Правда, больно было смотреть, в какие лохмотья одето это чудо. Ей бы топать в белоснежном платьице, с бантиками в косичках… А рядом чтоб мамка да папка…
Пробегавший мимо пацан (тоже, видать, беспризорный, но старше девочки вдвое) крикнул ей на ходу:
- Настюха, бросай своего блохастика! Айда на речку!
Настя не обратила на пацана ни малейшего внимания.
И вдруг я вспомнил, кого эта девочка напоминала мне с первой секунды, как я её увидел. Ту девчонку с малиновым запахом из детства. И надо же, тоже Настя.
Я вернулся домой. Попробовал почитать, но как ни пытался сосредоточиться, терял смысл только что прочитанного. Я отложил книгу, прикрыл глаза и неожиданно уснул.
Мне снова приснилась война. Мне уже долгое время ничего, кроме войны, не снилось.
И вновь командир поднимает нас в атаку… И мы идём в прорыв…
…
Итак, она звалась Татьяной.
Она возвращалась домой около шести. В восемь мы садились ужинать.
Я расспрашивал её о работе, она рассказывала. О детях, о коллегах… Я слушал её тихий голос… Светила лампа под зелёным абажуром… Было тепло, тихо… Хорошо и спокойно…
Но я всё не мог до конца поверить и привыкнуть к тому, что я в полной безопасности и не надо никуда уходить.
- Ты любила своего мужа? – спросил я однажды.
- Да, наверное, - ответила она. – Его любить было легко. Офицер. Молодой, красивый, умный…
- Да, - согласился я, - такого любить легко.
Я почувствовал острый укол ревности. И очень этому удивился. А потом разозлился. На неё разозлился, на погибшего… И тут же на себя самого.
Какого чёрта, подумал я. Она была совсем юной девчонкой, он казался ей настоящим героем! А ты никто! И был, и есть, и будешь. Ты вообще не из этой жизни. Ты не вписываешься…
- Как ваш роман? – спросила она.
- Какой роман? – испугался я.
- Ну, а что вы пишете?
- Да… роман мой зашёл в тупик.
- Что так?
- Да вот герой мой… кажется, немного того… влюбился…
- А как же война?
- А что война? Война войной. К тому же война кончилась.
- Значит, всё хорошо. Они будут вместе.
- Вряд ли. Дело в том… Дело в том, что мой герой - далеко не герой. И вообще они разные. У неё дом, работа, друзья… Словом, простая советская жизнь. А он преступник. То есть не то чтобы… Из бывших… Короче говоря, глухой тупик.
- Не расстраивайтесь. Из бывших - это не страшно. Главное, чтоб он человек был хороший. Ведь он хороший?
- Обыкновенный.
- Тогда, возможно, она ответит взаимностью.
Вот такой вот разговор.
……
На следующий день я снова увидел малышку Настю.
Щенок был с ней. На этот раз он послушно вышагивал на верёвке рядышком.
Не до конца понимая, зачем, я пошёл за Настей и почти сразу нагнал её у какой-то задрипанной закусочной.
- Настя! – позвал я, остановившись.
Она обернулась и вопросительно уставилась на меня.
Я шагнул к ней и сказал:
- Ну, здравствуй, Настя.
- Здравствуйте…
С нескрываемым удивлением на чумазом личике Настя глядела на меня и хлопала ресницами.
- Куда идёшь? – спросил я, не зная, что сказать.
- На рынок. Одна тётя обещала ошмётки для Шарика дать.
- Ты сама-то есть хочешь? – Я осмотрелся. – А ну-ка, пойдём!
Я направился в закусочную. Настя, взяв щенка на руки, послушно двинулась за мной. Там было сумрачно и пусто. За высокой грязной стойкой скучала костлявая баба лет пятидесяти.
- С животиной нельзя, - ожила она.
- Вот что, красавица, - попросил я дружелюбно, продемонстрировав самую обаятельную из своих улыбок. – Принеси-ка нам парочку бутербродов и два компота.
Обращение «красавица» явно озадачило тётку. Она постояла в глубоком раздумье, затем, вздохнув, покорно отправилась на кухню или что там у них было.
В помещении было четыре прикрученных к полу высоких круглых столика.
Я принёс деревянный ящик, один из тех, что были выстроены в углу.
- Становись, - говорю, - на ящик, а то до еды не дотянешься. Давай мне щенка.
- Это Шарик, - объяснила она, протягивая мне собаку.
- Да, я знаю.
- Ты всё обо мне знаешь?
- Нет, не всё. Но многое. Где твоя мамка?
- Мама умерла. Зимой ещё. Меня хотели забрать… в этот… в детский дом… А я убежала…
- Почему?
- Там плохо. Мне рассказывали.
- Но ведь там хоть кормят.
- Не знаю, - пожала плечиками Настя. – Одна девочка – её Лена звали – сказала мне, давай убежим. В какую-то область, к её бабушке. Я говорю, ну давай. Мы убежали. А Лену на путях поезд задавил.
Вот так вот просто и обыденно.
Вернулась костлявая. Выставила на стойку два стакана компота и тарелку бутербродов с колбасой.