Выбрать главу

На столике у кровати защебетал телефон, сделанный в виде Микки-Мауса.

Радуясь любой возможности оттянуть неприятный момент, когда ему все же придется разбудить Тимми и рассказать о самоубийстве его верного слуги, Пи-Джей взял трубку.

— Тимми... Тимми... — Мягкий, глубокий голос с едва заметным акцентом, выдававшим уроженца Кентукки. — Прости, пожалуйста, но я не знаю, кому еще мне позвонить.

— Господи Боже! Какие люди! Сам преподобный Дамиан Питерc! Да, я произнес имя Господа всуе, но это я от испуга.

— Ты же знаешь, Пи-Джей Галлахер, что я давно утратил веру, — ответил ему человек, в свое время гремевший на всю страну, телеевангелист с многомиллионной аудиторией, низвергнутый силами тьмы... и налоговой полиции. — Что ты делаешь в замке лорда Валентайна? Обиваешь пороги в ожидании подачки? Или ищешь корзину с волшебным всемогущим печеньем, чтобы открыть еще одну галерею в Беверли-Хиллз?

— Удивительно, что ты узнал мой голос.

— Это вопрос мастерства, — ответил ему проповедник, ставший кинозвездой. — И основа любой коммерции. Клиент, имя которого ты запомнил, станет твоим постоянным клиентом.

— Однако странное время ты выбрал звонить, Дамиан. Сейчас три часа ночи.

— Ага, я звоню Тимми в три часа ночи, на тот телефон, который стоит у него в спальне, а ты берешь трубку. Что ты там делаешь, кстати? Опять красуешься в женском платье?

Пи-Джей усмехнулся, несмотря на всю свою нервозность.

— Все, Дамиан, я уже не священный трансвестит. Поиск видений — это как Божий дар. Бог дал, Бог взял. Были видения, нет видений.

— Да, — вздохнул Дамиан Питерс. — Нас таких трое: когда-то каждый из нас владел магией, а потом эту магию утратил. Мы уцелели и исцелились, и порази нас проклятие, если мы не мечтаем о том, чтобы заболеть снова, и изводим себя, и хлещем себя плетьми в этом прекрасном, безумном неистовстве, и чувствуем, как поднимается уровень адреналина в крови...

— Они вернулись, — тихо произнес Пи-Джей.

— Я знаю, — сказал Дамиан, и Пи-Джея пробил озноб.

— Поэтому ты и звонишь?

— Да. — Звук получился каким-то сдавленным, совсем не похожим на слово.

— А где... То есть я хотел сказать когда...

— Сегодня ночью. О Господи, я...

— Руд и застрелился.

— Вот бля! — Когда слышишь такие слова из уст евангелиста, пусть даже телевизионного, пусть даже бывшего, тебя невольно коробит. — Мне надо срочно поговорить с Тимми. Я тут вляпался по самые уши с этими вампирами.

— У нас те же дела.

— Ты не понял. Я имею в виду, они здесь. У меня в номере. Я остановился в отеле, в «Розочке», ну ты знаешь... звоню с мобильного. Потому что прямо сейчас я заперся в ванной, а эти сучки резвятся там, на кровати.

— Какие сучки, Дамиан...

— Ну ладно, я был в расстроенных чувствах... пробовался на роль в «В аду гнева нет», ну и того... пролетел. В обoем, я с горя напился... и подцепил пару девочек в стрип-баре...

— Преподобный Дамиан снял проституток?! Воистину мир перевернулся.

— Слушай, хватит язвить! Я тут заперся в ванной, засунув под дверь серебряную пряжку, и сейчас, кажется, обосрусь от страха, хорошо хоть уже сижу на унитазе, а тебе весело... как же, как же, грехопадение преподобного Дамиана... очень смешно...

— Сейчас я приеду.

— Я в номере 666. Знаю, знаю... позор на мою голову... чтобы впредь неповадно было. Господи Боже! М-да... если бы я по-прежнему в него верил.

Когда Пи-Джей положил трубку, Тимми уже сидел на краю кровати и смотрел на него.

— Как ты думаешь, ему было больно? Руди? — спросил он едва слышно.

