за окном четверги и рассыпанный эпилог.
Говорить бы и чувствовать правильно, так, как надо,
чтобы утро рождалось вместо густой мглы.
Мне же великолепно случается только падать,
а потом только горечь и боли моей полынь.
Апрель окунает в явь,
но поэзии нет в нем, только одна зола там.
Города помещают тучи в один бокал.
Жизнь – пиджак, что не по размеру и весь залатан,
но мы верим в чудо… Чудо и облака.
Солнце мерно рассортировано по палатам,
а в груди отчаянным морем поют века.
До сих пор отчаянным морем поют века…
/16.04.2020/
Во что ты веришь, то и рвется наружу.
Прогнать бы из сердца стужу,
и боль,
и лёд.
Город неприкасаем, раздет, простужен,
и, не разбужен, стынет который год.
Мы в нём – лишь голос
бескрылых,
побитых стай,
рвущихся в небосвод.
А мне расцветать бы полем, и солнца мёд
лить изнутри,
и ромашками
прорастать…
/23.04.2020/
Время обманывает нас
остроконечной стрелой во мраке,
останавливая наш путь, который мы ведём в никуда,
душной дымкой сея безумие.
Вырви мое слово, Вселенная, —
оно застряло охрипшим дождём в гортани.
Моё слово… зачеркнутое и переставшее нести свой смысл.
Время стирает его из моих блокнотов и книг,
помещая цифры и ложное представление
о сути нашего существования.
Я бреду по твоим снам, Вселенная,
бескрылой бабочкой.
Как же легко оставаться этой глупой,
ничего не значащей крупицей
в бескрайнем океане звёзд,
когда цифры не давят на горло медной цепью,
когда есть только слово, выросшее из неоткуда.
Слово, не поддающееся законам времени…
И чувства, не имеющие границ
ни в этом, ни в других мирах.
Чувства, устремлённые в никуда,
но отразившиеся повсюду.
/10.04.2020/
Эта поразительная черта:
быть ключом от двери, что заперта,
состоять из слов,
о которых молчат уста,
что лишь душа, тихо струны держа аккордом,
песню поёт, опрокидывая борта.
Скоро и боль, что уравнивает бои,
станет невидимой вехой волнам моим,
чтобы весна и по вторникам – не болит,
только на каждой из капель дождей надеждой
гармония та, что воссоздана для двоих.
Жизнь как особый поезд среди огня,
а весь наш путь в нём – не более, чем два дня
в рамках простой вселенной. Но не понять,
как среди этой пыли и тьмы весь свет тот
всё же
нашёл
меня.
/27.03.2020 – 02.04.2020/
Я – спокойствие, ветер, волна и морская тишь.
Всё, что ты ведаешь, ищешь, и говоришь,
Птиц крылатых, что выпускаешь в небо —
Принимаю теплом зари, что внутри горит.
Пусть грохочет усталый поезд, пронзая даль,
В тебе прячется голос гитары, во мне – рояль,
А стихи обрастают кожей, сгорая в медь,
И от чувства к тебе по утрам начинают петь.
Словно не было тысячелетий, смертей и ран;
Город отдан давно зиме, в нем сидят ветра, —
Я смирилась. Когда же горло сожмут века,
Я пойму – пора.
/05.02.2020/
Сентябрь
дрожащими руками чувствую, —
скользят из–под плаща его
то вторник,
то суббота,
то печаль.
Но сколько бы всего недоискусства
из груди
не вырывалось бы,
неся всё в бездну, —
сентябрь, мою душу разбудив,
пытается и солнце сохранить.
Внутри оно слабей, от боли гаснет,
и холодом все ночи обдает.
/Сентябрь 2019/
Научи меня плыть, не теряя себя во мгле,
В этом хаосе, где надежда и есть печать.
Я не более, чем дыхание на стекле,
Только рядом я забываю совсем дышать.
Город холоден, только ливни. Мне нужен свет —
Только солнце, что светит ярко в тебе одном.
Я лечу среди тысяч безмолвных чужих планет,
Ты плывёшь, только я не знаю, чем ты ведóм.
Всё безумие поглощает и не щадит,
И во мне оно стало более, чем стихи.
Мир, скорбя, полыхает от горечи и обид,
А душа моя бьётся в дыхании двух стихий —
Через время она непременно совсем сгорит,
В день, когда голоса наши станут
тихи.
/Сентябрь 2019/
Дай горбатым горам язык
Равнодушия – ровный тон.
Я из хрипа его возник
И пою теперь в унисон.
Дай горбатым горам печаль