– Ну вы там и умники, охренеть. Привезли элиту пробитую, да еще и живую. Вот на кой она нам тут живая нужна? Мы тут, на филиале, не садисты, как ваши, у нас все по-честному.
– Да это Чип поспорил с Дейлом, что ты, когда такого клиента увидишь живым, обделаешься жидким. Видишь, Чип выиграл.
– Хрен ты угадал, вот, нюхни штаны, лишним не воняют. Можешь даже лизнуть, гы-гы-гы.
– Руфик, а что это у вас за ворота новые?
– Да все ништяк ворота. Броня четкая, миллиметров сто.
– Ты гонишь.
– Ни хрена я не гоню. Веника знаешь?
– Ну?
– У него из руки получилась грампластинка.
– Ты че несешь?
– Прапор мешок через плечо несет, а я, как есть, говорю. Венику эти ворота на руку уронили, когда устанавливали.
– Да ты что?
– Я тебе говорю, на моих глазах. Была рука, и хлоп – не рука, а, блин, диск «Битлз» какой-то. Теперь левой лысого гоняет, полное освобождение от нарядов. Видишь кнопки? Пять, два, два, пять жмешь, и плита сама в сторону катится. Четко все, как в бункере у президента.
– Сама в сторону уезжает? Значит, тонкая.
– Не, толщина там о-го-го, еле поставили. Такую танком не прошибешь.
– На западе такие клиенты водятся, что эту плиту одной лапой скомкают и выбросят, как фантик от сладкой конфетки. Сам знаешь, от какой конфетки.
– Зема, ты это че? Меня в конфеты записал?
– Ну а для кого еще этот фантик?
– Шутник.
– Никаких шуток, матерую элиту такой ерундой не остановить, она с танков башни сносит.
– Здесь такие не водятся. Сам знаешь, что всех серьезных внешние отстреливают с ходу, разгуляться им не дают.
– Постучи по дереву и сплюнь три раза. Здесь хватит и одной, если пропустят.
– Зема, так у клиента мешок, получается, не спустили?! Да вы там совсем с башкой не дружите, тут же добра на год красивой жизни!
– Губу на место закатай.
– Я не для того ее раскатывал.
– Закатывай-закатывай, пустой он.
– Это как пустой?! Ты че?!
– А ниче. Вот такой он вырос – совсем пустой. Говорю же, кормили его плохо, с гороховой кашки жирок хрен нагуляешь.
– Это не радует. Такой видный клиент и бестолковый. В натуре понты.
В поле зрения показалась ладонь, остро воняющая застарелым потом и нефтепродуктами. В ее пальцах был зажат дымящийся окурок, который в следующий миг с шипением вонзился в глаз.
– Зема, ты гляди, клиент даже не моргает.
– Говорю же тебе, овощ он. Можешь хоть сесть ему на рыло, не укусит.
– Да ну, стремновато как-то. Ты только погляди на его хлеборезку, такой если хватанет, на белого друга нечем присаживаться будет.
– Не хватанет, он даже языком пошевелить не может. Ему перед дорогой еще метанола со жмыхом от живца в кровь залили.
– На фига?
– Для них жмых – это чистый яд. Слабые дохнут, а такие шевелиться не могут, только слезы пускают. Вон, гляди, глазища какие мокрые.
– А метанол на хрена?
– У них от этого болевые ощущения усиливаются, зрение вянет и вялыми становятся.
– Мы дохнем от него, как мухи, а у них, значит, просто боль лучше чувствуется и хреново себя чувствуют? Да тут реально страшно жить.
– У них не просто усиливается, у них от любой царапины слезы литься начинают. Вон, плачет, скотина, больно ему.
– А чего ты его как мужика называешь? У нас таких зовут тварями, ну или просто «оно».
– Да там длинная история. Пиво есть?
– Для тебя, может, и найду.
– Пошли, раздавим по паре, пока разгрузят, расскажу. Там история – полный отпад, я первый раз когда услышал, челюсть до асфальта уронил.
– Да ты че?
– Я тебе говорю. Думал, ты знаешь, ведь у нас все ее знают.
– Ну так то у вас, в центре, а мы – филиал, до нас пока новости дойдут, их три раза переврут.
Человек, склонившийся над Трэшем, был неряшливо небрит, кожа лица усеяна крупными порами, похожими на следы проколов от огромной иглы, глаза серые, тусклые, без тени эмоций, будто подтаявший в солнечных лучах лед на грязной луже. Воняло от него ядреной смесью запахов табака, грязного тела и чего-то кислого, омерзительного, почему-то заставлявшего задуматься о смерти.
Вот, собственно, и все, что можно сказать об этом незнакомце. Трэш, лежа лицом кверху, не мог разглядеть даже его одежду, взгляд скосить по-прежнему не получалось.
Небритый, выпустив струю удушающего дыма, небрежно погасил окурок, вкрутив в глаз Трэша. Видимо, здесь так принято, и не сказать, что традиция из приятных. На фоне боли, раздирающей тело, – ерунда, но, разумеется, хотелось бы обойтись без таких грубостей.
Вот только выбора у Трэша нет.
– И что же мне с тобой делать, мальчик? – поразительно добрым голосом поинтересовался небритый.