Alors ça l'enrogne, mets-toi à sa place. Une nana qui te montre sa chaglatte en plein bistrot, qui pousse le vice jusqu'à s'interpréter Ramona pour ton plus grand plaisir, et v'là un trou-de-balle de routier qui largue son camion de mes fesses pour te flanquer son blouson devant la rétine, bordel de merde. Ah, mais que non ! Alors le Mastar se lève et, comme une auto mate, assure-t-il, va emparer le blouson au routier et le dépose sur une autre chaise. Et le routier qu'avait dû rouler toute la noye et trouvait de mauvais poil, prend la mouche. La discussion envenime. La castagne démarre. La branleuse s'enfuit. L'Apocalypse croit. Et Béru, le cher Béru ivre et vanné, se retrouve sur le trottoir.
Ma décision est aussitôt prise.
— Nous ne sommes pas des surhommes, Gros, seulement des hommes d'exception. Il faut absolument que nous dormions. On ne fera rien dé positif tant qu'on n'aura pas récupéré.
Justement, un mignon petit hôtel est là, très près, avec deux palmiers devant sa porte et des volets verts.
Je vais y implorer trois chambres.
Elles nous sont accordées au bénéfice du doute.
Te dire mon rêve serait trop compliqué. Et puis ça ferait remplissage dans un bouquin tellement nourri que ie vais devoir le mettre à la diète.
Toujours est-il que je rêve à un énorme type qu'on gonfle avec un gonfleur pour pneus.
Il a l'enbout dans le trouduc et il enfle, enfle, enfle comme un aérostat. Le voici qui dodeline, s'arrache du sol, et s'élève majestueusement dans les airs. Il continue de se dilater et de monter dans les azurs bioutifouls, au-dessus d'une marée de gosses qui agitent d'énormes sucettes, comme si c'était des drapeaux. Et puis le type surgonflé explose : poum !
C'est payant, comme rêve, non ? Y'a encore une chiée de détails, mais c'est pas la peine que je me ruine la santé à te les donner : d'abord tu t'en fous, et ensuite ils n'ont pas d'importance. Alors tu vois ! Et puis tu sais, l'expérience m'a enseigné que moins on en dit, mieux on se porte. Bon, je passe outre. Viens.
Un bruit m'éveille. Une sonnerie. J'ouvre les yeux. Me faut un temps pour retapisser la piaule, me rappeler que nous sommes à l'hôtel. Le bruit continue, il vient de l'appareil téléphonique aussi mural qu'archaïque.
Je bâille à m'en décrocher tu sais quoi ? Bon, alors inutile de te le préciser que c'est ainsi qu'on perd du temps. Puis j'allonge le bras vers ce redoutable machin noir qui s'obstine à vrombir comme un frelon contre une vitre, ou comme autre chose, ce que tu voudras, je m'en tamponne. Dans le mouvement, j'aperçois le cadran de ma tocante. Il dit trois plombes. Tiens, j'ai sacrément roupillé. L'homme va être neuf et apte aux prouesses.
— J'écoute !
— D'la manière qu'tu l'dis tu dois pourtant avoir les feuilles un peu flétries.
— Ah, bon, t'es déjà levée, musaraigne ?
— Pas mal, merci. Je t'appelle pour qu'tu vinsses me rejoindre.
— C'est guère convenable qu'un homme de ma réputation se rende dans la chambre d'une pure jeune fille, Marie-Marie.
— Qu'est-ce qui t'cause de chambre, hé, pomme à l'huile ! J'sus t'au port Gallice à Juan-les-Pins.
Mon cervelet exécute un saut périlleux arrière, se reçoit à peu près bien, et reste immobile.
— Comment dis-tu ? Tu n'appelles pas de ta chambre ?
— J'sus pas le genre marmotte, mon petit Tonio. En écraser comme cent vaches avec tout ce qui s'est passé, faut êt' deux lavedus comme toi et tonton pour s'permett'.
— Mais qu'est-ce que tu fous à Juan ?
