Merde, il est dix heures et l'appareil récepteur est resté dans la bagnole. Je ne vais pas pouvoir communiquer à l'heure dite avec la musaraigne.
Ah, vrai, quelle journée !
— CHAPITRE BONZE —
Il me regarde pas avec des cerfs, le confrère niçois, il me regarde pas avec des biches. Non : il me regarde avec des daims (et même dédain) me méprisant que je sois moi-même, comme dirait le Gros ; ex-commissaire passé dans le civil ! Quelle horreur, pour un Royco en exercice ! Les transfuges sont lés mal aimés de la société. On les conchie, les conspue. Ils puent.
J'ai beau lui parler, prétendre des missions fabules, m'assurer couvert jusqu'au menton par des condés haut perchés, il démord pas de son hautainerie implacable.
Il est drapé dans ses préros, le gars. C'est un drapé congénital. Tout ce qu'il finit par condescendre, c'est d'me relâcher, mais que je me tienne à dispose. Va falloir que je tube au Vieux pour qu'il lui en joue un air de son répertoire, mon Râclé du sommet, mon mont Palomar de Vénus ! Usiner sans avoir la toute grande couverture et le pébroque de l'escouade déployés, ça devient cotonneux comme entreprise. A ma demande d'interroger les deux motards malmenés, il me pouffe au nez. Car non seulement il est drapé, mais il est de plus pouffeur. Les deux gars sont d'ailleurs à l'hôpital de la prison, vu leur état. En plus, tout ce que je suis moi, dans cette aventure, c'est témoin, il veut bien reconnaître ça : témoin. Mais pas plus.
Un con étant ce qu'il est, je le fuis en attendant des cons meilleurs…
Car ce type, je vais te dire, selon moi il n'a pas inventé l'eau chaude, ou alors, s'il l'a inventée, il l'a laissée refroidir.
Tout ça tourne un peu fluide. Mais quoi, je ne vais pas me laisser abattre par des mesquineries de ce format ! J'suis pas encore client pour le bouillon d'électrochoc, tout de même ! Réagis, grand ! Jusque-là, t'as vu juste. Les sucettes ! Là est la vérité : les sucettes !
Je trouve un bahut pour aller récupérer ma tire sur son coin de trottoir. Comme je suis en période de pommade, elle est ornée d'un gracieux papillon de l'espèce grand paon de nuit. Je virgule le bout de faf dans une bouche d'égout (d'égout et des couleurs, hein ?).
Les sucettes prélevées sur le pactole de feu papy Moïse sont toujours là, l'appareil récepteur idem. Me reste plus que d'aller rejoindre le ci-devant commissaire Bérurier.
Il rumine sa rétrogradation, Alexandre-Benoît en buvant du pastis sec. Il n'est point seul : un monsieur assez corpulent qui ressemble à deux poires superposées lui tient compagnie. Et c'est probablement lui qui a initié Césarin aux délices du pasta sans eau ni glace. Ils m'ont l'air un poil givrés, les deux compères. L'ami de Bérurier porte un pantalon qui devait aller comme un gant à l'éléphant qui le lui a cédé d'occasion, mais qui n'assure pas le standinge de son propriétaire actuel de façon évidente.
Il est chaussé de sandales de vieil instituteur en retraite, et vêtu d'une chemise à rayures et d'un tricot de laine. Des cheveux gris et rares moussottent sur son crâne ivoirin. Si ce mecton ne se remet pas d'une hépatite épatante, c'est qu'il a un Asiatique dans ses ascendants.
— Merci bien pour l'poireautage, exclame l'Enflure, j'commençais à m'poser des questions.
— Cas de force majeure, mon cher commissaire.
Il allait boire.
Il repose son petit godet plein d'ambrure.
— Ça t'a échappé ? il demande d'un ton angoissé.
— Non, pourquoi ?
Indécis, il regarde son compagnon. Ce dernier a un large sourire plus jaune que son teint.
