Тем, кто книгу не читал, полагаю, сие лирическое отступление от канонов рецензии непонятно, а кому-то наверняка оно показалось излишним. Что же, это ваше право - хотя на вашем месте я всё-таки сперва почитал бы. Быть может, там вы найдёте даже и то, что упустил я, постепенно погружаясь в глубину этой совершенно простой, самой обычной фэнтезийной истории... или вы разделите столь удобную и лёгкую привычку без особого внимания вчитываться в сказки - и скользя по верхам, увидите нечто совершенно иное. И оно, возможно, также здесь написано.
Я не сказал многое из того, что мог бы: попросту потому, что лимит рецензионного «времени» ограничен, да и не в нём дело - чем глубже анализ, тем труднее воздерживаться от пересказа и совсем излишнего раскрывания авторских тайн, а тут их достаточно. В частности, можно копнуть весьма глубоко, анализируя структурную, идейную и психологическую стороны авторской концепции дуализма - здесь по сути нет ни одного сколько-то значимого героя, который бы не имел своеобразного «отражения» и дополнения, но в то же время этот дополняющий персонаж является в какой-то степени и антагонистом, противопоставлением, контрастом. И эти пары не связаны намертво - они, как в танце, кружатся вместе, а потом, повинуясь законам того же танца, расходятся, меняются партнёрами и местами... смотря под каким углом зрения на них посмотреть. Но об этом, пожалуй, я здесь говорить не стану - надо же оставить что-то интересное и для второй книги.
Завершая этот отчасти сумбурный анализ, хочу удивить или позабавить вас одной догадкой (или теорией, или наблюдением; эмпирический подход или чистая вера - как вам больше понравится). Далеко не все, читавшие эту книгу, увидели здесь то же, что я; то же самое можно сказать и о практически любой книге. Литература - это не статичное явление, это совместное действо, специфичный перфоманс на двоих: автор и читатель. И результат зависит от обоих - и от их творческого, духовного симбиоза. Ничего нового и сенсационного тут нет; по сути, до этой истины без труда доходит каждый заядлый читатель.
Но иные книги - как озерцо, на поверхности которого приятно полежать жарким деньком, подремать и расслабиться, не особенно утруждая интеллект и не прилагая душевных усилий - просто потому, что книга того не требует. И если даже мы попытаемся отыскать там скрытые глубины, нырнуть в озерцо с головой - окажется, что дно-то вот, прямо под ногами, и наш героический нырок чреват разбитым лбом и некоторым разочарованием. А кто же вам виноват - нырять на мелководье!
Есть и другие книги. Читать их можно без всякого напряжения, легко и плавно, получая удовольствие и не прилагая усилий, чтобы уследить за сюжетом. Но эта лёгкость обманчива: стоит о такой книге всерьёз задуматься - хотя бы для того, чтобы написать рецензию, - и вы словно оказываетесь в стремительной реке, которая неудержимо несёт вас к водопаду... или к таинственной воронке, напоминающей о Бермудском Треугольнике: вот только что вы грелись на пляже, всё было так ясно и однозначно, а вот - вас уже затягивает в новые грани смысла, возникающего из знакомых строк, и между строк, и эти слои межстрочных открытий влекут вас всё дальше в глубину.
И я уверен, что сами авторы не закладывают всего этого осознанно и специально - наверняка потом они так же удивлены, как и мы, читатели, и находят в собственных книгах немало сюрпризов. Ведь наше подсознание - штука сложная... даже если не допускать, как допускаю я, что наши истории не сочинены нами, а услышаны - подслушаны, пойманы в пронизанной мириадами тайн и историй вселенной. Или она сама выбирает нас, чтобы раскрыть свои тайны. Хотя бы и в форме сказки. На месте вселенной я сам поступал бы так же - что может быть глубже, правдивее и мудрее, чем сказка?
Уходя в глубину, опускаясь в небо, ты непременно увидишь драконов.
Бег по зеркальной пыли Бритвенно-алой болью. Холод оков на крыльях... Только с неё довольно
В звонком тумане бала Тенью времён кружиться... Кем ты себя узнала? Девочка, кошка, птица.
Тает во тьме надежда Золотом обещаний Ты не вернёшься прежней, Мне не уйти незваным.
Время сминает память Время ворует лица Кто-то играет в жалость, Кто-то играет в принца.
Или, не веря даже Собственной хрупкой вере, С края шагнёт, а дальше Бездну душой измерит.
За зазеркальной тенью Боль забавляет тоже. То, что забрало время, Выиграть ты не сможешь
И никогда не скажешь, Мог ли остановиться. Нити струятся в пальцах Воин, колдун, убийца?