Et j'attends.
Alors, tu sais quoi ?
Mon interlocuteur rit.
Un gentil rire poli, pareil à çui qu't'émettrais chez la marquise après qu'elle t'aurait raconté l'impayable bévue de son ami le général Branloche lorsqu'il a laissé choir son lorgnon dans le potage aux pointes d'asperges.
Un rire et c'est tout.
Le contact est rompu.
Je cigogne désespérément l'emplâtreur de modération thermo-hygiénique à grumeau valseur, mais sans résultat. Seul le silence me répond, comme l'écrit si majestueusement le cardinal de Retz dans son traité sur le vermifuge Lune. Le silence. Only le silence, again le silence, always the silence !
Je balance mon troufigus sur la banquette arriéré et je m'hâte d'ouvrir la portière pour dégueuler d'émotion en bordure du trottoir.
CHAPITRE DE LA MIDOUZE[6]
Gracieux Moulalard contemple une fille de grande beauté artistique, flanquée d'un mac pour film de série C, laquelle mange des fraises à la table voisine.
Tu vas voir comme la vie est imprévisible et comme le destin s'appuie sur pas grand-chose. La fille en question aurait commandé une crème vanille, ou une tarte Tatin, ou un camembert au sucre pour dessert, je serais probablement passé à côté de la gagne.
Seulement voilà : Dieu (ou son adjoint) a voulu qu'elle mangeât des fraises, prouvant ainsi qu'elle n'est point sujette à des crises d'urticaire, ce qui serait fâcheux dans l'état de beauté qu'elle se trouve, la chérie !
— Tu t'rinces l'œil, Gracieux ? demande Bérurier, déjà émoustillé.
— Tu ne trouves pas que cette personne ressemble a Paulette ? soupire le pharmacocu obnubilé.
Le Gros mate la fraiseuse et hoche la tête.
— Merde, j'sais pas comme t'est-ce que tu voyes la vie, celle-ci est jolie.
Le cornard à bocaux rebiffe.
— Paulette aussi !
— Avant qu'elle empâte, j't'dis point. Mais quand j'l'aye vu, y'a deux piges, ta seringue, j'l'aye trouvée un brin décatie, soye dit sans vouloir t'mortifier. É l'avait un pneu gonflé à 2,5 en guise de gaine Scandale, et t'aurais fait des drôles de blagues à tabac av'c ses bajouxes, sans causer des bacchantes qui lui avaient poussé, à la Vercinclitorixe, elles étaient ses baffies, mémêre. Tu sais, ton préparo, pour s'tirer entre des brancards pareils, faut qu'y l'aye des ambitionnements côté trot-attelé. Si tu voudrais l'fond de ma pensée, Gracieux, puisqu'on est juste entre nous et ces bouteilles vides, mézigue, à ta place, au lieu de traîner des savates de grutier en retraite et une bouille made in Villejuif, je m'saperais mylord et j'irais rouler façon Delon près des poulettes bien fraîches. Une occase rêvée d'renouv'ler l'cheptel, mince, ça s'iaisse pas périmer. Tiens, y t'faudrait une souris dans l'genre de celle-ci qui bouffe des fraises.
Moulalard hausse les épaules.
— Tu ne vois pas que c'est une pute, Alexandre-Benoît ? Rien que la façon dont elle mange sa fraise, on dirait qu'elle pratique la fellation.
— On dirait plutôt qu'elle fait une pipe, moui, rectifie l'Inculte. Mais quoi, pute ? Pute pour pute, autant en avoir une bien roulée que t'ayes plaisir à montrer en société. Moi, j's'rais en compagnie de c'te gonzesse, j'en installerais…
— Il n'y aurait pas de quoi : elle mange ses fraises avec les doigts.
— Oh, dis, Gracieux, tu chipotes ! Une fraise n'a pas de manche, comment voudrais-tu qu'é les clappe, les siennes.
— A la cuiller !
Le Gros va pour récrier, mais il aperçoit ma lividité et s'alarme.
— Y'a un sac d'nœuds, Mec ?
— Et comment !
Je lui dis.
Un mur d'enceinte hérissé de tessons de boutanches redoutables.
