"Умирает, но не сдается… умирает, но не сдается…", — билась в висках одна и та же мысль, и Роберт шагал дальше, и черно — зеленое знамя трепеталось на ветру. Ублюдки не видели его, они были слишком увлечены игрой…
Негр, стащивший с девушки джинсы, с азартом охотника кинулся помогать товарищу с прокушенной щекой. Он, обежав борющихся с другой стороны, схватил сопротивляющуюся жертву за руки, с силой потянул на себя. Так‑то лучше! Сейчас тебя, шлюха, отжахают по — настоящему…
И четверо остальных джихадистов с жадностью наблюдали за схваткой, чувствуя, как их накрывает эйфория вседозволенности. Вчера, еще только вчера они были никем. А сегодня, воспользовавшись революцией и надев черно — зеленые повязки, они превратились в царей этого городка. Грабь, убивай, дери, кого хочешь! Кто их остановит? Мертвые копы? Или то бледнолицое быдло, которое надеется на силу закона и ходит на мирные демонстрации с транспарантами, но разучилось защищать себя с оружием в руках. Теперь эта наша земля! И мы будем трахать и убивать кого захотим! Слава эмирату! Героям слава!
Марик осознанно шел навстречу собственной гибели. Он жаждал умереть, и каждая его клеточка источала темный ужас. Страж не видел банду, он смотрел сквозь нее. Туда, где возле автомобилей с разбитыми стеклами, среди зарубленных окровавленных тел стоял бледный мертвый малыш с черными пропастями вместо глаз.
"Убирайся! — шипел он. — Уходи! Тебе здесь нечего делать! Ты не будешь потом раскаиваться! У тебя ведь нет своего сердца! Убирайся вон!"
Но Марик упорно продвигался вперед, и неожиданно для самого себя, наверное, чтобы заглушить голос мертвого ребенка, запел считалку, которой когда‑то научился в детстве:
— Une, deux, trois: Soldat de chocolat.
Четверо негров, удивленные, повернулись на голос и увидели странную картину: к ним шли два белых. Без оружия. Это радовало. Один, с безумным взглядом, пел какую‑то белиберду. Другой, глупо улыбаясь, нес знамя евроджихада. Значит, свои. Хоть и белые, но свои…
Оба насильника, все никак не могущие справиться с жертвой, замешкались, посмотрели в сторону дороги. Два каких‑то белых чудака шагали к мотелю. Неужели из Парижа в такую глушь уже прислали координаторов революции? Это портит все планы…
Девушка услышала, как кто‑то надрывно поет:
— Quatre, cinq, six: Le roi n'a pas de chemise.
Но ей было некогда смотреть по сторонам. Воспользовавшись тем, что неизвестный певец отвлек внимание бандитов, она вырвала правую руку из ослабленной хватки первого мерзавца и тут же изо всех сил двинула коленом второго под зад. Тот завалился на товарища, стукнув его лбом по носу. Девушка с быстротой кошки ухитрилась вылезти из‑под зловонной туши, тут же вскочила на ноги и бросилась в сторону, но кто‑то накрепко схватил ее за лодыжку, и она с протяжным криком рухнула на землю, оцарапав локти в кровь.
Оба насильника мгновенно позабыли о белых чудиках и с новым азартом накинулись на брыкающуюся жертву.
Четверо негров, разделившись на пары, двинулись навстречу незваным гостям. Они чувствовали себя расслабленно. Они ведь теперь на своей земле. Дома. У каждого в руках по тесаку и пистолету за поясом. И новоявленные джихадисты с флагом и песнями из столицы, или откуда они там приехали, им не указ. Время революционное. Смутное. Если что, никто никого особо искать не будет.
— Sept, huit, neuf: Tu es un gros boeuf.
Считалка закончилась. И шипение бледного мертвого малыша вновь заполнило пространство.
"Уходи! — слышалось в голове Марика. — Убирайся отсюда, ты здесь не нужен! У тебя нет сердца и тебе все равно! Я твое сердце, я приказываю тебе!"
Верзер остановился. К нему подходили двое. Неторопливо. Вразвалочку. Тупые. Толстоносые. Наглые. Один чуть опередил другого и что‑то сказал. Но Марик его не слышал. Он лишь смотрел, как с тесака негра капала еще не успевшая свернуться черная кровь. Раз, два, три — и на асфальте маленькая лужица.
"Умирает, но не сдается… умирает, но не сдается…", — все также грохотало в висках Роберта. Он перевел взгляд с отчаянно сопротивляющейся девушки на парочку чернокожих, идущих на него. Потные. Мускулистые. Самоуверенные. С тесаками и пистолетами. И оттого слишком неосторожные…
Шипение мертвого малыша стало невыносимым. Марика крутило. Будто в грудь вставили нагреватель или раскаленный бур, или еще что‑то вроде этого, и теперь там, внутри все плавилось, скукоживалось, сжималось. Так больше нельзя. Пора прекратить все это. Пора встречать смерть.