И у огня,
Веселого и злого,
Переступая
Трудностей порог,
Я уставал, —
Ну что же тут такого? —
Усталость от работы —
Не порок.
Я придаю…
Я придаю
Значенье ремеслу,
Разлитому
В лучах электросварки,
Я здесь учился
Дерзкому теплу.
Теплу,
Когда и холодно,
и жарко,
Когда идти
Уже невмоготу,
Когда рубаха
Взмылена от пота,
Но знал я,
Что высокая работа
Всегда свою
Находит высоту.
А я войны…
А я войны
Совсем не видел,
Но я запомнил:
Вдоль села
Шел подбоченясь
Дядя Митя,
И, подбоченясь,
Тень плыла.
И, словно
В танце непонятном,
Слегка нахохлившись,
Как грач,
Кричал нам,
Шустрым пацанятам:
— А ну-ка,
Мне набросьте мяч!
А я войны
Совсем не видел.
Над мирным полем
Синева.
Шел подбоченясь
Дядя Митя —
В карманах
оба рукава.
Не отыскать следов…
Не отыскать следов
На берегу,
Дожди их смыли,
Замела пороша.
Но только здесь
Я осознать могу
Все то, что есть
И что осталось в прошлом.
Минует время,
И следы опять —
Одни вперед,
Другие им навстречу…
Лишь по следам
Нас можно распознать,
По тяжести,
Что выпала на плечи.
Листва осыпается тихо…
Листва осыпается тихо.
Трава — золотой монолит.
И видно,
Как бродит лосиха
И ярко рябина горит.
Меня остановят приметы,
Как смысл вековой бытия…
Но хрустнет под тяжестью ветка,
А чудится,
бьют из ружья.
Погода неустойчива пока…
Погода неустойчива пока.
И пасмурно, и по утрам морозно,
Но подсыхают у домов бока,
Готовясь к первым радугам и грозам.
Грачи давно над липами орут —
Нагрянули родительские сроки.
Вновь из земли, взрывая кочки, прут
Разбуженные потепленьем соки.
И дед,
Войны прошедшей инвалид,
Привычно дым махорочный пуская,
Как цепкий корень на крыльце сидит,
Все глубже в дом бревенчатый врастая.
Всему…
Всему
Есть множество причин,
А у причин
Свои тревоги.
Склонился одинокий тын,
И никого —
На той дороге.
Повеет холодом
В тепле,
Разлука
Поспешит навстречу…
Я так боюсь,
Что на земле
Твоей улыбки
Не замечу.
Вдали защелкал соловей…
Вдали защелкал соловей,
В деревню пропылило стадо.
У частокола дед Матвей
Чадит привычно самосадом.
Парным пахнуло молоком,
И загугукал филин где-то…
И ребятишки босиком
На пятки собирают лето.
ВЛАДИМИР НОСКОВ
Родина
На обочине века бурного,
Городьбою обнесено,
Угнездилось село Табунное,
Край смородинный и сенной.
Здесь обычаи обязательны:
Женам — верность,
Отцам — поклон.
Здесь на матице да на матери
Дом покоится испокон.
В дальнем промысле затоскуется —
Выйду к людям почаевать,
В палисаднике, в чистой улице
Первой встретится чья-то мать.
Встанет, пристальная,
с завалинки,
Глянет знающе и красно:
— Ах ты, яблочко!
Что ж от яблоньки
Далеко тебя унесло?