Сейчас или никогда!
Он не спрашивал: в этот момент мы молчаливо доверили ему решать за нас всех, только Стикс опустила подбородок одобрительно, а троим богам, клявшимся над обрывом, в этот момент не нужны были и жесты.
– Да. Сейчас или никогда.
И к Прометею, который встревоженно вглядывался попеременно в лицо каждого Кронида.
– Передай Афине – пусть отводит войска за Пеней. Всех, кто смертен. Кто бессмертен – пусть выбирает сам. Мы встретим армию Крона грудью.
– Мы втроем! – взлетает к небесам трезубец Посейдона, и лучи потревоженного Гелиоса послушно нанизываются на острия.
– Втроем! – хором орут радостные Циклопы, изображая скалы, усиливающие звук.
– Клятва!
– Клятва! – отголоском летит с неба, в вышине которого болтается невидимый днем Жертвенник.
– Сейчас или никогда!
– Сейчас! – металл и лед переплетаются в требовательном голосе Стикс.
– Сейчас! – ревут Сила и Зависть – они всегда повторяют за матерью…
– Сейчас… – кивает заляпанный жиром Эвклей, вприпрыжку уносясь обратно в обоз.
– Или никогда? – ехидно усмехается за спиной Ананка, но ее почти не слышно – все происходит слишком быстро… молниеносно.
– Мы втроем!
– Втроем…
Стероп хватается за голову, орет в спину что-то вроде: «Куды?! Забыл!» – поздно, не слышно, неважно…
Время пускается вприскочку, оно тоже хочет быть похожим на молнию. Нынче новая мода – молнии.
Белый высверк. Трое напротив войска. Трое, клявшихся на алтаре. Прочие бессмертные – горстка – позади.
– Мы втроем! – раскат радостного грома в голосе Зевса.
– Втроем!! – колет трезубцем крик Жеребца.
– Втроем? – шепот, слетающий с пересохших губ, заглушает отчаянный вопль Ананки за спиной: «Чем ты будешь бить, маленький Кронид?!»
Меч скользит из ножен – верный спутник из бронзы, ковка тельхинов – не Циклопов…
Вы воюете как мальчишки, – кричит, надрываясь Судьба, и ее обвиняющий перст тычется между лопаток – сквозь броню чувствуется.
Войско Крона. Трое напротив него.
Распахивает крылья орел в поднебесье.
– Хороший знак, – улыбается Зевс, швыряя прежде молнии улыбку в грозную мешанину тел, движущуюся на нас.
В армии Крона нет даже приблизительного порядка – все смешались со всеми, рты – пасти, пальцы – когти, доспехи – крылья, шкуры, дубленая ветрами кожа…
Вздымаются клубы пыли в небо, с которого летит подбадривающее ржание лошадей Гелиоса.
– Хороший знак! – кричит Посейдон – нужно кричать, потому что остальное глушится рокотом наступления на нас титанов, чудовищ, лапифов…
Лавина.
Трое перед лавиной.
Молния. Трезубец.
И старый клинок, выкованный тельхинами, а не Циклопами…
– Чем будешь бить, невидимка?! – захлебывается в истошном крике Судьба.
Железные крылья – легкий росчерк в воздухе, над войском Крона.
– Хороший знак, – шепчу я за секунду до того, как утонуть в битве.
Белый высверк. Молния.
Всё.
Сейчас или никогда.
Огонь в небесах – в мой клинок. Тьма в разверстых пастях – в мой клинок.
Упоительный танец на грани боли.
Обжигающая мощь течет сквозь кричащие мышцы, единые с верным мечом. Преданная тень тянется помочь – от Посейдона, от Зевса, от деревьев, драконов, от всех и всего…
Ужас и крики боли – в мой клинок…
Их ужас и их крики боли, ибо мир для них обернулся молнией.
Они вспарывают небо, полосуют дряблое облачное брюхо Урана и хлещут противников невиданными небесными бичами, и каждая молния кажется продолжением руки Зевса, непринужденно стоящего в воздухе вровень с горами. Выше голов самых высоких титанов.
Распластались в воздухе блестящие кольца волос. Взгляд холоден и суров, и сам Уран не прочь убраться подальше от своего внука, расстелиться под ним, что ли, на землю упасть…
Но на земле – три острия в неослабевающей руке Посейдона.
– Что, взяли, твари?!
Три клыка, терзающие ряды лапифов, вгрызающиеся в драконов, перемалывающие, сокрушающие, не всем оставляющие время на посмертные вопли…
Последние минуты жизни, отчаяние и глухая тоска – я пью вас, как нектар, и значит – вас пьет мой клинок…
– Это Аид! Аид!!
Мне нравится, когда они кричат это. Звучит, будто «это конец!»
Я бью своей славой.
Раздувшейся черной тенью, жуткой памятью, оставленной Черным Лавагетом по себе за столетие.