Вот знал бы, что так будет, не напрягался бы с доспехом! Ну а нафига крутой шмот посыльному? Уже неделю как я только и делал, что гонял туда сюда, принося темному алхимику нужные редкие ингредиенты для зелий. Наша первая встреча с ним в Фатуме, кстати, оказалась примечательна.
Помню как спускался в пыльный городской подвал с этаким треперным волнением — наконец я увижу того самого неуловимого барыгу.
В дыму и чаду подвала я увидел нечто среднее между гоблином и человеком. Черты лица были вполне человеческие. Если бы не зеленый цвет кожи и огромные уши — в разы больше эльфийских — темный алхимик вполне мог затеряться в толпе прохожих. Ну а с такой внешностью как у него затеряться в толпе можно только в Аду или в альтернативной вселенной.
— О! Посыльный! — алхимик залпом отхлебывал содержимое одной из бутылей, — Мне сказали, что ты придешь. Мне для зелий нужен бензин!
— Ну так и не пил бы его… — брякнул я.
Вообще, надо сказать, что эти самые «остаточные явления» после моей встречи с Вием первую неделю, как и было обещано, действительно были особенно активны. Меня даже на стены города звали в надежде, что я своим «орлиным взором» издалека увижу что-то стратегически важное. Не увидел. А вот надпись над бутылкой с зельем, которую лакал алхимик — увидел. Бензин. Надо же? Как он может оказаться в Фатуме? Тут же вроде мир магии, средневековье, все дела? Или это очередная причуда игры? Действительно, редкая штука наверное… Не в каждой лавке такое встретишь…
— А я смотрю ты сильно умный, да? — алхимик, видимо, обиделся на мою тухлую попытку его закодировать.
— Ой, да бухай ты что хочешь! Только бензин без ацетона — это деньги на ветер! Пробовал их смешивать? Под мышьяк самое оно!
— Ходят тут… Петросяны всякие… — мой собеседник сплюнул на пол, послышалось едкое шипение, — Держи список. Чем скорее это будет у меня, тем лучше…
Я и не спорил. Взял список и не теряя времени выпилился на глазах у Алхимика. Кажется, перед смертью я слышал его забористый мат.
— Слушай, Ян, а может мы его на катапульте к ним перекинем, а?
— Тебя на катапульте перекинем! Прямо демону в пасть!
— Так он же монстр, Ян! Здоровья в нем — куча целая… С него разве убудет? Да ты сам просто представь — конь по небу летит! Ржёт, огненными зенками грозно сверкает… Черная грива на ветру развевается…
— Ирод! У тебя нет сердца! — рыжий порывисто обнял своего пета.
— Ну, как знаешь… Так хотя бы пожрала скотинка…
На словах «пожрала» конь очень жалобно вздохнув глянул на своего хозяина. Зависло неловкое молчание. Наконец Ян заговорил:
— Ладно. Только направим катапульту сразу в сторону вражеских обозов с провиантом.
— Не вопрос, бро! Не вопрос… — я потирал руки, предвкушая начало знатной потехи.
Уже через час, когда мы вусмерть пьяные и довольные собой наблюдали у катапульты за удаляющейся черной точкой в небе, тролль Щебень пророкотал очень ёмкую на мой взгляд фразу:
— Да это ж, мать его, ход конем!
Мы не имели счастья лично насладиться последствиями своего идиотского поступка. Стены высоко и далеко. О случившемся во вражеском стане я узнал из отчетов на следующий день. Даже не знаю, что в этом плане и сказать. Голод вполне вписался в их фанатичную БДСМ тусовку.
Не прошло и пары часов с начала «явления великого небесного коня», как все дружно решили, что это не вражеский монстр в тылу врага, а еще один дополнительный способ «пострадать».
Коня оставили в покое, и он вполне освоился в районе обозов с провиантом. Ну а Ян, утирая скупую мужскую слезу, сказал:
— Я рад, что его там не обижают…
Ну да… Такого обидишь — мало не покажется.
Вообще, надо отметить, что своим поступком мы действительно сумели слегка «спутать карты» для врага. Если до этого они рассчитывали взять Фат измором, планы свои им явно пришлось менять.
Безусловно, сама армия «рыцарей веры» в осаде не была и привезти припасы могли из любой соседней деревушки, но с каждым разом — как всегда так бывает — привоз этот будет все меньше и меньше. Чем больше тянется война — тем с меньшей охотой люди жертвуют «на нужды армии».
Наверное, нужно сделать отступление и рассказать о том, как воюют так называемые «рыцари веры». Иногда, следя издалека за ходом боя, я невольно ловил себя на мысли, что не сильно различаю, кто, собственно, в этом потоке месива является зомби.
Люди каждое утро с рассветом, как по команде, начинали штурмовать стены со всевозможными сколоченными наспех лестницами, веревками с кошкой, шестами, да и прочей сподручной лабудой. Зомби со стен в ответ поливали их горячим маслом, кидали вниз взрывчатые зелья, сделанные темным алхимиком. Люди горели, падали с жутким хрустом костей вниз, а на завтра начинали все снова.