Летит самолётик в далёких горах,
В нём лётчик с улыбкой на пухлых губах.
Он молод, побрит и надушен, —
Он Бог в океане воздушном.
Высокого солнца играющий блик
Порой освещает мальчишеский лик
И чёрный квадратик на карте,
И маленький крестик – в квадрате.
А ниже – земли увеличенный глобус.
По горной дороге петляет автобус.
Там девочка с кошкой – в оконце,
И обе мурлычат на солнце.
И обе, прижмурясь, глядят, как в полёте
Красиво под солнцем блестит самолётик,
И как он, лукаво блефуя,
Из глаз исчезает, бликуя.
И лётчик молоденький солнышку рад.
Он вывел машину в заветный квадрат.
И вот, сквозь помехи эфира,
Он слышит приказ командира.
И плавным движеньем, без дрожи в руке,
Он тумблер включил на приборной доске,
Как делал, когда на ученье
Пускал холостые в мишени.
На горной дороге взорвётся ракета, —
Где кошка, автобус и девочка эта,
Куда на крутом развороте
Уносится юный пилотик…
И где он сегодня, и как поживает, —
Быть может, он водкою душу сжигает,
Быть может, расстался он с миром,
А может быть, – стал командиром…
1999
Ангел-хранитель
У ангела всегда
Распахнутые крылья.
Ему твоя беда —
Пожар в его груди.
И он летит к тебе —
Последнее усилье
Помочь твоей судьбе
Спасти тебя, спасти…
Твой ангел грубоват,
И он неважно скроен,
И лик – одутловат…
Он – ангел во плоти!
Но если ты в беде —
Пойми, он так устроен —
Он поспешит к тебе
Спасти тебя, спасти…
Виновен ангел твой…
Подрезанные крылья…
Он – падший, он – влюблен,
Но ты его прости.
Ведь если ты в беде —
Отчаянным усильем
Он прилетит к тебе
Спасти тебя, спасти…
2010
Сон
(Арон Вергелис «Холэм» – по мотивам)
Нет, – никогда не говори, что опоздал.
Забудь лета́ – и ни о чём не беспокоясь,
Возьми билет – и отправляйся на вокзал,
Откуда в детство по ночам уходит поезд.
Займи местечко у окошка поскорей,
И там – немым кино в оконной рамке,
При свете памяти, как в свете фонарей
Увидишь лет изжитых полустанки.
Мы волки старые – седеет наша шерсть,
Клыки прокурены и круто лбы нависли.
Мы всех собак за жизнь успели съесть
И всё понять – и хмуры наши мысли.
Но в эту ночь – уже в конце пути,
Когда светает – в утреннем тумане,
Всплывает дом, где довелось расти,
Где сделал первый шаг в ладони к маме.
А там – весна, и яблонь белый цвет,
И кошка лапки моет на пороге,
И петухи горланят в белый свет,
И блеет стадо где-то на дороге.
И ты бежишь за стадом босиком —
Ты сам ягненок – белый и пушистый.
И волки – это сказка, страшный сон,
А в жизни будет всё светло и чисто…
2005
«Не скажи, что это просто»
Не скажи, что это просто, —
Не скажи.
Исчезают – рано ль, поздно —
Миражи.
Облетают наши шалые
Мечты —
Обрывные, обветшалые
Листы.
Не даёт нам, как когда-то,
Радость грог.
Не на первый – на девятый
Раунд – гонг.
Да и ринг уже не больше
Пятачка.
Мы проигрываем бой наш
По очкам.
И не клич, а лишь натужный
В глотке – стон.
Весь канатами обужен
Горизонт.
Был ли выбор, есть ли выход? —
Что пенять!
Дал бы Бог последний вывод
Прошептать…
1996
Терпкая мелодия
«На свете счастья нет,
Но есть покой и воля…»
А. Пушкин
Наша жизнь разложена по полочкам,
И из них – под множеством забот —
Выступают острые иголочки,
Каждого пронзая в свой черёд.
И скользя по жизненному подиуму,
Изъязвле́нны множеством заноз,
Мы выводим терпкую мелодию,
Лучшую – и личную до слёз…
В этот театр с распахнутыми стенами
Вброшены не волей, но судьбой,
И влекомы дедовскими генами, —
Всё-таки мы путь проходим свой.
И итог не меряем обидами,
И не прячем со стыдом лица́,
И чужой строке не позавидуем,
И свою допишем до конца.
2009
Памяти Булата Окуджавы
Тоскливая труба. В арбатском переходе
Стоит седой старик, неряшливый на вид.
Мелодию любви старательно выводит
И путает лады, фальшивит и смешит.
Горячая труба иное помнит время
И губы, что в мундштук вжимались до крови́,
И пальцы тонких рук, и их прикосновенье,
Их власть и чистоту мелодии любви.
Что сталось с тем, другим, и с первою любовью,
Куда и с кем исчез заезжий музыкант.
Он променял судьбу – ну, что же – на здоровье.
Не мне его судить. Вот только жаль талант.