— Выбирай «нет» и нужный предмет.
Ага… Ого!
— Это что? — клацая на коммерческое, уточняю я догадку.
— «Рыбы» для курсовых. Всё, ищи нужную тему и не отвлекай.
И я послушно не отвлекаю, хотя не слишком понимаю, какая муха доброты его укусила. И ноутбук починить вызвался, и с данными помочь решил. При всём при том, что домой Котов явился злой, как стая собак. О, оксюморон — кошак злой, как собака. Хм…
Конец вечера оказывается таким же замечательным, как и его начало. Любимого компьютерного друга возвращают в излеченном состоянии, наказав не лазить больше по сомнительным сайтам, сообщение готово и даже распечатано на спрятавшемся за шторой принтере, а хозяин комнаты обращается ко мне исключительно по делу, обходясь без колкостей. И вроде всё так хорошо, но…
Неделя. Одна чёртова неделя, а я уже привыкаю к тому, что может быть вот так. Эти совместные завтраки и ужины, то, как он наливает мне чай, называя его сеном и как помогает, хотя его никто об этом не просил. А ещё он почти всё время в моих мыслях, даже если не присутствует в этот момент рядом. И неважно, что лишь процентов десять этих мыслей не содержат нецензурщины или, как минимум, желания познакомить его поближе с бейсбольной битой.
Я знаю, что ты делаешь, Котов.
Пожалуйста, прекрати…
Глава 7
Глаза в глаза. В комнате кромешная темнота, но я всё отчего-то уверена, что Фей смотрит мне прямо в глаза. И от этого взгляда, от одного только взгляда всё внутри плавится. А когда он ложится рядом, вытягиваясь на кровати, и вовсе сносит башню.
Кружится голова, совсем как тогда, в клубе, хотя сейчас во мне нет ни одного из трёх коктейлей, названия которых сейчас и не вспомнить. Да, чёрт, сейчас собственное имя вспоминается с трудом. И словно в ответ на мысли:
— Кри-ис…
— Заткнись, — прошу я шёпотом.
Пожалуйста, заткнись. Потому что сейчас я не хочу помнить кто ты и, кто я. Потому что даже если мы в одной постели, это не отменяет того факта, что я всё ещё ненавижу тебя, больше кого бы то ни было. Заткнись и поцелуй…
Он снова читает мысли, подаётся вперёд, безошибочно ловя губами мои губы. Какая там нежность и прелюдии? Почти до боли, почти наказание. И я отвечают тем же, прикусывая нижнюю, втягивая её в рот, посасывая, как лучшую из карамелек. А затем открываюсь, впуская его язык.
Я думала, что Котов разучился целоваться? Наивная! Наверное, эта скотина тренировалась днями напролёт, потому что сейчас он делает это куда лучше, чем тогда, в восемнадцать. И лучше, чем те, с кем мне довелось целоваться после.
Но одних поцелуев, как бы хороши они ни были, уже недостаточно нам обоим, и рука наглого кошака спускается с шеи ниже, лишь мимолётом коснувшись груди, и приподнимает подол майки, ныряя под него. От лёгких, поглаживающих движений бабочки в животе сходят с ума, заставляя внутренности скручиваться в тугую пружину. Не выдерживаю, издаю стон прямо ему в губы, чувствую, как усмехается в ответ:
— Что, уже кончила? — и шипит от нового, более сильного укуса.
— Заткнись!
Я просто поразительно многословна, но попробуй мыслить и изъясняться здраво, когда с твоим телом творят такое. И это ещё цветочки, понимаю, когда Фей открывается от губ, прикусывая на секунду мочку уха, прежде чем прошептать:
— О, ещё нет? Не волнуйся, сейчас исправим…
И исправляет же, гад. Опускает руку ниже, пробирается сначала под резинку шорт, затем ткань трусиков, гладит кончиками пальцев.
— Ох, Ариэль, а кто это у нас такой вла-ажный? — он так томно тянет слова, будто специально нарывается, но я не в состоянии ответить хоть что-то, сосредоточенная на его движениях.
То нежно, одними подушечками, то проникая глубже, почти на всю длину пальца… Фей совершенно точно доведёт меня по психушки или оргазма, причём я совершенно не уверена, до чего раньше.
