— Рекомендую! Настоящий ангхмарсанский коньяк, пятнадцатилетняя выдержка, коллекционный экземпляр, в магазине вам такого не предложат.
Не дожидаясь указаний, Женя ловко свинтил бутылке крышку и разлил по рюмкам искрящийся в электрическом свете янтарный напиток. Нежный, и в то же время пряный аромат ударил мне в ноздри.
— Ну, за вступление! — шевеля бусинками зрачков, возгласил Кузьмич. — За наше общее дело!
Мы чокнулись высокими рюмками. Прозрачный звон поплыл по кабинету, задел серебристые струны гитар, и те отозвались едва слышным рокотом.
— И чтобы нам звенеть, как этот благородный хрусталь! — добавил Женя.
Следовало что-то произнести и мне.
— За Истинную Музыку! — слова сами собой сорвались с моих губ. Странные слова, будто и не совсем мои. Но углубляться в это не хотелось — и я пригубил отливающую медом жидкость.
Лучшего я никогда и не пил! Неземной, запредельный букет, растворенная в золоте мелодия, дыхание степных трав под ласковым солнцем, песня ястреба, зависшего неподвижной точкой в белесом от жара небе, готового стремительной молнией низринуться вниз…
— Ну а вечером — в баре, с народом! — напомнил забравшийся в свое монументальное кресло Кузьмич. — А пока не смею вас задерживать, друзья. Вас ждут великие дела! Да пребудет с вами вибрация Высокой Струны…
Вибрация и впрямь ощущалась. Какое-то время.
7
Народу было немного, человек десять от силы. Оно и хорошо — не люблю огромных сборищ. К тому же большая толпа сама собой распадается на мелкие островки, на разных концах стола долдонят о чем-то своем, и отдельные, несвязанные речи со стороны кажутся монотонным, размеренным гулом — так волны уныло и обречено накатываются на холодный океанский берег.
Но здесь все по-другому. Бар «На Дороге» и сам-то не особо велик, да и народу на нашей базе куда меньше, чем казалось мне поначалу. К тому же, кто на задании сейчас, а кто, умаявшись после оного, дрыхнет в общежитской койке.
Вокруг сидели только те, кого я уже успел более-менее узнать — Женя, Миха с Шурой, мрачный Гена-Дед Мороз, строгая девушка Валя, убежденная трезвенница… И разумеется, шеф. Кузьмич. Хранитель. Как потом уточнил Женя, его титул — Старший Хранитель по региону.
Кроме нас, лишь двое огромных парней сидели за дальним столом, не спеша потягивали темное пиво, негромко толковали о своем. Да еще бармен, старый бородатый Боксис, колдовал над чем-то за стойкой.
Бревенчатые стены навевали забытые, дачные воспоминания. И хотя я понимал, что янтарные прожилки волокон, сучки и трещинки — не более чем пластик, искусно изготовленная декорация, все же иллюзия не развеивалась.
Развешанные по стенам медные бра давали достаточно света, чтобы видеть всё, что нужно — и в то же время здесь висела уютная, домашняя полутьма. Вдобавок еще и музыка, негромко льющаяся из скрытых под потолком динамиков, приходилась как нельзя кстати. Гитарная классика, конец прошлого века. Наверняка Иванова-Крамского. Потом стоит у Боксиса поинтересоваться диском.
— А вот еще был у меня случай, — зевая, сообщил Миха. — Года полтора назад, или два… Нет, полтора, это летом было. Ездили мы по вызову в деревню одну, в Комарской области.
— Это когда ты еще в Лагутине служил? — спросила Валя.
— Ага, мой первый год в «Струне». Ну вот, я же говорю — лето в разгаре, июль, жара обалденная. В такую жару вообще надо из речки не вылезать.
— А уж без холодного пивка — вообще гибель! — растягивая гласные, добавил Кузьмич. После пятой кружки он был слегка рассеян.
— А то! — кивнул Миха. — Но какое там пиво, глухая деревня, ближайший магазин в пяти километрах. Пятеро бабок, трое алкашей — вот, считай, и все население. Ну, летом, понятно, дачники. Один из них, кстати, и сигнализировал нашим. Насчет этого, блин, фермера.
— А, «комарские бомжата», что ли? — хмуро поинтересовался Женя.
— Они самые. Стандартный случай.
Я оторвался от изучения внутренностей кружки. Видно, близок тот рубеж, когда надо сделать перерыв. Иначе количество перейдет в совершенно ненужное качество.
— Ребят, мне бы объяснили, розовому и наивному. Что это за стандартный такой случай и какая тут связь?
— Да просто все как пять копеек, — зло ухмыльнулся Миха. — Фермер — это такой, знаешь ли, овощ… Ему же рабсила нужна, особенно когда техникой нифига не сделаешь. Прополка там, улиток собирать, то се… Нанять кого — жаба душит, да и дураков нет, работа кропотливая, плата грошовая. В общем, едет такой дядька до ближайшего города с вокзалом, там, на вокзалах, ясное дело, пацанье бездомное крутится. Ну, он им баки заливает, райское житье, то се… Привозит в свое, значит, поместье. И натуральное рабовладение получается. За миску супа детишки весь день корячатся. А на ночь их в сарай запирают. Да и псы, овчарки горные… Не особо побегаешь, разорвут. А вкалывать на сто процентов приходится, палка у дяденьки тяжелая и суковатая… Или чего похуже. Вот в Залесье, говорят, был один жирный хрен, так тот вообще не лупил — он в погреб с крысами на ночь запирал. Одну девчушку до смерти изгрызли. Когда ребята приехали, увидели такое дело, так они и на инструкцию плюнули, и на устав… Плохо мужичок помер, в общем. Как говорится, «несчастный случай в виду обстоятельств непреодолимой силы». — Миха замолчал, основательно приложившись к кружке.