Le 108 désigne une construction de deux étages, posée sur une pelouse onctueuse. Elle est en marbre blanc (pas la pelouse, la construction) et de bonne venue avec ses baies de Nice, son hall tout en marbre noir, ses ascenseurs d'acier tellement poli que les portes s'ouvrent toutes seules devant ta pomme quand t'arrives.
Il existe deux locataires par étage, c'est dire que l'immeuble en comporte six, puisque l'entresol ne compte pas pour du beurre. La dénommée Jehanne Seymour crèche au deuxième droite.
Nous nous faisons hisser, appuyons sur la sonnette composée d'une touche d'albâtre et attendons. Mais nobody ne nous répond.
— On n'joue pas de chance, déclare alors le commissaire Bérurier.
Nouvelle séance de tagadagada sur la touche. Mais nous restons sur la touche.
— V's'avez pas l'impression qu'a personne ? note mon éminent chef.
— Je le crains.
— On va aller demander au gardien si qu'é s'rait en voiliage, la gonzesse.
Tu l'observeras (enfin maintenant ça n est plus la peine puisque je l'ai observé pour toi) : à partir d'un certain standinge, ce n'est pas une concierge mais un gardien qui veille à l'ordonnance d'un immeuble.
— Une fois que nous lui aurons demandé, objecté-je, il ne nous sera plus possible de nous servir de ceci (et je dégage mon mignon sésame) puisque nous aurons éveillé son attention ; vous ne croyez pas, monsieur le commissaire ?
— Merci, oui, c'est juste, merci bien ! Bon, ben, faisez, inspecteur.
Je fais avec délectation. La lourde ne comprend pas moins de trois verrous, tous plus vicelards qu'une partouze de délégation U.D.R. en voyage à Hong-Kong. Du gâteau !
Tandis que je m'exprime, comme on dit en matière de sport, ces temps-ci, la porte d'en face s'ouvre et une petite soubrette sort, une jaquette sur l'épaule, un panier à provisions en main.
Elle sursaute en nous voyant bricoler cette porte.
— Y'a quelque chose ? elle demande.
— Maame Seymour a cassé sa clé dans la serrure, explicance Bérurier, et j'ai venu av'c un serruyier.
Il produit sa carte de police à la jeune donzelle afin de dissiper ses éventuelles inquiétudes.
— Ça arrive, convient la bonniche.
— Y'a qu'les mandats d'la Sécurité Sociable qu'arrivent pas, rigole l'Enflure. V's'êtes mignonne toute pleine, mon lapin, c'est quoi, vot' nom ?
— Espèce de gros dégueulasse ! s'indigne la pimbêche ancillaire.
— Un peu long, mais joli nom tout de même, se poile le commissaire.
La môme a déjà engouffré l'ascenseur.
— C'est pas une porte, c'est une soutane ! grogné-je, après avoir eu raison de la seconde serrure.
La troisième étant plus sociable que les précédentes, et mon acuité tactile ayant eu l'occasion de bien s'exercer, je lui viens à bout le temps que t'enfiles ton slip.
On entre dans le luxe d'un pas délibéré, foulant de la moquette à quatre cents balles le mètre carré sous le regard d'une Tahitienne peinte par Gauguin ou par les usines Fernand Lebig. Je te décris pas la crèche. T'as déjà feuilleté Connaissance des Arts chez ton spécialiste de la vésicule (chez les généralistes on ne trouve que Match et la revue du Touring Club).
L'immense « séjour » vitré où tu ne séjournes que lorsque t'as des invités à impressionner ; balcon fleuri ; cuisine avec coin repas pour quand t'es sans personne ; une salle de bains grande comme une chambre à coucher de gens normaux ; une chambre où tu peux organiser les championnats du monde de billard ; un dressinge dont une famille de Portugais émigrés se ferait un appartement de cinq pièces, tu mords le topo. De nos jours, plus que des jours enfuis, la fortuné se mesure à l'espace que tu peux t'offrir avant l'arrivée des Chinois. Tout cela est très en ordre, sauf toutefois le lit qui n'a pas été refait.
Un escalier en colis de maçon, comme dit l'Infâme, prend dans le dressinge, pour t'hisser à une petite terrasse privée.
La coupole de plexiglas qui le termine est fermée. Le dernier soleil de cette longue journée met des tons gnagnas et des reflets chplatz sur ce dôme, composant une espèce d'apothéose lalalère qui t'enchante la rétine et te dégouline le long du sensoriel jusqu'au trouduc. Very bioutifoule. Et même, si je puis me permettre, compte tenu de la ville : very Nice. Parole !
— Si la dame s'pointait et qu'é nous trouve dans sa chambrette, note le commissaire, elle voudrait gueuler au p'tits pois ; et c'est nous qu'auraient encore chamaille à partir avec les condés d'ici ! Bon, tu viens ?
— Partir sans se livrer à une petite inspection, monsieur le commissaire ? A quoi bon être entrés ?
En rechignant, l'v'là qui s'met à ouvrir des penderies, puis des tiroirs.
Mais ceux-ci renferment peu de chose. Cet appartement donne l'impression d'être peu habité, d'une façon occasionnelle, et par quelqu'un dont il ne constitue pas la demeure principale. Il s'agit plutôt d'un très vaste et très luxueux pied-à-terre.
Je regarde le plumard aux draps bleus, brodés de blanc. Retourne dans la salle de bains. Une seule brosse à dent. L'armoire à pharmacie, presque vide, confirme ma certitude à propos de l'utilisation parcimonieuse de l'appartement. Les penderies ne contiennent qu'un tailleur et un manteau, plus une paire de bottes montantes.
— Hé, l'ami !
La voix du Mammouth me cravate alors que je suis en train d'explorer un secrétaire ne contenant que des quittances d'électricité, de téléphone et d'agence du Trésor Public au nom de la dame Jehanne Seymour.
Une voix qui vient d'en haut.
Sa Majesté a gravi l'escadrin gastéropodique pour se rendre sur la terrasse. La coupole béante laisse tomber dans le dressing une brise légèrement marine chargée de senteurs de mimosas et de safran.
— Vous me réclamez, monsieur le commissaire ?
— Mouais. Merci, merci bien.
J'escalade à mon tour.
Dieu qu'il fait doux. Le crépusfesse est suave. On entend musiquer des radios et le brouhaha de la ville ronronne comme un aspirateur.
La terrasse n'est pas très vaste : quatre mètres sur trois. Elle est coincée entre deux blocs de cheminées et cernée de treillage en bois vert auquel un lierre luxuriant a donné l'assaut. Quelques meubles de jardin, en fer forgé peint en blanc… Un garde-fou de plexi interdit d'avancer en bordure du toit. Il doit faire bon barbecuter, le soir, au photophore, tandis que le rosé de Provence froidit dans des bacs à glaçons et que les melons sentent de toute leur force à côté des brugnons.
Une femme en chemise de nuit arachnéenne est allongée sur le canapé de fer, languissamment. Un bras pend jusqu'au sol, un autre est passé par-dessus le dossier. Sa tête renversée est à demi défoncée.
Bérurier me désigne une manivelle de store poissée de sang, sur la table.
Je palpe le cadavre.
— Oh, ça, pour être clamsée elle est clamsée, assure le Monumental.