Вызов кончился. Ирка даже вздохнула с облегчением. Может, спамеры? Бесконечные сотрудники «Сбербанка», звонившие ей с утра до ночи, обычно обходили мобильный Дориана стороной. Как это получалось, было неясно. Магия, не иначе. Но вдруг и тут прорвался кто-то особенно настойчивый?
Мелодия заиграла вновь. Ирке удалось наконец нащупать мобильный в кармане плаща и подцепить его рукой. Номер звонившего был ей, как и полагается, незнаком.
— Здравствуйте! Это Дориан? — спросил взволнованный женский голос.
Ирка успела только поздороваться, как женщина рассыпалась в извинениях и попыталась положить трубку. Пришлось брать инициативу в разговоре на себя.
— Он сейчас не может говорить. Но я могу оставить для него записку.
— Ой, девушка, тут такое дело… Может быть, я лучше позже сегодня позвоню?
Ирка прикрыла динамик рукой и тихо проговорила, глядя в глаза псу:
— Тут с тобой поговорить хотят, видишь?
Дориан тихо заворчал. Ирка ответила женщине:
— Сегодня точно никак. Вы можете позвонить… — Она задумалась, вспоминая, когда там ближайшее полнолуние. — Вы можете позвонить 28 числа.
На другом конце линии тихо вздохнули.
— Ну, или вы расскажете всю ситуацию мне, а мы решим, что делать дальше, — предложила Ирка. — Я ассистентка Дориана. Вы можете мне доверять.
В трубке воцарилось молчание. Только тихие помехи волнами гуляли по эфиру. Наконец женщина заговорила:
— Я — мама Вячеслава Смирнова. Вы, наверное, такого не помните…
Ирка едва удержалась от того, чтобы не сказать: «Как же не помню!» Лет пять назад его фотографии облетели все газеты и новостные паблики в городе. Чудом уцелевшая жертва неведомого маньяка, убивавшего молодых парней с гитарами. Женщина рассказывала, а перед Иркиным внутренним взором проносились кадры из единственного интервью, которое Смирнов дал местному телеканалу. Он нёс на камеру редкостную дичь и выглядел как человек, у которого совсем плохо с головой. Можно было бы подумать, что он выдумал всё про поляну, где его заставляли играть на гитаре до полного изнеможения, если бы не рассказы его приятелей, обнаруживших в лесопосадках два трупа разной степени сохранности. Ирка не интересовалась этой темой, но разговоров в их городе тогда только и было, что о загадочных убийствах. Получается, теперь, пять лет спустя, эта история догнала и её…
Засвистел чайник. Ирка поспешила на кухню. Пёс путался у неё в ногах и весь, казалось, сгорал от нетерпения.
Закончив с краткой предысторией, мать Вячеслава наконец перешла к самой сути. На Иркин вкус даже как-то слишком поздно. Явно не по правилам сторителлинга.
Как оказалось, после всего случившегося Славик, как называла его женщина, к прежней жизни так и не вернулся. Кое-как учился, но почти не общался с прежними друзьями, замкнулся в себе, свободное время проводил в своей комнате, бесконечно подбирая какие-то мелодии на гитаре. Несколько раз резал руки, тушил об себя окурки (курить, впрочем, быстро бросил), чтобы физической болью заглушить душевную.
Ирка слушала, кивала, но всё никак не могла понять, зачем этой женщине нужен Дориан. Разве что в качестве канис-терапевта. Прижимая телефон к уху плечом, Ирка залила кипятком заварочный чайник. Получилось не очень ловко — она чуть не ошпарила суетившегося под ногами пса.
Славик, меж тем, уже успел полежать в дурке, после чего жизнь у него начала налаживаться. На пятом курсе он сколотил свою группу и даже нашёл девушку. Очень хорошую, добрую. Терпеливую…
«Рада за него, — подумала Ирка. — Мы-то здесь при чём?»
— И вот в этом сентябре, аккурат в годовщину, — женщина в трубке вздохнула особенно горько, можно даже сказать, всхлипнула, — всё началось по новой. Он опять начал запираться у себя, всех разогнал, бросил учёбу… А у него последний семестр остался! И опять бренчит на гитаре, и всё рассказывает про какую-то незнакомку, костёр и портал в другой мир. Понимаете?