— Tu ne m'avais pas annoncé la bonne nouvelle, Sandre, fait-il en allongeant une main d'intellectuel malade par-dessus les pastis. Commissaire ! Fichtre, l'honneur en rejaillit sur Saint-Locdu tout entier !
Bérurier presse la main en bafouillant.
— Merci, merci bien. Et merci, hein ?
La référence de l'homme aux problèmes biliaires, à Saint-Locdu-le-Vieux, pays natal du Gros, est révélatrice pour moi.
— Je gage que Monsieur est l'ami pharmacien chez qui tu es allé faire faire notre petite analyse ?
— Si fait, si fait ! répond l'intéressant. Je suis Gracieux Moulalard, un copain d'enfance de Bérurier.
On se presse un paquet de doigts qu'on se restitue immédiatement parce qu'on peut en avoir besoin pour autre chose.
— Heureux de vous rencontrer, docteur. Avez-vous pu vous occuper de notre problème ?
— Bien sûr. Et ce fut d'autant plus facile que la sucette examinée ne contient absolument aucun élément toxique, si ce n'est le colorant qui lui donne cet aspect appétissant. Mais puisque les Services de la Santé trouvent bien d'administrer ce genre de saloperie à nos chers petits…
La déception a un goût, si tu as remarqué ?
Un goût fade, comme ces cachets que t'arrives pas à avaler et dont le contenant en pâte d'hostie crève dans ta bouche.
— Alors cette sucette est inoffensive, docteur ?
— Sans le moindre doute : sucre, extrait de fruit, colorant.
— Il faut longtemps pour procéder à ce genre d'analyse ?
— Un quart d'heure.
Je pose les trois autres sucettes devant lui.
— Vous me prendriez pour un paltoquet si je vous priais d'analyser également celles-ci ?
Il a une drôle de réponse :
— J'ai tout mon temps : ma femme est partie le mois dernier avec mon principal préparateur. Vous m'attendez ici ?
Je vais pour répondre qu'oui, mais je me ravise :
— La place du commandant Verdevase, c'est loin ?
— A deux pas.
— Il s'y trouve une brasserie où l'on peut jouer au P.M.U., non ?
— En effet.
— Cela vous ennuierait qu'on y bouffe une choucroute quelconque lorsque vous aurez terminé ?
— Avec joie, à condition que vous m'acceptiez tel que je suis ?
— C'est-à-dire ?
— Sans cravate et avec une chemise douteuse : je n'ai pas le cœur à m'habiller.
Bérurier cramponne le bras de son pote :
— Gracieux, s'étrangle-t-il, tu vas pas démoraliser pour une gonzesse, avec l'instruction et la situation qu't'as, quoi, merde !
« Et pis, d'abord, ta femme, é va reviendre. Y l'a quel âge, ton préparateur ?
— Trente ans à peine.
E r'viendra ! C's'rait été av'c le dirlo d'un laboratoire, vieux jeton et plein aux piastres qu'é s'rait été partie, bon, j'eusse juré d'rien. Mais av'c un minus sans situation qu'a juste une bite fraîche à mett' dans la corbeille de mariage, tu veux qu'j'te dise, Gracieux ? Mes burnes ! Ta nana, j'l'ai connue. C'est d'la bourgeoise rond'lette qu'a b'soin d'ses aises, coiffeur, couturier, tout ça. Attends qu'il a calmé un peu ses ardeurs, ce voyou et tu la r'verras radiner, bien repentante, le frifri briqué à neuf, la chérie.
— Parce que tu t'imagines que je lui pardonnerais ? égosillé le pharmaguche.
Lors, l'Enflure prend un masque rigoureusement romain pour assurer, avec calme et dignité :
— J'imagine pas : j'sus certain, Gars. On pardonne toujours, qu'est-ce tu veux qu'on fasse d'aut' pisqu'on les aime et qu'on leur a l'habitude ? Moi, ma Berthy, elle a déjà fait plus d'fugues que Mozart, et alors ? Si on dramaturgerait pour des bricoles, y'aurait pas d'existence possib'. Allez, vas y analyser ses sucettes à l'aut' pomme et r'joins-nous.