— La porte était ouverte et j'entendais crier, tente de disculper la petite femme de chambre.
— J'm'insurge pas du contraire, ma poule. Simp'ment je te demande de voir en haut qui qui y'est. T'veux revoir ma brème de police ? La v'là. T'sais lire ? Touche, elle est en textuel du haut en bas, j'sus pas un faux poulet. Si t'as des craintes, appelle Police-Scousse, tiens, l'appareil est laguche.
Elle secoue la tête, impressionnée par l'autorité irréversible du Gros.
— Mais pourquoi faut que je monte ?
— J'te le dirai quand t'en redescendras, ma mignonne, C'est quoi, ton nème, déjà ?
— Marie-Antoinette ! répond cette charmante et gracile créature, tout en os, en peau, en brun, en rabougrise.
— Alors, Marie-Antoinette, va voir maâme Seymour et r'viens, invite mon ami.
Puis à moi :
— Inspecteur. Mon poste, plize : dans la bagnole, et couic, n'est-ce pas, car y va t'êt' huit plombes.
J'hésite, il ajoute pour me vaincre.
— Allons, inspecteur : plus que sossante minutes et vot' supplice s'ra finiche.
Je descends. Moins pour lui obéir que parce que j'ai hâte de capter un message de Marie-Marie.
Mais message y aura-t-il ?
Marie-Marie…
La vision de la môme transformée en jeune fille me tournebique dans la caberle. Curieux la vie, cette vitesse si lente. Comme le présent se traîne et comme le passé nous gagne promptement, nous déborde, nous dépasse. On va, on croit que c'est ainsi. Et puis soudain, on pige que c'est autrement. Les petits grandissent, les grands vieillissent et les vieux meurent, et toi t'avances, en funambule sur le fil de ton destin. Tombera, tombera pas. Ton âme pour balancier, ta bite… Marie-Marie… Mon cœur se serre. Elle a culbuté dans les jadis, la mouflette, celle que j'appelais miss Tresses. Moi, apparemment, je n'ai pas bronché. Mais elle, en une pincée d'années sournoises, la v'là qui a largué son enfance si choucarde, ses effronteries, ses pétillements impertinents, ses éclats d'innocence. Elle doit avoir du poil, à présent. C'est ça, le drame : le poil qui pousse au cul et au menton, en plus, chez les mecs.
La bagnole… Sous la banquette il y a le récepteur. Je l'empare, le coule sous ma veste car je dois être observé et il n'est point bon de montrer cet appareil à des regards indiscrets.
Quand je fais retour à l'appartement de Jehanne Seymour, un spectacle pittoresque s'offre à mes blasances.
La môme Marie-Antoinette pleure à chaudes larmes, fort et convulsivement, sur les genoux du Gravos, lequel lui prodigue des paroles réconfortantes une main glissée dans la culotte de cette aimable jeune personne.
— Faut pas qu'tu t'iaisses gagner par les nerfes, ma gosseline, il lui fait, d'accord, ça surprend, c't'un spectac' pas très joyce, mais c'est la vie. J'sus là, moi. Tu crains rien. T'sens bien qu'av'c moi tu crains rien, ma jolie ? J'sus fort. Tiens, touche comme j'sus fort. C'est quéqu'un, non ? Pas ton garçon boucher qui peut t'montrer d'la force d'c'te taille, hein ?
D'une mimique, le Mastar me prie d'être discret.
Ce à quoi je consens en grimpant sur la terrasse. Il convient de le laisser consoler cette gentille soubrette à sa manière.
Tuiiiit tuiiit tuiiit…
On dirait qu'une main géante brasse les éthers avec une cuillère de bois. Ça chuichuite ainsi, désagréablement. J'ai beau activer le taquet de branchement, je n'obtiens que ce tuiiiit désespérant.
Je murmure, la bouche sur l'émetteur.
— Marie-Marie… J'appelle Marie-Marie…
— Ah, c'est toi, Tonio !
Sa voix ! Comme une fléchette dans mon tympan. Sa chère jolie voix printanière.
— Tout va bien ?
— Impec. Y m'ont reçue comme une reine.
— Qui ?
