Он юное тело в гробу целовал.
И прошептал: «Знаешь что, не скучай.
Я скоро зайду в гости на чай.
Коль не нальешь - прямо там удавлю.
Шутка дурацкая...помню...люблю».
Вечером поздним Илюша напился.
На берегу Илья спать повалился.
Заснуть он не мог два с лишним часа.
Взглядом потухшим смотрел в небеса.
Искал ее душу средь множества звезд,
В час проливая по три литра слёз.
Илюша уснул. Немного поспал.
Еще до петухов шары он продрал.
Посмотрел на реку. И отправился в путь -
До бара ближайшего, чтобы бухнуть.
Илья удивился. явившись туда.
Такого не видел он никогда.
Ни одной морды. Бар был пустым.
Илюша вкурил, что он снова один.
Купив бухла на две недели,
Он в дом пришел. Лег на постели.
С котом своим Илья играл.
Слушал рок и выпивал.
Родители парня трогать не стали.
Под дверью еду ему оставляли.
Но он ни разу к ней не прикасался.
Он пил алкоголь...и с Айнарой прощался.
Он ей не стал стихи посвящать,
Чтобы сильнее себя не пытать.
Он написал чуть-чуть о другом..
О чувстве, тяжелом, словно бетон.
Одиночество. Моё одиночество.
Душу ест изнутри подобно червям.
Мне напиться сегодня так хочется.
Но никто не нальет мне ста грамм.
Запылился мой ящик почтовый.
Замолчал телефон навсегда.
Бросил взгляд на меня кот суровый.
А в квартире моей тишина.
Вновь зажжется фонарь у скамейки.
Тихо скрипнет подъездная дверь.
Снова плачет ребёнок соседки.
Нет ни звука в квартире моей.
Одиночество. Моё одиночество.
И не слышно просящий о помощи глас.
Застрелиться сегодня так хочется.
Но никто мне ружье не подаст.
Илья, написав этот стих - улыбнулся.
Мол, слава Богу, я к жизни вернулся...
Водочки выпил, сигареты достал.
Чуть-чуть покурив - он задремал.
Окурок Ильи на пол упал.
Сквозняк уголек прямо к шторке послал.
А поэт уже спит и не знает, что он,
Может быть съеденным жарким огнём.
Итак, Илья спит, а пламя бушует.
Мама Илюши вонь уже чует.
Она и отец в тот же миг прибегают.
Будят Илью, пламя сшибают.
Илья без сознания. Чуть-чуть надышался.
Очнулся он только когда оказался
В руках неотложки...дай же им, Бог,
Здоровья и изобилия рог.
В больнице Илью его мать навестила.
Она с ним серьезно в тот день говорила:
-Знаешь, сынок, ты нас чуть не спалил.
Зачем ты в постели пьяным курил?
Ты не дурак. Ну что ты творишь?
Я знаю, ты по Айнаре грустишь.
И знаешь, пока ты не всё потерял.
Я в больницу ходила. Врач мне сказал:
«Простите за новости, но у Вас рак».
Илюша вскричал: «Да ты гонишь!!! Как?!!!»
-Не бойся ты, сына,люди живут, умирают.
Потом, через время, любимых встречают.
Уже в лучшем мире! Где боли не знают.
Там нет проблем. Там все отдыхают.
-Заткнись, не умрешь! Только после меня.
-Илюша, малыш, взгляни на меня.
Я тут. Я с тобой. Мы живы, сынок.
И, поверь мне, любимый, все будет ок.
Мать Илью поцеловала.
И на работу убежала.
Илья из больницы час спустя смылся.
В первый же храм поэт завалился.
К образу главному он подошел
И плача поэт эти строчки прочел:
-Я прилично накосячил...
Верь, за всё отвечу я...
Боже мой, оставь ее.
Лучше уж возьми меня.
Посмотри же в свой архив.
Что за наказание?
За что ей, Боже, подарил
Адские страдания?
Не уверен, что она
Это заслужила.
Она все годы...каждый час
Свою любовь за так дарила.
А я...подонок...негодяй
Ей силы жизни выжимал.
Ее я злостью непритворной
На три буквы посылал.
Она прощала мне запои.
Прощала приключения!
И за все свои дела
Я не просил прощения.
Я жег чужие гаражи.
В один период воровал.
Я много сделал, но за все
Я никогда так не страдал!
Я пью. Курю. Играю в карты.
Грешу, да так, что нету слов.
И это миф, что у меня
Нет ни капельки мозгов.
Я психически здоров.
Я отвечаю за себя!
Боже мой...оставь ее.
Лучше уж возьми меня!!!
Илья после храма вернулся к работе.
Он песни писал в лицевом поте.
И о стихах парень не забывал.
Илья их на сходках поэтов читал.
Ну, например, "Читки у Бухареста"...
Там он читал на закрытие феста!
Летний вечер пьянит без вина.
Он так красив. Светит луна.
Жаркий костёр безмятежно горит.
Плохая гитара шикарно звучит.
Летний вечер поэтов собрал.
Каждый из нас много писал.
Каждый из нас хотел тут прочитать.
То, что он смог написать.
Теплый вечер играет со мной.
И сходит с губ строка за строкой.
Море эмоций. Куча стихов.
Пять миллионов семьсот тысяч слов.
Мы устали, и нам пора спать.