Из-за поворота набежала и унесся назад большой шит с надписью на немецком языке: «ГАМБУРГ».
Вдруг шоссе ушло вбок, как это бывает при автомобильной катастрофе, мелькнуло нечто наподобие склейки, какие, если приглядеться, можно разглядеть при демонстрации любительского фильма, и очертился фюзеляж занесенного снегом самолета, цепочка голубых следов за горизонт.
— …Нужно первому заметить, что ты уже стал смешон, — говорил отец Лоту. Они все так же продолжали идти в мою сторону. — Только в юности что-то по-настоящему понимаешь. А дальше всю жизнь живешь дурак дураком. А что потом? Но ведь человек не умирает. В этом все дело. Или, если хочешь, смысл. Нужно только первому заметить, что ты уже стал смешон…
Они подходят ближе, и я вижу, что в одной руке лот держит бутылку «Пепси», закрытую сверкающей на солнце жестяной пробкой, а в другой — белый бумажный стаканчик.
Не разбирая дороги, я взлетел на скалу… И тут опять перед глазами проскочило нечто вроде склейки, и все исчезло. Тучи неслись над головой. Я стоял на скале и ждал брата…
«ВЕЧЕР. ЛОТА НЕТ ДО СИХ ПОР».
На этой записи дневник обрывается. Память же постоянно подводит меня: то она услужливо предлагает всевозможные странные события, пугающие своей отчетливостью, то напрочь отказывается помогать мне. Лот, и до этого дня замкнутый, ушел в себя совершенно и целыми днями сидит неподвижно, оставляя вокруг костра свои «следы» — многочисленные банки со спитым чаем, по которым можно заключить, что он интенсивно о чем-то размышляет. А я научился по своему желанию мысленно входить в Поток. Когда я в него вхожу, то чаще всего слышу один и тот же непрекращающийся спор: о Времени и Назначении. Спорят два голоса, чем-то похожие на наши с Лотом.
— Прямолинейное и равномерное движение, — говорит один. — И именно в этом я вижу существование выбранного ими пути.
— Не согласен, — возражает ему второй голос. — Волею судьбы однажды начав движение, теперь они обречены крутиться, как мотоциклисты в аттракционе под куполом. У них нет ни пути, ни цели.
— Видимо, цели и в самом деле нет. Но путь все же есть, — говорит первый голос.
— Да нет у них никакого пути! — опять возражает второй.
И тут в разговор вмешивается третий голос, хрипловатый, постарше, похожий на голос отца:
— Тут кто-то из вас сказал «судьба»? То есть, иначе говоря, то, что им транслируется? «Зачем арапа своего младая любит Дездемона, как месяц любит ночи мглу?..» Или что-нибудь в этом же роде?..
На этом разговор, как правило, прерывается. И тогда первый голос осторожно спрашивает:
— Но встает их же законный вопрос о курице и яйце: Всемогущая ли породила человека, или же человек придумал Всемогущую?..
На этом разговор окончательно глохнет, и я выхожу из Потока и вижу ушедшего в себя Лота.
Кто они, те, чьи голоса я слышу? Призраки? Нелюди? Люди? Кто? Или, может быть, я болен? А мой брат? Он ведь их тоже слышит! Мне страшно. И хочется, чтобы как только я закрою глаза…
«Вставай, сынок!» — сказала бы мама, и на этом все кончилось. И я прикрываю глаза и смотрю в щелку — на берегу по-прежнему стоит хибара. И тогда я начинаю думать, что мы с братом похожи на двух лабораторных крыс, до которых долетают голоса экспериментаторов. Так кто же они? Кто эти зловещие экспериментаторы? Ученые? Военные? Люди из других миров? Или же я слышу их голоса, как йог слышит голос своего внутреннего Бога? Но я не приучен верить в Бога, как не верю в пришельцев! Может быть, через много-много лет человек, если конечно доживет, сам превратится в Бога? Или уже превратился в Бога и теперь говорит со мной оттуда?
Но оно — бесконечное и загадочное — по-прежнему смотрит на меня, черное, мириадами немигающих холодных звезд!
Если оторвать от него взгляд, и посмотреть еще раз на наш остров, и представить, что сюда привела нас случайная не случайность, и допустить, что старик не в сговоре с шайкой неизвестных, а неизвестные им воспользовались, не посвящая в свои планы… Если предположить, что собака наша совершает прогулки на берег путем нам недоступным… через какую-нибудь нематериальную дверь… Если остров действительно клетка, и какой-то злой мальчик в отсутствие взрослых открыл дверцу и налил крысам в поилку чернил… Или попросту запустил в них пробкой от «Пепси»! И вообще, если, к примеру, людям из будущего, тем, к кому мы взываем как к Богам, пришла в голову фантазия покопаться в своем прошлом… Но оно — непознанное — по-прежнему равнодушно смотрит на меня, и я внутренне съеживаюсь, как съеживается под взглядом учителя расшалившийся школьник. Тут можно предположить все что угодно!