стеной будут монолитом стоять его шершавые стены. Выход только один - переступить через натертый сотнями ног порог, и исчезнуть в его полусгнившем нутре. Навеки. Приведет он тебя, в конечном итоге, в небольшую комнату. С маленькой конторкой, тускло светящим огарочком свечи, и небольшой, как будто бы сошедшей с картинок базарных ремесленников гильотиной. Именно она будет день за днем, минута за минутой, капля за каплей убивать тебя. Тебе не отрубят голову, о нет - это было бы слишком просто.
В какой-то момент, в комнату войдут два человека - комендант, и его секретарь. Они будут вызывать из темных коридоров неприветливого здания приговоренных, и медленно, размеренно вершить их судьбы. Люди будут подходить, и класть свою голову на скамью. Тяжелое лезвие упадет вниз, и перерубит их шею. Голова, без единой искры в опустевших глазницах, с глухим стуком покатится по полу, и, в конечном итоге, займет место в корзине. Среди подобных голов. Мужчины будут подходить медленно, с обреченностью во взоре. Женщины, с кроткой покорностью будут подводить к орудию убийства своих детей. Кое-кто будет даже приветливо здороваться с бессердечными палачами, но в конечном итоге их ожидает одно. Смерть. Никто не предпримет даже жалкой попытки хоть как-то изменить свою судьбу. Словно бараны на закланье, они будут выстраваться в очередь, которая, увы, ведет вовсе не на колесо обозрения, а на небольшую, пропитанную кровью площадку, которая и станет их пунктом назначения.
Это будет продолжаться часами, днями, месяцами. Твое сознание будет медленно распадаться от безнадежности и осознания тщетности бытия. В конце концов, настанет момент, когда ты уже не будешь различать бредовые сны с реальностью, и ты вознесешься вверх, покинув свое бренное тело, и сбросив земные оковы. Ты, наконец-то, будешь свободен
Конец