— Oui, admets-je, mais pas depuis très longtemps car la rigidité cadavérique commence tout juste à se manifester.
« Comme tu le sais, c'est un phénomène qui se produit de une à six heures après le décès. En tenant compte du fait que le corps se trouvait à la chaleur, on peut d'ores et déjà en conclure que si nous étions venus tout de suite ici nous l'aurions probablement trouvée vivante.
Le Gros pince son pif.
— Inspecteur, appelle-t-il doucement.
— Hmmm ?
— C'est pas pour me vanter, mais vous me faites chier.
— CHAPITRE PITUITE —
Bon : tu mords bien le tableau ?
Nous deux sur la terrasse. Et cette dame morte, allongée sur le canapé de jardin. Le soleil en crache d'ultimes, là-bas, vers l'ouest, selon sa bonne habitude. Des radios glapouilient les informes du soir. Télémonté-carlo babille les nouvelles chiantes de la journée. Tout ce qui se passe, quotidiennement, qu'érode le pauvre monde, sempiternellement, tant et tellement qu'il en devient vieux comme Hérode justement. Tous les pas contents, les injustés, les qu'en demandent, les qu'en reveulent, les qu'en refusent, les qu'en promettent. Oh, oui, tout ça, jamais joyce, pourrissant, mourissant, fourbu d'être. Misère ! Et le gonzman du journal causé qui prend sa voix à liaisons coulées, frétillante pour pas chiater le popule, lui faire gober toutes ces sales pilules, toutes ces noires menaces que les hommes se croient obligés de s'accumonceler sur la gueule, pour aller où ? Atteindre quoi ? Engendrer qui ? Allez, réponds ! Des bonheurs futurs ? Bazu, va ! Tiens, fume ! Ah, les informations, tu parles d'une plaie variqueuse ! Quand je les ouïs, j'ai le fond de l'âme qui recroqueville, une morfondeur funèbre m'arrache le goût de vivre. Des hommes et d'autres hommes ! Griffes en avant, arche ! Toujours, et pour toujours. Les fauves ont cessé de s'entretuer dans les savanes, eux pas ! Ce sont les ultimes fauves. Oh, mon Dieu. On, maman ! Y'n pouvait donc pas limer avec une capote, papa ?
— Alors ça, c'est pas banal ! murmure Bérurier.
Il a contourné le canapé de fer et se tient entre le siège où gît la personne assassinée et la cloison de treillage drapée de lierre.
Il pointe son index comestible sur le dossier du canapé. Je m'approche. Oui, pour du pas banal, c'est du pas banal. La dame assassinée tient, dans sa main pendante, tu sais quoi ? Une sucette. Une énorme sucette longue d'au moins vingt-cinq centimètres, manche non compris. Le bout de la friandise s'est coincé dans un croisillon du fer forgé, ce qui explique qu'il n'ait pas chu de sa main quand on a frappé la victime.
— Elle avait pourtant pas une gueule à lécher une sucette, commente le Gros. Une biroute, j'dis pas. Mais une sucette d'c'calibre. P't'êt qu'é s'f'sait une bouche, non ?
Je reviens face à la défunte. La trentaine enfuie, d'une blondeur tirant sur le roux. Une peau ambrée avec, par en dessous, les premiers stigmates de la couperose propre aux dames qui biberonnent. Elle devait avoir du charme bien que n'étant pas réellement jolie.
La sonnerie du téléphone m'arrache à ma louche contemplade.
— On dirait le téléphone, non, inspecteur ? invite à répondre le commissaire Bérurier.
Justement, j'ai envie de répondre.
L'escalier en collier de maçon (toujours Béru dixit) m'offre une rampe qui suffit à ma descente. Un bond, trois tourbillons, j'atterris dans la chambre à coucher.
Le bigophone est du genre futuriste. Tu n'sais pas par quel bout faut causer, et, par conséquent par quel bout faut écouter. Enfin, un examen plus approfondi de cet instrument m'induit à appliquer l'une de ses extrémités à mon oreille et l'autre au niveau de mes lèvres dont quinze mille clitoris pourraient attester le velouté.
— J'écoute, assuré-je d'un ton que personnellement je trouve persuasif.
— Commissaire San-Antonio ?
