Выбрать главу
Илья Кукуй
* * *

Чем больше вчитываешься в стихи Олега Сергеевича Прокофьева, тем больше хочется к ним возвращаться снова и снова. Открытия в них встречаются на каждом шагу. Поэт в каждой строке открывает мир для самого себя, желая поделиться, прежде всего с самим собой, в словах, тщательно отобранных и бережно прилаженных друг к другу таким образом, что нечто похожее на прозу неожиданно обращается в поэзию, точно так же, как некий набор звуков и ритмов в руках композитора вдруг обращается в музыку. Тот из нас, кому посчастливится прочесть и вникнуть в его строки, невольно поставит себя на его место и незаметно окажется внутри его поэтического мира. Можно взять наугад любое его стихотворение, и мир, который, казалось, мы так хорошо знаем, мы увидим совсем другими глазами — его глазами, например:

деревья не хотели меня узнавать хотя в квартире моего сердца занимали гостиную стрижи летели так низко что задевали мое самолюбие смеясь надо мной козел шумной струей приветствовал меня гусеница брезгливо выгнула шубку девочки в которую я был влюблен в школе было пусто и чудно
(№ 215)

В этом мире, похожем на сновидение, лес становится гостиной в квартире, которая умещается в сердце поэта; низко парят стрижи, своими крыльями задевая не что-нибудь, а его самолюбие; над ним смеется козел, шумно опорожняясь, а брезгливо выгибающаяся гусеница одета в шубку школьницы, в которую он был когда-то влюблен. И этот насыщенный диковинными образами, почти что сказочный мир вызывает у поэта одновременно чувство пустоты и чуда.

Поэзию он видит везде и во всем, даже в самом себе: «Я — это поэзия, заполнившая меня и повторяющая меня наизусть», — так он пишет в своей «93-й прозе». И каждая деталь этого мира превращается в его собственные стихи:

мои стихи лежат повсюду только собирай вот они хотите?..
(№ 259)

И понимая, что, кроме него самого, до них мало кому есть дело, поэт в конце того же стихотворения иронически восклицает:

…благодарю за невнимание я развлекусь под видом слов пока звенит пространство и время горит хорошо бы проснуться за морем случая где происходит улыбка а больше ничего

На вопрос о смысле поэзии Олег Прокофьев отвечает скорее отрицательно, сравнивая стихи с дикими цветами, до которых случайному прохожему нет дела:

стихи не знают смысла они как дикие цветы растут на удивление прохожих стремящихся путем толпы…
(№ 222)

И всё же смысл в них есть, но он так глубоко запрятан, что до него практически не докопаться — как в том же стихотворении:

смысл как в лепестки в себя завернут он прячет сам себя и с лепестками облетает

Другой вопрос — как поэту избавиться от подражания и стать независимым, то есть самим собой? Вот и рецепт:

опустоши себя как ведро болезненно ототри от своей неподвижности всякий жест прочь излишки мудрости фарс гармония поза ритм сторонись чужих стихов никаких облаков внутри ни звезд сегодня репетиция себя
(№ 234)

Но, кроме стихов, есть еще музыка, живопись и скульптура — ими переполнена его поэзия, ведь он — сын великого композитора и сам музыкант, играющий на флейте, а также художник и скульптор по призванию. Так, многие его стихи можно охарактеризовать как музыкально-поэтические пейзажи:

в сельской церквушке настой тишины таков что фразы виснут как бирюльки и образуют фриз чудовищ с хвостами общих мест шероховатая стена пауз расписана фреской молчания где ангелы дуют в трубы и музыка слышна или нет
(№ 333)

или:

как флаг за полосою нежной поле желтое с наклейкой голубой в конце хором поднятые руки верноподданных деревьев патриотических ворон восторг славят холодную эру осени струится вырождение под флейту всепрощающей зимы
(№ 307)

Прижизненной славы практически не испытав, он смотрит на нее с ужасом:

приснилось мне что вдруг на чай заходит слава с длинным дурацким ножом и режет меня на славу пестрым глаза лохматит зашивает суровой ниткой бросает в море к рыбам что кивают ракам отрыбисто смотри опять падла дрейфует