— Des mecs pas très joyeux mais qu'ont rien d'inquiétant. J'ai espliqué qu'la Société m'f'sait tarter. Qu'j'voulais m'recycler le cigare. M'accrocher à des choses moins terre à terre que l'quotidien. Y m'ont engourdi l'osier qu'j'disposais, délicat'ment, sous prétesque qu'ici j'en aurais plus b'soin et qu'ça nuisait à mon équilibré psychique. Comme quoi faut t'êt' dégagé d'ces mesquineries matérielles ; tu mords l'sermon ? Dieu, l'élan supérieur, naninanère… On m'a drivée à une chambre à six lits. J'sus av'c d'aut' pécores complèt'ment abruties par l'eau de javel. Des vrais boudins. Qu'à les voir tu piges qu'elles ayent envie de larguer le monde civilisé. En c'moment, y sont en train de bramer des cantiques dans l'parc en agitant des p'tits drapeaux bleus et blancs tandis que deux tordus dirigent la chorale. Ça ressemb' à une pension d'aut'fois, quoi. Tel qu'j'les imagine.
— Écoute, mon chou… Arrange-toi pour te débiner : les gars d'la bande nous ont filés, ils savent donc que tu es entrée au New Sun à notre demande.
— Mince, c'est con, soupire la môme. Ils vont se gaffer de moi. Mais cela dit, autant que je reste tout de même… Ici je crains rien.
— Comment ça, tu ne crains rien ?
— Bédame, s'ils savent que je viens observer le topo, ils vont s'appliquer à m'en donner une image sécurisante, non ? C'est une aubaine pour eux que je fasse un rapport négatif.
La jugeote de Marie-Marie, c'est quelque chose. Elle a raison. J'avais tort de m'alarmer. En effet, loin de lui faire du mal, ils vont au contraire la dorloter pour dissiper nos soupçons.
— O.K., mais sois prudente.
— T'es inquiet ?
— Évidemment.
— C'est donc qu'tu t'intéresses a moi, dis, Antoine ?
— Mince, je porte une lourde responsabilité en te laissant prendre ce risque, non ?
— Ah, bon. J'espérais mieux…
— Rien à signaler ? tranché-je.
Elle m'agace avec sa cour effrénée, la Mariette. Tant qu'elle était gamine, bon, ça allait, c'était attendrissant. Mais maintenant qu'elle pourrait presque poser sa candidature pour se faire élire miss France, la chose prend un autre aspect.
— Non, rien d'autre a priori.
— Vous êtes nombreux ?
— A première vue, une cinquantaine.
— Garçons, filles ?
— Les deux, mais avec une dominance des souris assez marquée.
— Le programme ?
— Je ne suis pas encore très au courant. On m'a simplement annoncé que la bouffe était à huit heures trente. Ils m'ont dit, en attendant, d'aller et venir à ma guise pour que je fasse la connaissance des lieux, pourtant, y'a une espèce de grande bringue qui paraît me filer le train en douce. Elle drague partout où je suis. Tu la verrais, elle a l'air d'une demeurée. Pour t'donner une idée : elle passe son temps à lécher une sucette. Une asperge d'au moins vingt piges ! Merde, la r'v'là. A plus tard.
Marie-Marie se met à chantonner et le contact est interrompu.
Je coupe de mon côté.
Pourra-t-elle émettre à dix heures du soir ?
Je fais le tour du canapé de fer. La morte ressemble à un mannequin qu'on aurait déposé là avant de l'installer dans une vitrine. Elle tient toujours sa sucette. Une sucette d'un beau jaune orangé.
Et là-bas, chez les New Sun, une fille lèche aussi une sucette en observant Marie-Marie.
C'est foutralement bizarre, non ?
Le soleil est en train d'se faire la valise du côté de l'Estérel. Bye bye, mon mignon : à demain.
Je m'approche de l'escadrin, m'y penche pour voir s'il est opportun de rejoindre mon commissaire.
Eh bien non, pas encore.
Il est toujours assis, Béru. Mais son futal tire-bouchonne sur ses godasses. La soubrette ne pleure plus : elle gémit. Assise dos à Mister Mastar, elle est animée d un mouvement de piston fortement accentué par les bielles d'Alexandre-Benoît, lequel tient la bonne sous les aisselles pour provoquer sur elle un mouvement ascensionnel, laissant les lois de l'attraction terrestre se charger du mouvement inverse.