La voix du matin, celle qui m'a parlé lors du coup de grelot ayant succédé à celui de Pinuche.
— Oui.
A ma place, tu serais tellement abasourdi que t'aurais pas la force de proférer la première lettre de ce oui ou alors tu l'accompagnerais d'un point exclamatif.
— Je vous avais pourtant recommandé de ne rien entreprendre de la journée, vraiment, vous n'êtes pas sérieux. Dommage !
Et on raccroche.
Ma pensée vole à tire-d'ailes vers le malheureux Pinaud dont le sort me paraît aussi enviable que celui d'un poisson rouge dans son bocal dont les maîtres sont partis en vacances pour deux mois en oubliant de le confier à la voisine.
Que va-t-il lui arriver ?
Le frêle escalier en colimateur (encore le Gros dixit) tremble sous la charge imposante du commissaire.
— C'tait pour la gonzesse ?
— Non : pour moi.
Et je lui relate sans manquer une syllabe la brève conversation que j'eus avec le mystérieux correspondant.
— Donc on est filé pas à pas, fait le Mastar.
— A preuve.
Je bondis :
— Bonté divine ! Marie-Marie !
— Eh bien-ce ?
— S'ils nous ont suivis, ils nous ont vus la déposer à proximité de la secte, et comme ces gens sont en cheville avec les gars du New Sun, ils vont lui faire sa fête !
Faut reconnaître que dans les situations les plus critiques, les plus angoissantes, Béru est irréprochable au plan du self-contrôle.
Il ne se perd pas en jérémiades. Simplement, il regarde l'heure.
— Huit t'heures moins dix, fait-il. File chercher l'appareil dans la bagnole, on va t'entrer en communion av'c elle.
Alors la fureur qui gonflait en moi me dilate les naseaux.
— Vas-y toi-même, hé, tas de viandasse ! Pouce ! Y'en a marre de cette odieuse comédie, commissaire en peau de lapin ! Vieux fromage ! Raté ! Analphabète ! Bouillon d'inculture. Crasseux de l'esprit ! Je ne me pardonnerai jamais de t'avoir délégué mes pouvoirs pendant quelques heures. Sans toi, nous serions arrivés ici à temps et aurions sauvé la mise à la mère Seymour. Et surtout, Marie-Marie ne se trouverait pas aux mains de ces chacals. T'es qu'une saucisse, Bérurier. Rance ! Une qui pète à force d'être tendue.
Oh là là, ce qu'il devient blafard, le Mahousse, sous le bronzage du beaujolais village. Il me maigrit devant, parole ! Ses traits s'allongent comme du chewing-gum.
Ses poings velus ressemblent à deux têtes de loup enfilées dans les manches de son veston.
— Écoute, grande gueule, déclare-t-il. Si j'aurais pas été commissaire, la bonne dame du dessus aurait éternué sa cervelle tout de même, vu que c'est moi-même personnellement qu'a découvert son adresse et son rôle dans l'histoire. Donc t'aurais pas venu à Nice du tout. Ça c'est « et d'un ». Quant à « et de deux » concernant Marie-Marie, c'est toi qui dis qu'é l'est en danger. Ça reste à prouver. D'aut' part, c'est ma nièce à moi. J'sus son tuteur légal, pour ainsi dire son père. J'ai d'compte à rend à personne.
Il s'adoucit soudain, par-dessus mon épaule et lance, d'une voix qui vient d'inverser les réacteurs :
— Entrez, ma petite Folie, entrez carrément, on va pas vous manger. Vous bouffer à la rigueur, j'dis pas, mais alors en camarades.
Je me retourne pour constater la soubrette de l'appartement voisin, lestée d'un panier débordant de victuailles comme sur un tableau de primitif hollandais.
— Mais, qu'est-ce vous faites ? elle bégaie. Et Mme Seymour ?
— Tu la connais bien, môme, maâme Seymour ? interroge le Gravos.
— J'la vois quand elle est ici, oui. Elle est très gentille.
— Tu veux bien grimper sur la terrasse, mon p'tit ange ?
— Pourquoi ?
— Écoute, gamine, on n'est pas été t'chercher qu'je susse, c'est ta pomme qu'a entré de ton propre gré, non ?