- И… это тебе кажется странным? – спросил я отрешенно.
- Нет, ну… - она замялась. - вообще-то, да.
- Я не очень люблю праздники и всякие там… сборища.
- Сборища?! – выдохнул до сих пор молчавший Василий. – Ну, отлично! Значит, ты считаешь нас за низжий сорт, чистоплюй ты наш?
Я закрыл глаза.
- Нет, я так не считаю…
- И все же, - заметил Коля, продолжая мысль. – ты ведешь себя так, приятель. В офисе ты не примкнул ни к одной коалиции, словно тебя это не касается. Читаешь Данте и Гёте в оригинале... – он вновь обвёл глазами пустую комнату. – Я думал, что у тебя сложные семейные обстоятельства… а их и вовсе нет.
- Я тоже удивилась, что ты один. – вставила Юлия. – Куда же ты там всегда спешил после работы, что даже не мог элементарно попрощаться?
Сжав пальцы до хруста в суставах, я открыл, было рот, но меня перебили.
- Или не хотел. – усмехнулся Василий. - Он же не любит прощаться, вы забыли?
Парень достал из нагрудного кармана пачку сигарет и вопросительно взглянул на меня. Я кивнул, мол, можешь курить здесь. Хуже уже не будет.
- Так ты часто переезжаешь? – спросила девушка.
- Да, случается.
- Насколько часто?
Я промолчал.
Вася отнял от губ сигарету и спросил:
- Сколько времени ты в нашей фирме? Год? Два?
- Девять месяцев.
- Так уже пора рожать. – хмыкнул он.
Юля неодобрительно взглянула на коллегу, но продолжила:
- Может, тебе не нравится коллектив, отношение начальства или не устраивает зарплата?
Смешно, когда подобный вопрос задает секретарша главному инженеру. Я отрицательно покачал головой.
- Ничего из этого.
- В чем же дело?
У меня не было ответа на этот вопрос. По крайней мере такого, который им бы подошёл.
- Он сегодня в ударе. – хмыкнул системщик и, с отвращением посмотрев на чашку с кофе, добавил: - Сахар есть?
- Нет.
- А что у тебя есть? Девушка есть? Или, может, парень?
- Вася!
- А что такого? – засмеялся тот.
Я поднялся и отошел в дальний угол. Дышать, надо просто глубже дышать… Взглянул в глаза Демона – и успокоился. Ты знаешь, чем всё закончится, не так ли?
- Слав, - мягко произнесла девушка. – Откуда ты родом?
- Из Ташкента. – внезапно вырвалось у меня, хоть я и не думал отвечать.
- Ты не похож на узбека, да и фамилия русская.
Я потёр ладонью трёхдневную щетину.
- Мы переезжали.
- Родители у тебя тоже были с прибабахами, а? – усмехнулся Василий.
- А где они сейчас? – тут же вставил Коля.
Не знаю, подумал я. Давно их не видел. В последний раз, кажется, в конце девяностых. Я не хотел прощаться. И адреса не оставил. А потом... просто потерял след.
- В Америку уехали. – быстро соврал я.
- А ты почему не с ними?
- Некогда было.
- Что же тебя так отвлекало?
Я неодобрительно взглянул на своего недруга.
- Ты мне что, допрос пришёл устраивать?
- Да я просто интересуюсь, скрытный ты наш!
Николай покачал головой:
- Ты на СБУ, случайно, не работаешь?
- Нет.
- Просто я не понимаю, к чему такая секретность. Если бы в этом был бы смысл...
- И его нет в фейсбуке. Нет, этот гадёныш точно в разведке. Должно быть, он на Америку работает под прикрытием. Вон, и стариков туда пристроил. Нет, точно, я вам говорю!
- Вась, уймись. – процедила Юля.
- Он тут понты кидает, такой классный, а сам..! Да ты посмотри, ведь он же сейчас сканирует нас, завербовать хочет…
- Заткнись, или я сейчас встану. – рыкнул Николай, системщик совсем тихо пискнул «Предатель!» и умолк.
С минуту стояла гробовая тишина. Наконец, мне надоело пялиться в стену и растирать в пыль зубы.
- Знаете что... – начал я, запнулся, откашлялся и продолжил. – Давайте представим себе, хотя бы на минуту, что есть сила, не подвластная человеческой воле. Условно назовём её судьбой или роком. Порой она выбирает из толпы произвольного человека и заставляет делать губительный для него шаг. Но почему так происходит?
- Я не понимаю... к чему ты это говоришь? – произнёс Коля.
- Почему? – сказала девушка. – Никто не знает, Слав.
- Ты права, этого никто не знает. Может, этот человек хуже остальных? Или лучше? Или, может, он сделал какое-то открытие, с которым людям не позволено жить? Может, он меченный?
- В каком смысле?
- Знаешь, когда делают прополку в посадке, помечают гнилые деревья красной краской. Потом проходит человек с бензопилой и готово.
- Слава... Ты к чему это говоришь?
- Кто решает, что этот человек должен умереть? Кому позволено делать этот выбор? Вы думаете, так просто, сделать этот выбор?
- Но это же судьба, у неё не спрашивают...
- А я спрашиваю! Спрашиваю, черт побери, вас! Вы бы смогли сделать этот выбор?