— It is all right, your wife is alive. She’s pumping off the second victim. I’m sorry about my English!
Тащить его все-таки пришлось. Подпирать, как домкратом автомобиль. И возвращаться опять в подвал - за курткой и лампой. Присутствовать при трогательной семейной сцене - почему-то не хотелось.
За короткий промежуток времени можно возненавидеть и лестницы, и подвалы, и даже - запах маринованных огурцов. Опять задуматься о человеческой жестокости. О странных шутках, которыми развлекается над людьми - судьба. И судьба ли?..
Кто или что - так развлекается с ней?
Несколько месяцев подряд.
Подбрасывая вопросы.
Подбрасывая проблемы.
Выбирая ситуации - одна хуже другой.
То - поднимая на вершины, то - без объяснений вниз…
Должна же быть - логика в происходящем. Должно быть - объяснение. Должна быть - система. Даже в возникновении торнадо есть закономерности! Надо их только установить…
Сколько времени она просидела на ступеньках, уронив голову на колени? И разве не перестала она понимать законы этого времени? С трудом передвигая ноги - вверх, к светлому прямоугольнику дверного проема. Под головой у раненого уже лежала подушка, взятая с софы. Вокруг на полу - баночки, пузырьки, салфетки. Резкий запах в воздухе - лекарств и спирта.
— Как он?
Счастливые эмоции способны сбросить лет десять возраста и сделать лицо привлекательным. Несмотря на синяк на скуле. Несмотря на растрепанные седые волосы.
— Дышит-дышит, слава Господи!
— Это и в правду - барон Стоун?
— Конечно, мисс!
— А какой сейчас год, Елена?
Недоуменный взгляд. Рука, замершая с салфеткой в воздухе. Растерянная улыбка. Странная девушка, неизвестно откуда появившаяся. В нужный момент. Странное тоненькое создание - со странными волосами. И - крепкими выражениями, по сравнению с которыми лексикон трактирщика - жалкий лепет…
— Одна тысяча восемьсот восьмидесятый, мисс…
Очередная хорошая шутка Всевышнего!
После всего произошедшего - в самый раз!
— А как зовут вашего барона?
— Сэр Итан Энтони Стоун, мисс…
Твою мать, как же всё усложняется!
— Елена, ему врача нужно… У него ранение ножевое и ожоги… Тут одними примочками не обойдешься.
— Знаю, мисс… Но лошадей забрали бандиты… Муж выходил смотреть… Он наверх пошел, гарью оттуда пахнет…
— Там пожар был небольшой… Все нормально сейчас.
— Рано утром приедет слуга из города в карете… Он продукты привозит… До ближайшего имения соседнего - двадцать миль…
— Ясно… Реальней всего получается - дождаться слуги из города и отвезти барона сразу к врачу… Сами-то вы как?
— С вашей помощью…
— Скажите, а вы, может быть, помните барона Энтони Стоуна? Кажется, он должен быть родственником вашего…
— Деда нашего барона? Я плохо его помнила, совсем ребёнком была, когда он умер… Мой муж, наверное, помнит его лучше, он тогда посыльным работал у старика… Да вот и он!
Управляющий выглядел вполне сносно. Передвигался, правда, с большим трудом, как и любой человек - после сотрясения мозга.
— Это вы затушили пожар, мисс?
Он тоже говорил на её родном языке - с тем же акцентом. Который всё равно остается у людей, не родившихся в России или - давно и навсегда - покинувших её…
— И заодно - оставила вас без стекол в коридоре…
Видно, у мужчины - много вопросов к ней. Видно, только воспитание не позволяет ему их задать. Зато её воспитание позволяет ей многое…
— Питер, мисс интересуется дедом нашего барона.
Настороженный взгляд. С мужчинами - всегда сложнее. Их меньше захлестывают эмоции. Им обязательно нужна - логическая цепочка. Им обязательно нужно - обоснование. Им обязательно нужна - причина.
— Что мисс конкретно интересует?
Что ж, иногда воспитание отвечающего - на руку только вопрошающему.
— Давно он умер?
— Тридцать пять лет назад, мисс.
— В этом доме?
— Да, мисс.
Его воспитание не позволяет даже - спросить её имя… Он просто не знает её социального статуса.
И она - спасла ему жизнь.
Его жене.
Его хозяину.
И представляться она - не собирается.
— А давно была перестановка в кабинете на втором этаже?
— Лет пять как, мисс… Тогда во весь дом сделали водопровод и газовое освещение. Барон Стоун … сэр Итан на тот момент ушел с дипломатической службы и вернулся на родину. Замок отремонтировали первым, а потом очередь дошла и до этого маленького дома…
Её надежды найти архив Энтони Стоуна таяли как мороженое в жаркий день…
Что ж - придется, как всегда, в лоб…
Или - по лбу.
— А куда перенесли сейф, который был в стене напротив камина?
Сказать, что он удивился - не сказать ничего. Замешательство. Явное. Его взгляд переместился на лицо жены в поисках поддержки…
Так по-мужски…
— Я точно знаю, что там был сейф. И на стенах - гобелены. И портьеры - бордовые.
— Вы уже когда-то были здесь, мисс?
— Да.
Её ответ успокоил управляющего. Немного.
— Сейф забрал сэр Итан. Ключа от него не нашлось и он отвез его в замок - там хранятся все его семейные архивы и основная библиотека…
На этих словах управляющего, сэр Итан Энтони Стоун, словно услышав звуки своего имени, пошевелился.
Если у неё и оставались сомнения в родственных связях Стоунов - то они рассеялись в одно мгновенье.
На неё смотрели тёмные глаза.
Те самые, у которых зрачок сливался с радужной оболочкой, придавая странную неподвижность взгляду.
Очень умные глаза.
И - неуютные…
Интуиция подтолкнула её к дубовой лестнице… Женский голос вслед… Быстрее - подальше от людей… Потому что её опять выталкивало - назад. В собственную квартиру. В собственную спальню. Вместе с закопченной одеждой, новыми вопросами, страшной усталостью и - приступом страшной тоски.
Два часа ночи.
Она по-прежнему чувствовала время…
Дрожащая от перенесенных напряжений рука - сама потянулась к телефону.
Ей необходимо услышать его голос. Плевать, что у него там - половина пятого! Плевать, что он, может быть, спит! Именно сейчас - ей нужно убедиться, что он - реален. Что их, пусть сложные отношения, но существовали!
Длинные гудки.
Не прекращающиеся - длинные гудки.
Сброс.
Набор.
Длинные гудки.
Сброс.
Набор.
Длинные гудки.
Она так и уснула - в ботинках для сноуборда, пропахшей гарью майке - и с трубкой мобильного телефона в руках…
Ирония судьбы - это не история с перепутанными пассажирами на авиарейс.
Ирония судьбы - это не история знакомства, перевернувшего жизнь.
Ирония судьбы - это не встреча двух половинок одного целого.
Всё это - подарки судьбы.