Un portail de fer hérissé de pics acérés. Des chienchiens louloups, plus loups que chiens aux ratiches acérées (ou à serrer) dont on perçoit les papattements feutrés de l'autre cote de vantaux. Je déteste les chiens qui n'aboient pas et qui marchent silencieusement près d'une porte. Tu devines tout de suite ce que sera leur accueil si tu te risques sans être reçu officiellement par les maîtres.
Il existe une poignée de cuivre dans la maçonnerie du pilastre. Je tire dessus. Bien que nous ne percevions rien, cela doit faire du bruit puisqu'au bout de très peu de moments une voix retentit dans l'émetteur d'une conciergerie phonique située à l'intérieur du mur d'enceinte pour qu'on ne puisse l'obstruer par malignité.
— Qui est la ? demande la voix.
— C'est la police, répond le petit Chaperon Rouge Sanantonio comptant qu'on va lui tirer la chevillette.
— Quelle police ?
Alors là, j'ai pas i'habitude. D'ordinaire, le quidam ne pose pas cette espece de question. Police, ça lui suffit. Il dit bonjour ou défouraille, mais ne se perd point dans des questions zoizeuses.
Quelle police ? Je vous demande un peu !
Y'a plus d'époque.
— La meilleure, rétorqué-je.
— Ici tout est calme et tout le monde dort, sauf moi que vous venez de réveiller, riposte sèchement la voix. Veuillez repasser quand il fera jour ainsi que la loi vous en fait obligation.
— Ouvrez, c'est une question de vie ou de mort !
— Vous êtes en danger ?
Tu parles d'une gonflade, cette terlocutrice. Car il s agit d'une femme. Au départ, comme elle avait l'enrouement du sommeil, j'ai confondu. Mais à mesure que son timbre s'éclaircit, j'm'aperçois qu'elle est de race donzelle, la voix.
L'ex-commissaire Bérurier m'écarte d'un coup d'épaule. Il a conservé de ses anciennes fonctions le sens de l'initiative et l'esprit dominateur.
— Chérez pas, la mère. On a reçu u'nain formation comme quoi vot'crèche est piégée et qu'é va sauter avant l'jour. Si vous r'fusez d'ouvrir après avoir rappelé vos médors, nous, on s'rabat av'c les pompiers et leur train, et même l'génie au b'soin. Pas çu d'la Bastille : le vrai qui laisse des traces. Compris ?
Un temps d'incertitude.
Sa Majesté vient de marquer un point.
Il me regarde. Le clair de lune lui permet de lire dans mes yeux que, mentalement, j'lui restitue son titre qui vint à échéance à neuf plombes d'hier au soir. Alors, charmé, il chuchote, en masturbant le chef :
— M'ci, m'ci bien…
— Je vais en référer à monsieur le directeur, annonce la voix (en anglais : the voice).
— C'est ça : référez-z'en et maniez-vous le cul ! agrée Bérurier.
Le silence qui suit n'est pas de Mozart, mais de cru de Béru. Il l'entrelarde de vents bien sentis qu'il confie à ceux de la nuit.
— La choucroute, m'explique-t-il sobrement ; car c'est un homme qui abomine toute forme de cachotterie.
Ils sont deux.
Ou plus exactement quatre si l'on tient compte des deux Doberman écumants que chacun tient en laisse à grand-peine.
Un homme et une femme.
Tous deux en pomme de terre, je veux dire en robe des champs, ou de chambre (l'un et l'autre se dit, ou se disent).
Asiatiques. Ça, pas moyen de croire à une double hépatite virale. Leurs yeux bridés, leurs épais cheveux noirs, leurs pommettes saillantes, leur léger zézaiement, leurs passeports de Formose, tout laisserait supposer qu'ils sont chinois de naissance et d'ensuite.
La dame est maigrichonne, avec un nez pointu, une lèvre supérieure pointue, des ongles pointus. Jeune, moins belle qu'elle n'en a l'air, pas de poitrine, ou alors elle l'a oubliée sur sa table de nuit. Lui, il est courtaud, massif, avec une figure ronde et quoi encore ? Peu importe ou exporte. Qu'est-ce que ça peut te foutre le comment qu'il est, c'Chinois ? Tu ne veux pas le sodomiser, si ? Et même, c est pas son visage, dès lors, qui t'intéresserait, espèce de dégueulasse, que si j'm'attendais à une chose pareille de toi, je te jure ! Prendre sa température avec un plantoir, c'est quand même pas des manières, reconnais ?