Только его поцелуй - выбивался из общей картины. И ещё, пожалуй - умение слушать… Может, это просто - хорошее воспитание? Может, сто двадцать лет назад - так было принято? А, может, это привычка бывшего дипломата - держать все мысли при себе?
Отражение в зеркале. Светлые глаза, обведенные тёмными кругами. Запавшие щеки. Торчащие ключицы. Может, она тоже начинает исчезать? Как исчезают - при анорексии? Просто - сходят на «минус»…
Женщину стрессы - не красят. Особенно, когда возраст - уже не юный. Особенно, когда на лице - сразу читается бессонница. Особенно, когда глубоко запрятанное нервное напряжение - вырывается наружу. В виде дрожащих пальцев. В виде болезненной бледности. В виде вертикальной складки между бровями…
Странно, но с исчезающим за окном миром - исчезала горечь о её последнем разочаровании.
О неотвеченных телефонных звонках.
О ненадёжности мужчин - встретившихся на её пути.
Сейчас казалось, что, вернись её мир - и всё можно изменить!
Что абсолютно всё - в её силах. В её возможностях. Только бы - вернуть. Только бы - вернуться.
Засыпая, она поймала себя на чувстве - сожаления. Что не увидела выражения лица сэра Итана Стоуна, когда она исчезала у него на глазах. Выталкиваемая неизвестной силой - в свою квартиру, в свою расплывчатую реальность.
Одинокая фигура в кресле. Чёрный шелковый халат - распахнут на груди. Забытый бокал с коньяком - на столе. Застывший взгляд - на танцующих лоскутах пламени в камине.
Закипающий от напряжения мозг - в усилии осознать.
В усилии - переварить то, что он услышал.
И главное - увидел.
Он не поверил. Сначала. Как можно поверить - рассказанному бреду? Рожденному - неизвестной медицине горячкой? Как можно поверить - сказке? Придуманной, возможно, под влиянием наркотиков? И как можно поверить женщине - с такими белыми волосами? И глазами - цвета льда…
Но самые первые фразы её рассказа, первые звуки её голоса - одурманили…
Заставили увидеть мир - её глазами.
Глазами сумасшедшей женщины, приходящей в гости среди ночи. Через открытое окно второго этажа. Она красиво бредила - эта мисс Дарья Иволгина… мисс Даша Иволгина… Даша…
Она забавно разговаривала - иногда он понимал сказанное только интуитивно. Её живая мимика - очаровывала. Её детская улыбка - покоряла. Не хотелось прерывать, не хотелось иронизировать, не хотелось насмехаться…
А потом она заговорила про деда. Которого он почти не помнил. Которого он почти не видел. И портрет которого - висел в галерее фамильного замка. Она заговорила о сейфе. Который он лично вывез пять лет назад из этого кабинета. Она приводила странные аргументы - в своем желании увидеть бумаги Энтони Стоуна.
Первый укол рапиры - в его расслабленный ум. Первое недоумение и попытка вникнуть в её бред. Первое предчувствие - что, возможно, всё происходящее - не совсем фантазия.
Он повторил свое обещание - привезти ей сейф. С условием, что откроют они его вместе. И ни одна бумага - дальше этого кабинета не попадет. Она согласилась, мисс Даша Иволгина… Даша… Без удовольствия - но согласилась.
А потом - исчезла.
У него на глазах.
Как будто - выхваченная неведомой силой.
Опять оставив больше вопросов, чем до своего появления. Он заново прокручивал её рассказ. Один раз, второй… третий…
А мысли с завидным постоянством возвращались к ощущению её губ - под своими. Учащая пульс. Учащая - дыхание. Отбрасывая очередную попытку - проанализировать. Осознать. Сделать выводы. Неужели его согласие - всего лишь желание увидеть её снова? Неужели он, барон сэр Итан Стоун - попал под влияние бреда мисс Дарьи Иволгиной… Даши? И начал галлюцинировать?
Пожалуй, со спиртным - пора завязывать…
Медленные шаги - в спальню. Широкая кровать - под старинным балдахином. Шелковые простыни - в беспорядке. Спящая роскошная женщина с белой кожей и рыжими кудрями…
Часть - его жизни.
Часть - его мира.
Часть - его реальности.
Он заснул уже на рассвете. И, проваливаясь в тёмное марево сна, успел захватить с собой - светлые глаза, узкую полоску тела между низким ремнем брюк и блузкой, и ощущение пухлых губ - под своими губами…
========== 7. Обманчивая близость. ==========
Первое, что бросилось ей в глаза - металлический ящик на полу у камина. Размером - с коробку для обуви. Для сапог. С длинными голенищами.
Барон своё слово сдержал.
Низкий голос - уже знакомый.
С насмешливыми нотками.
— Как видите, сейф в полном вашем распоряжении… В пределах этого кабинета…
Конечно, хозяин дома - собственной персоной. Конечно, комментарии - в стиле сэра Итана Стоуна. Сейчас она обернется - и окажется с ним лицом к лицу.
— Добрый вечер… господин барон!
— Приветствую… мисс Дарья Иволгина!
Без рюмки, надо же! В брюках. В белой сорочке. Пиджак - наброшен на плечи. Уменьшить бы его до адекватных размеров - и нормальный мужик!
— Спасибо…
Улыбка мисс Дарьи Иволгиной… Даши… И обещание самому себе - держаться на расстоянии. Обещание самому себе - не поддаваться. Обещание - быть осторожнее. С женщиной, приходящей из ниоткуда.
— Не благодарите меня. Мне все равно не понять ваших чувств - ведь «благодарность - не мой конёк»…
— Не думала, что когда-нибудь меня будут цитировать! Вы, наверное, стенографировали за мной? В перерывах между возлияниями… Кстати, а где ваш коньяк?
— С вашим появлением, поводов выпить - стало меньше… К сожалению… Стенография - мне ни к чему, у меня - отличная память. И как вы думаете вскрывать сейф?
— Зачем его вскрывать?
Тонкая рука с блестящими ногтями. Движение - к заднему карману голубых джинсов. Маленький ключ. И взгляд «фараона» - следом. Задержавшийся - на её карманах. На секунду дольше - извлеченного ключа. А она, наконец, нашла определение - его взгляду! Конечно, маска Тутанхамона в Каирском музее! Конечно, радужная оболочка и зрачок - из обсидиана. Чёрного и неуютного.
— Значит, ключ, на самом деле - все это время был у вас?
— У меня… Вы постепенно поверите мне, господин барон. Вам придётся. Ведь факты - вещь упрямая.
— Это вы - упрямая. А факты - они достоверные… или недостоверные… Открывайте сейф!
Ключ - с трудом повернутый в замке.
Откинутая дверка.
И - «О, нет!» - само слетевшее с губ.
Ворох бумаг. Беспорядочный. Бессистемный. Листы - жёлтые, и не очень. Исписанные размашистым непонятным почерком - то чернилами, то карандашом. Без всякой нумерации страниц. Архив Энтони Стоуна. Антона Валерьевича.
— Это то, что вам нужно, мисс Иволгина?
— Да…