— Нет, я думаю, что не больно, — сказал Пи-Джей. — Совсем не больно.

— Ну что? Выпьем крепкого кофе — и вперед? — тихо проговорил Тимми. — Их надо убить, вампиров. Там у меня, под кроватью... достань.

Пи-Джей заглянул под кровать. Чего там только не было! Детали от макета железной дороги, грязное белье, гитарные струны и даже скрученная в трубку литография Шагала — не из самых больших, но все равно тысяч на десять потянет, подумал Пи-Джей, — и еще там стоял гроб.

— Да, — сказал Тимми, — в гробу. Давай вытаскивай его.

Это была небольшая низенькая деревянная коробка, черная и украшенная мозаикой из черепов и костей филигранной работы. Самый настоящий гроб, только маленький. Как для ребенка. Даже Тимми скорее всего в нем не поместится.

— Реликвия из детства, — сказал Тимми. — Давай открывай.

— Там что, родная земля? — спросил Пи-Джей.

Тимми рассмеялся.

— Никогда в это не верил. Просто храню его по старой памяти. Чувствую себя уверенней, когда он рядом.

В гробу было около дюжины заостренных колов, пара деревянных молотков, несколько серебряных распятий и пузырьков, надо думать, со святой водой.

— Это что у тебя? Набор для вампира с суицидальными наклонностями? — спросил Пи-Джей.

— Знаешь, на мне эти штуки вообще никогда не срабатывали, — сказал Тимми. — Хотя, может быть, ты и прав. Я ведь хотел умереть, когда был бессмертным. Ладно, поехали. Где, говоришь, остановился наш неистовый проповедник?

— В «Розочке».

Глаза Тимми распахнулись от удивления.

— А что будем делать с... — начал Пи-Джей, думая о мертвом Руди в гостиной внизу.

— Мертвые, — оборвал его Тимми, — в отличие от живых могут и подождать. У них все-таки больше терпения.

В тишине раздался дикий вопль пастора.

— Плохо положил трубку, — сказал Пи-Джей. — Мы уже выезжаем, — крикнул он в трубку. — Еще малость продержишься?

— Конечно, — ответил ему Дамиан, — ровно столько, сколько продержится пряжка под дверью.

— Мы уже едем.

— Только сперва выпьем кофе, — сказал Тимми.

— Кофе? Мне послышалось, вы там кофе собрались пить... — возмутился Дамиан Питерc.

— Ты его тоже пойми, — терпеливо проговорил Пи-Джей. — Для него это все — новое... всякий там изменяющийся метаболизм, постоянные колебания уровня гормонов... это не его прихоть, ему просто нужно принимать стимуляторы и успокаивающие...

— Да, да! Только поторопитесь!

— Не стоит брать лимузин, — сказал Тимми, — он слишком заметный...

— Но там зато есть кофеварка, — ответил Пи-Джей.

— А, ну тогда все в порядке.

Наплыв

Мы летели сквозь ночь, к мотелю. Пи-Джей сел за руль, а я вливал в себя кофе чашку за чашкой, стараясь привыкнуть к тому, как скачет мое настроение, как течет во мне темная жидкость — кофе, как алкоголь у меня в крови старается выбить меня из вечности бытия к этому чувству безысходности — к наплыву ощущений, к тому, что теперь я простой человек — я живой. Это очень непросто: жить, быть живым... и самое сложное — это осознавать, как проходит время, как пролетают минуты, пылинки в дымном безбрежном пространстве вечности. Время — это не кусок желе, дрожащий в холодной ладони, а чистый и быстрый поток, несущийся мимо, и то, что прошло, не вернется уже никогда. Вот что мне нравится больше всего — что, когда ты живой, ты понимаешь, что время проходит.

Приехали, Тимми.

Ага. Думаю, пары колов нам хватит. Их даже прятать не надо — так пронесем. Никто и не заметит. Это же Лос-Анджелес.

А почему никого нет за конторкой портье?

Не знаю.

Мое сердце бьется. Так странно... Раньше я слышал только чужие сердца. Мое сердце не билось; оно просто было внутри, как тяжелый кусок свинца. А теперь, послушай, оно бьется.

Лифт.

Удалось. Нас никто не заметил.