Я прожил две жизни. Одна официально-трудовая, за которую я получаю пенсию. Другая – творческая, абсолютно безденежная, как у Ван Гога. Ведь при жизни они с братом Тео продали всего одну картину «Красные виноградники». А я не продал ничего. Может, надо начать теперь третью жизнь, посвящённую распространению своих опусов, потому что в этом процессе книги уже сами начнут свою жизнь, окажутся на виду и будут вызывать ту или иную реакцию, а не лежать в столе. Это и будет моя третья жизнь, ведь книги имеют свою судьбу – HABENT SUA FATA LIBELLI. И в этом мне поможет воскресший в моей жизни ИНТЕРНЕТ.
Начинать знакомство с моим прозаическим богажом, я думаю, следует с рассказов и новелл: «До» и «после», «Сашка «Пиринский», «Покаяние агнца» и, наконец, – «Дивная Ева и отрок Адам». Поэзия, само собой, стоит отдельно и, любителям этого жанра предлагается сборник стихов «Нимб одиночества». В нём отражена суть моего поэтического мира – романтика, любовь и осмысление виденного.
Новелла «Дивная Ева…» вызовет, на первый взгляд, некоторое негодование. Неожиданное проявление любовных отношений – непривычно. Но это после первого прочтения. И только потом вдруг дойдёт и осенит тебя: «А ведь эти два старца любят друг друга, хотя и своеобразно, но по-настоящему. Они восхищаются друг другом и любуются. А ведь это и есть истинная любовь. «Живите и наслаждайтесь, и жизнь не будет увядать в вас, а будет только возрождаться» – кричат и зовут их души.
Убеждён, что в творчестве не надо соблюдать никаких запретов. Твори независимо, а жизнь сама отберёт, что ей надо.
Пример, Высоцкий. Ни одного стихотворения не было опубликовано при жизни. А сейчас даже «хрипят» так же, как он, хотя этого могли и не делать. Он «хрипел», потому что не мог петь иначе, а теперь не с подворотен, а прямо со сцены Кремля разлетаются все его песни и читаются стихи. А как ему хотелось увидеть книжечку со своими стихами?! Трудно представить. Но маститые и модные поэты, не говоря уже о властях, не помогли ему это осуществить. Зато теперь все примазываются к его творчеству.
2
А у речки, что простёрлась длинно…
22.05.2019г
Вышел из дома, а зонт не взял. Да и дождь-то не дождь – так, моросит едва. А вот и солнышко пробилось сквозь светло-серую мглу. Сижу в беседке на берегу горной речки у летнего «Бунгало» – пережидаю морок.
А жизнь… она идёт, протекает во времени. И всё зависит от того, каким содержанием, каким настроением ты её заполняешь – значимым, или ничего не значащим. Вспоминаю, когда учился в университете, и был глубоко сосредоточен на учёбе, тогда думалось: а ведь жизнь-то вокруг меня бушует, а я в стороне. И будет так до тех пор, пока учёба не закончится. Думалось тогда, что проходит мимо тебя нечто захватывающее, а ты в стороне. А оказалось, что жизнь сама по себе колышется, не зависимо от того, учишься ты или просто живёшь. Можешь жить даже очень спокойно и размеренно – она всё равно проходит мимо своим чередом. А если ты её наполнишь чем-то беспокойным, то она и будет тревожной и беспокойной. Всё зависит от тебя и от целей, которые ты ставишь перед собой.
Пошёл вверх по руслу. Кажется, нет дождевых капель – они растаяли, и небеса уже солнечны. А вода в реке мутная и бурлящая. Прёт и прёт, бурлит и бурлит. Есть ты или нет тебя. Для неё неважно. И ты, возмущённый, остановился, достал из кармана пистолет (такое возможно в фантазиях), и… не раздумывая, стреляешь себе в висок, и падаешь. Но самое главное, вода-то бурлит и течёт себе, мутная. Ей-то что? И это здОрово. Ведь жизнь продолжается. И, слава Богу, не исчезла жизнь. Это ты исчез. И хорошо, что ты не раздумывал: стрелять в себя или нет. Щёлк, и всё. Вот она суть-то… президент ты или бомж. Какая разница для жизни – тебя-то уже нет. И чего ты выпендривался, когда жил, чего-то хотел достичь? Зачем это? И Вселенная не вздрогнула, и вокруг тебя всё по-прежнему что-то происходит. И это хорошо. Успокойся, маленький тщеславный дурачок. Я не только о себе, я о любом другом. Скоро растворишься в земле и уйдёшь навсегда. Это-то и должно успокоить любого из нас.
Что из того, что, скажем, Сталин намутил в своей жизни много кое-чего? Ну, чихвостят его со всех сторон. Не дают душе в ином мире успокоиться. Лучше ли это, чем просто безвестно исчезнуть? Кто знает?.. А вода-то бурлит и бурлит, мутная вода – результат высокогорного брожения.