И мне мало, безумно мало этой неторопливости, намеренной медлительности движений. Но попытка навязать свой темп, вовлечь в новый агрессивный поцелуй, оканчивается провалом. А руку, попытавшуюся спустится к боксерам, ловят на полпути и зажимают между нашими телами.
— Не торопись детка, у нас вся ночь впереди.
За детку получает новый укус, тут же реагируя на него лучшей местью — добавляет ещё один палец, растягивая меня сильнее. И, кажется, оставляя засос на шее. С-скотина…
Ну, точно, скотина, осознаю, когда большой палец ложится на клитор, поглаживая его круговыми движениями. Это слишком… просто слишком, но сопротивления бесполезны. Да и не хочется, уж себе можно признаться.
— Сильнее…
Прошу на выдохе, точнее почти задыхаясь, но тут такое искусственное дыхание, что хочется задыхаться снова и снова, лишь бы оно не прекращалось.
— Желание женщины — закон.
И сладкая пытка продолжается. Как и поцелуи — губы, скула, шея, верх груди, выглядывающий из широкого ворота майки. И я сама закидываю ногу на бедро Фея, облегчая ему доступ, открываясь сильнее, получая поощрительное мурлыкающее:
— Умница…
Да вашу мать…
Сколько прошло? Минуту? Пятнадцать? Час? В моей маленькой вселенной времени не существует вовсе. Только я и он, большего и не надо. Разве что…
Разрядка. Она сейчас нужнее, чем воздух, и если Фей остановится, я точно его убью. А он, наверное, знает, и потому не останавливается.
— Чёрт, какая ты мокрая…
Прерывистое дыхание и третий скользнувший в меня палец работают почище афродизиака, и я понимаю, что всё, не могу. Ещё буквально пара движений и…
Выгибаюсь, прижимаясь грудью вплотную к его груди, прикусываю уже собственную губу…
И просыпаюсь ровно в то момент, когда до оргазма остаётся не больше мгновения. Одна в постели, с испариной на коже, колотящимся сердцем и почти болезненной пульсацией между ног.
Злая.
И неудовлетворённая.
Заснуть обратно у меня так и не получается, хоть и кручусь ещё полчаса с боку на бок, принимаясь то считать (просто считать, потому как фантазии представить этих несчастных овец никогда не хватало), то сочинять глупые стишки, рифма в которых примерно на уровне первого класса. В шесть же не выдерживаю окончательно и выползаю из кровати, раздражённая и не выспавшаяся. Ну, Фей, даже во снах от тебя покоя нет!
Сам Котов просыпается гораздо позже и, пригребая на кухню, обнаруживает меня медитирующей за столом, с кружкой чая, горкой оладий, пропитанным вареньем бисквитом и запекающимися в духовке сэндвичами.
— Сегодня какой-то праздник, о котором я не знаю? — с опаской интересуется он, включая кофеварку и утаскивая один оладушек.
— Да, — не поднимая глаз от стола, безэмоционально откликаюсь я. — Называется — Кристине не спалось. Жуй молча.
И он жуёт. И молчит. Вот только это ни черта не помогает, потому что красноречивые картинки из головы с приходом утра никуда не испарились и теперь отравляют жизнь.
Как-то очень некстати вспоминается мнение какого-то там психиатра (может и дядюшки Фрейда, кстати, не удивлюсь), что сны — всего лишь отражение наших страхов. Получается, я боюсь, что Фей почти доведёт меня до оргазма? Бред-то какой! Наверное, это просто игры подсознания, которое намекает, что у кого-то давно не было нормальной личной жизни. А кошак… Да он так и маячит в последнее время перед глазами, как красная тряпка перед мордой быка, вот и результат.
Успокаивает это, конечно, не слишком, но я хотя бы перестаю гипнотизировать стол и даже встречаюсь с Котовым взглядом, когда иду проверять содержимое духовки. И с трудом заставляю себя не смотреть на пресс, который этот гамадрил демонстрирует, привычно уже не надев футболки.
Мне точно нужен парень. И чем скорее, тем лучше, не хватало ещё снова наступить на те же грабли. Нет, спасибо, одного раза было вполне достаточно.
Вообще, день как день и ничего особенного я от него точно не жду. Путь к корпусу, несколько минут в курилке, за время которых я признаюсь Дашке, что решила последовать её совету и жалуюсь на вчерашнее происшествие, встреча с как обычно опаздывающей Лизкой…