Коп сконфузился, всем своим видом давая писателю понять, что не верит ни одному его слову.
– Господи, ну кто делает таких людей шефами полиции(!), – подумал Виктор, в который раз убеждаясь, что выслушивать подозреваемых не было сильной стороной этого типа.
– Вы ведь уже знаете ее полное имя?
– На машине не было номеров. Мы, конечно, будем искать, но это займет время.
– Господи, время… Сколько же времени вам нужно?
– Так с ходу невозможно сказать. Это зависит от многих обстоятельств.
– Каких еще к черту обстоятельств?
– Например, особые приметы. У этой вашей Анны были какие-нибудь особые приметы? Родинки на лице, татуировки, шрамы.
– Нет, ничего такого, – в усталом взгляде писателя поселилась безысходность. – Только… – Что только?
– Меня удивило, что после аварии на ней не осталось ни царапины… это показалось мне странным.
Такое случается. Редко, но случается, – сказал Варга и с иронией добавил. – Что ж, описание исчерпывающее.
– Вы ведь найдете ее?
– Мы приложим все усилия.
– Менкар – небольшой город, правда? Здесь легко найти человека.
– В случае, если этот человек отсюда, а не, как вы, путешественник.
– Я надеюсь на лучшее.
– Вам ничего не остается. Иначе, мы посадим вас, мистер Мурсия.
– Нет… – Виктор замотал головой. – Вы этого не сделаете. У вас ничего нет на меня…
– Ошибаетесь. И вы прекрасно об этом знаете.
– Этого недостаточно для того, чтобы засадить человека в тюрьму! – Виктор подался вперед.
– Напротив, этого хватит. К тому же есть свидетель. О чем мы с вами вообще говорим? Ах, да, о девушке… – Антон Варга провел карандашом по тыльной стороне ладони, не сводя с писателя глаз.
Виктор знал, что он внимательно следит за каждым его движением, и если бы писатель вдруг надумал наброситься на него, то не успел бы и со стула встать, как оказался бы придавленным к полу огромной тушей полицейского.
– Зачем?! Зачем мне понадобилось убивать этих ребят? Я ведь даже ни разу их не видел!
– На самом деле причин может быть множество. Они вам чем-то помешали. Вы – просто чокнутый маньяк. И, наконец, вы можете оказаться обычным наемным убийцей.
Этих парней многие недолюбливали. И, вполне возможно, кто-то из тайных ненавистников взял да и «заказал» их.
– Это сумасшествие… Так вы договоритесь до чего угодно!
– Это лишь предположение. Но я его вполне допускаю.
– А как же Анна? Как быть с ней? – без надежды в голосе спросил писатель.
Варга подумал и сказал.
– Вы с ней спали?
– Что?
Перед глазами писателя пронесся калейдоскоп воспоминаний, но ни в одном из них он не увидел секса с юной незнакомкой. Да, свое влечение к ней он помнил хорошо. Странное чувство, тонущее в океане боли. Сильное чувство. Оно способно было превзойти и шок, и оцепенение. Но не в этот раз. Ибо в этот раз оно не имело никаких последствий.
Вы с ума сошли? Она мне в дочери годится! Да и к тому же, как я мог с ней спать, если был сильно ранен? Даже если бы я и захотел, то просто физически не смог бы.
– Не похоже, что вы были серьезно ранены. Ходите вы бодро, соображаете быстро. Обычно жертвы автокатастроф ведут себя иначе, – призрак улыбки скользнул по лицу Варги, расколов его пополам. – А если она была несовершеннолетняя?
Виктор стиснул зубы. Но не от боли, нет, а чтобы остановить себя и не дать оскорблению слететь с языка.
– Я не знаю, что со мной произошло ночью, но вчера боль была во всем моем теле. Я еле ходил. Голова моя была в крови, а ребра, кажется, все были переломаны. Теперь я чувствую боль только здесь, – он указал рукой на кадык.
– Интересно, и что же поспособствовало вашему чудесному выздоровлению всего за одну ночь?
– Говорю вам, я не знаю!
Наконец, прозвучал вопрос, которого писатель боялся больше всего.
Рано или поздно Варга все равно спросил бы его об этом. Действительно, почему на его теле не осталось никаких следов столкновения? Как так получилось, что всего за одну ночь увечий и ран, полученных им во время аварии, не стало? Что произошло с ним этой ночью?
Если бы он мог ответить на этот вопрос, то снял бы половину своих же собственных сомнений. И уж наверняка ему было бы что сказать в свое оправдание. – Не знаете…
– На ее машине должны остаться повреждения, – вспомнил Виктор. – Вы осматривали ее?
– Там ничего нет. Крыло помято с правой стороны, но такое повреждение не тянет на описанную вами аварию.
– Не может быть, – прошептал писатель, опуская голову.
– Такие вот дела, – Варга отложил в сторону блокнот. Писатель заметил, что вместо записей на белых полях он оставил лишь несколько вертлявых чертиков.