Учила ива гибкости,
Учило небо вольности,
Учила бабка скупости,
Любовь учила глупости.
Учили птицы пению.
Мороз учил терпению,
Весной фиалки — хрупкости,
А жизнь учила мудрости.
НИКОЛАЙ КОВАЛЕВ
Баллада о трубаче
Туман наклоняется к логу.
Летит эскадрон по жнивью.
Сыграй мне, трубач, на дорогу
Походную песню свою.
На марше мы все не ослабли
И спать не легли на хвою.
Вот молний блестящие сабли
Скрестились в жестоком бою.
А смерть не минует, догонит,
А всадники — лавою вскачь.
Ужаленный пулей в погоне
Роняет трубу наш трубач.
Глаза открываются немо,
И шепчет он: «Мы не рабы…»
И дрогнуло серое небо
От стона пробитой трубы.
И снова бушует атака
И знамя взвивается вновь…
С пробитого нотного знака
Стекает мальчишечья кровь.
Я знаю, так было когда-то.
У юности кровь горяча.
И врезана подвига дата
В победный огонь кумача.
Мама
Порою вижу маму я во сне…
Рассвет сквозь пальцы ивовые льется.
И солнышко смеется на сосне,
И мама, будто солнышко, смеется.
И вот у всей вселенной на виду
Несет мне мама молоко в бидоне…
Головушку бедовую кладу
Под ласковые мамины ладони…
ГЕННАДИЙ КОМАРОВ
Мой отец был охотник…
Мой отец был охотник
И, хоть с виду не дюж,
Километров за сотню
Шел в таежную глушь.
Он по топким болотам
Пробирался на плес.
С ним ходил на охоту
Доморощенный пес.
Но от гари и пыли
Зачернел горизонт.
Мы отца проводили
Добровольцем на фронт.
Много дней за амбаром
Джек надрывно скулил.
Стал он диким и старым
И не ел, и не пил.
К нам пришел дядя Прохор
И сказал:
— Слышь, кума?
Это кончится плохо,
Понимаешь сама.
Джек бросался на Генку,
Одичавши с тоски.
…Сняв двустволку с простенка,
Прохор трогал курки.
Грохнул выстрел двустволки —
Джек упал у стены.
Был он в нашем поселке
Первой жертвой войны.
Сыну
Ты веселый, ты рядом со мной,
И не верится в то, что под вечер,
Не спеша возвратившись домой,
Я тебя, как бывало, не встречу.
Что не будет сердечных бесед,
Смеха громкого, острого спора
И тобою оставленных кед —
Почему-то среди коридора.
Мать на кухне заводит блины,
Скрыть пытаясь тревожные думки.
Дед, участник минувшей войны,
Стукнул вилкой о краешек рюмки.
Это значит — нам выпить пора,
Разлучаясь надолго впервые,
И за русское наше «ура»,
И за песни твои
строевые!
Я выбрал сам себе дорогу…
Я выбрал сам себе дорогу
Из всех дорог.
И в той дороге, слава богу, —
Не одинок.
Мне есть кому сердечно верить,
С кем песню петь,
Кому открыть поспешно двери
И чай согреть.
Мне есть кому отдать в поклоне
Букет гвоздик
И крикнуть в праздничной колонне:
— Привет, старик!
Поведать есть кому былое
И с кем зажечь
На елке, пахнущей смолою,
Двенадцать свеч.
Поднять бокал за ту дорогу
Из всех дорог,
Что выбрал сам. И, слава богу, —
Не одинок.
АЛЕКСАНДР КОМИССАРОВ
Там, где в травах звенит мошкара…