— Je surveille les gens qui ont carbonisé la mère Seymour et, probab'ment aussi les Nébrasko. Ils sont sur une chouette barlu, t'sais. Un voilier noir qui s'appelle Attila III. Y's'font du lard au soleil, c'est le cas d'y dire : j'ai jamais vu un mec plus gros que lui. M'n'onc', c't'un moussaillon racho à côté d'ce fringant capitaine. Un conseil : quand tu t'pointeras fous-toi une gapette et des lunettes noires, pas qu'y t'retapissent trop vite.
— Mais qu'est-ce que c'est que ce mic-mac, Marie-Marie ? Qu'as-tu fabriqué pendant que nous dormions ?
— Votre travail, dit-elle avant de raccrocher.
Elle est assise sur le muret bordant la route, les jambes pendantes, et contemple le port pimpant, plein de blanc très blanc, de bleu très bleu et de cuivres miroitants. Il fait beau et doux.
Je laisse ma tire sur le terre-plein de la station d'essence jouxtant l'entrée en recommandant au préposé de me faire le plein.
Vais rejoindre la môme et lui pose la main sur l'épaule. Elle ne tressaille pas.
— J'ai pas b'soin de me retourner pour savoir que c'est toi, Tonio, murmure-t-elle d'un ton très suave, qui contraste avec sa nature pétardière.
— Je ne suis pas Tonio, mademoiselle ! fais-je en prenant une voix pour croquemitaine de théâtre guignol.
Elle rit, se retourne enfin. Ma bâche et mes lunettes achetées en vitesse l'amusent.
— Tu fais yachtman, convient Marie-Marie. Assieds-toi, rien ne presse, ils sont toujours vautrés sur leur barlu, là-bas, près de la sortie. T'as vu ce morciï ? Un vache bâtiment, non ? Ta dois pouvoir traverser l'Atlantique avec un machin pareil.
Je regarde. A distance, j'aperçois des transats orangés sur la plage arrière du voilier, une masse rosâtre est affalée dans l'un des fauteuils de toile, tandis qu'une femme prend un bain de soleil, allongée à plat ventre sur une immense serviette de bain.
— Le repos après le crime, ricane Marie-Mariette.
— Tu es certaine que c'est eux ?
Elle me présente sa main ouverte, de profil :
— On tape ?
Chère petite fille, encore dans les limbes de l'adolescence. Combien est émouvante, précaire et irremplaçable cette période indécise qui fait une femme d'une gamine. Ah ! l'extraordinaire métamorphose ! Ah ! la vie magicienne et maligne, pleine de chatoiements fabuleux et d pourrissance !
— Et si tu me racontais, Marie-Marie ?
Au lieu de s'y mettre, elle déclare :
— Tu vois : j'aimerais pas un bateau, moi. Je m'y ferais chier. Même grand, c'est trop petit. Ça fait caravaninge, dans le fond. Y sont là, entassés comme des campeurs. Leurs coquilles valent des dizaines de millions et pourtant on dirait des paumés. C'est des clodos de luxe, quoi !
— Très intéressant, soupiré-je, tu tiens un sujet de dissertation qui plaira à ton prof de français pour peu qu'il soit inscrit au Parti. Cela étant dit, je t'écoute.
Elle passe son bras autour de mon cou. Incline sa joue sur mon épaule. Y'a plein de bagnoles qui déferlent derrière nous. Et devant, tous ces barlus tranquilles qui dansotent dans le frisson des vaguelettes.
Mince, ce qu'on est bien. Ma curiosité s'envole avec les mouettes, du côté du large. Je savoure la félicité de cet instant inattendu. Marie-Marie… Ben oui, quoi. Marie-Marie… Qu'est-ce que tu veux que je te dise ? Qu'est-ce qu'on y peut, la vie ? Les choses, les bouffées d'âme, tout ça… On n'a pas envie de parler. Je sens du mouille à travers ma chemise. J'avance ma main vers son visage : elle pleure, ma musaraigne. C'est vraiment étonnant, le bonheur, non ?
Et voilà, on est sur ce muret, on regarde un voilier où se prélassent des criminels qu'elle a su débusquer. La mer fait des grands plis noirs, dans tout son bleu, au large, du côté des îles de Lérins. Y'a des foutus transistors qui dégueulent sur les ponts ensoleillés. Des dames montrent leur cul sur la plage de la maison des pêcheurs. De ravissants culs dorés comme des miches ! Et Marie-Marie m'émeut, me met du tiède au cœur.