В канун шестого Всесоюзного совещания молодых я позвонил Людмиле Константиновне, попросил стихи для «Крестьянки», в которой заведовал отделом литературы и искусства, и мы заговорили о молодых. Она вспомнила только-только дебютировавшего владимирца Владимира Урусова:
— Очень интересный поэт из него обещает вырасти. Мы как раз несколько стихов в «День поэзии» поставили{61}. Единодушно! Из парня выйдет поэт. Он думает о главном. Послушайте, — и процитировала на память:
Ах, вам же лучше девчат! — вспомнила. Усмехнулась: — С девчатами хуже. Хотя, впрочем, приглядитесь к двум Татьянам — Смертиной из Кирова и Иноземцевой из Костромы. Иноземцева для «Крестьянки» — находка. Она, помнится, агроном…
Рекомендация была, как всегда, верной и точной. Стихи молодых поэтесс, опубликованные в нашем журнале, встретили теплый прием читателей.
— В чем сложность пути нынешних молодых? — рассуждала Людмила Константиновна, видимо, поверяя мне или проверяя на мне свои раздумья на сей счет. — В отсутствии биографии. Да, да, биографии. Они сначала пишут стихи, а потом живут. А как-то вернее, когда человек живет жизнью своего народа, имеет за плечами собственную трудовую биографию…
Людмила Константиновна по-доброму уточнила:
— Ну, раз на раз не приходится. Одного можно и поучить, а другого… Другого учи не учи…
4. ПОСЛЕДНИЕ ДНИ
О болезни ее никто не знал. Только в письмах друзьям она горько и коротко признавалась, что из-за недомогания пришлось отложить давно задуманную поездку, отодвинуть сроки представления новой книги, встречу с читателями…
Отголоски боли прорывались и в стихах. Но они понятны лишь сейчас, когда знаешь, какой неумолимый огонь сжигал ее. Когда эти строки вырывались из-под ее пера и попадали в стихи, они не казались ни безысходными, ни пророческими. Тем более, что ее стихи своим оптимизмом, неизбывной любовью к жизни, к каждому ее мигу, часу, дню, к каждому рассвету и каждой зорьке напрочь перечеркивали ощущение черного, неотвратимого, что было уже недалеко, рядом…
Когда нежданно-негаданно бросало в постель нездоровье или наваливались душевные невзгоды, «уральские стихи», как поэтесса их называла, переполняли ее.
Счастливо — да, предчувствие не обмануло поэтессу. Будто на одном дыхании рождались стихи. Выходили отличные книги. В канун нового, 1972, года среди новых лауреатов республиканской премии имени Максима Горького поэтесса увидела свое имя; высокое звание ей принесла книга стихов «Зорянка»…
Но — долго… Болезнь все чаще заявляла о себе.
У челябинских друзей поэтессы, тех, с кем Людмила Константиновна позволяла себе быть откровенной, я увидел открытку, помеченную началом марта 1975 года:
«Милая Р. М.!
Шлем Вам и Леночке сердечный весенний привет и добрые пожелания. Наиглавнейшее для всех нас — это быть хотя бы относительно здоровым. Как худо, когда оно покидает нас. У нас в семье сплошной «хворум». Сейчас появились небольшие просветы — и за это спасибо судьбе.
Обнимаю Вас всесемейно.
Больница. Санаторий. Снова больница.
Но она не сдается. Вновь и вновь встает на ноги и снова за работу.
В ноябре 1978 года Людмила Татьяничева совершила поездку в Чехословакию в составе писательской делегации. Программа дней советской литературы в этой братской стране была насыщенной: с утра до позднего вечера — выступления в рабочих и сельских коллективах, перед учеными и студентами, партийными работниками и коллегами по творчеству. И никто не слышал от нее жалоб, никто не видел, как она перемогала боль. Зато каково было изумление спутников, когда на обратной дороге Татьяничева рассказала им суровую, волнующую историю о дружбе двух женщин, русской и чешки, о дружбе, которая родилась и окрепла в концлагере…