- О вас я ничего не знаю.
- Узнаете! - крикнул майор и стукнул кулаком по столу. Бронзовая девушка покачнулась, он обеими руками ее удержал в равновесии. - Узнаете! крикнул он уже потише и стукнул кулаком уже осторожнее.
"Наверно, все это, - думал Юра, - предусмотрено какой-то адской инструкцией: и крик, и ласка, и даже попеременное закрывание глаз..."
- Я вас слушаю, - сказал Авдеенко. Юра молчал. В уме он ругался: подбирал слова, одно грязнее другого, шевелил языком, произнося их неслышно, яростно.
- Что вы там жуете?
- Зубы болят.
- У нас хорошие врачи. Вылечат. Юра молчал. Майор снова переменил выражение лица. Сейчас оно было сосредоточенно- грустное.
- Очень-очень жаль, что вы так упрямы. Вам будет хуже. Он поворотился к сейфу, лязгнул замком, вынул папку и положил на стол. "Дело №..." - прочел Юра вверх ногами. Майор листал подшитые бумаги.
- А, вот, нашел. Ну-ка, послушайте одну фразу. "Большую часть своего времени я трачу на борьбу с социалистической законностью". Ну-ка, чья это фраза? Не узнаете?
- Нет.
- А все-таки побледнели.
- Ничего я не побледнел.
- Ваша это фраза, ваша! - рявкнул майор.
- Можете кричать сколько хотите, я не скажу вам ничего другого. Я этой фразы не знаю.
"... Говорят, они бьют. Такой может... Размахнется - и по зубам. Я не выдержу. Я его тоже ударю. Я не смогу с собой справиться..."
- Жаль, что вы так несговорчивы, - сказал майор на прощанье. - Надо беречь свое и чужое время. Вместо того чтобы по-хорошему договориться, придется нам вызвать вас еще раз... и еще... и неизвестно, чем все это кончится...
Он позвонил. Вошел сержант.
- Товарищ Ковальчук, проводите посетителя.
Улица, мороз, туман, воздух, воздух... Как роскошно пахнет мороз! Какое счастье - нюхать мороз! Вон отсюда, забыть!
- Откуда мерзавец мог взять эту фразу? Фраза, несомненно, моя. Но я же ее никому не говорил, кроме Кости. Кроме Кости....
Позор, мерзость! Гнать эту мысль сейчас же! Надо быть последней сволочью, чтобы усомниться в Косте!
Вот что они делают с людьми! Хочешь не хочешь, переведут тебя в сволочи! Не дамся!
Он бежал домой.
Леонилла Илларионовна лежала в постели и читала. На ней была розовая ночная рубашка, на носу - очки. Прямые, густо пересыпанные сединой волосы скромно заложены за уши, за дужки очков.
У него защемило сердце. Старушка!
Она заметила его и вздрогнула.
- Юра, ты? Я испугалась.
Застигнутая врасплох, она поспешно совала очки под подушку. Он отвернулся.
"Бедная! - подумал он. - Бедная моя, родная".
Он поцеловал ей руку. Тонкие, сухие, окрашенные йодом пальцы. Те самые пальцы, что копались в его внутренностях, спасли ему жизнь. Которую, может быть, не следовало спасать...
- Девочка моя. Любимая.
* * *
"Есть же люди, которые дышат, имеют право жить?" - думал Юра, отпирая лабораторию своим ключом. Ну вот, Костя еще не пришел. А ведь договаривались на семь.
Как одиноко вечером в лаборатории. Как мрачно. А тут еще эта чернота внутри.
Рассказать Косте? Было бы легче. Нет. Даже не в том дело, что дал подписку молчать ("Берегитесь, все ваши действия нам известны"). Нет, не в этом дело. Просто не могу увидеть в Костиных глазах жалость. Живого - к мертвому.
Терпи и молчи. Как тот спартанский мальчик с лисицей. Молчи, когда тебе едят внутренности.
- Няня, няня, что они со мной делают, куда деться? На полке Пантелеевна жутко отсвечивала единственным глазом. Нет, страшен был не этот глаз. Страшны были другие глаза - множество мертвых, черных глаз, что глядели из темных углов.
...И миллионом черных глаз
смотрела ночи темнота сквозь
ветви каждого куста...
Кажется, Тютчев. Нет, Лермонтов. У Тютчева:
Ночь хмурая, как зверь стоокий,
Глядит из каждого куста!
Тоже неплохо.
Он зажег полный свет, щелкнул выключателями, пока не зажглись все лампы. Темнота убыла, попряталась...
...Записывающие приспособления... Подслушивающие устройства... Нехитрая штука. У них, должно быть, грамотные инженеры. Обыкновенный микрофон. Где-нибудь за шкафом или в углу, под раковиной. Очень просто: ставят микрофон, и все записывается на пленку. Потом стенографируют - и в папку. Дело №...
Он обошел лабораторию, заглянул в углы, за шкафы, под столы. Ничего, ничего похожего. За одним шкафом почудилось ему какое-то тиканье. Прислушался - так и есть. Тикало нерегулярно, но отчетливо. Он перевел дух. Фу-ты, черт. Наверно, жук-древоточец. Жука испугался.
Показалось ему или нет, что крышка одного из шкафов как-то странно сдвинута? Несимметрично. Раньше как будто этого не было. Так и есть перекошена, и между нею и телом шкафа зазор шириной в добрый палец... А может, так и было? Живешь с вещами, а не знаешь их в лицо...
Он влез на стул и обеими руками приподнял крышку. Темно, пусто, пахнет пылью.
Дверь щелкнула - кто-то вошел. Ну вот, застали... Нет, это Костя. Вошел румяный, с мороза. Счастливый!
- Ты что делаешь? Зачем туда взгромоздился? Юра слез, отряхивая пыльные руки.
- Ничего, я так... осматривал.
- Зачем?
- Ну, проверял проводку.
- В шкафу?
- Отстань от меня, ради бога.
- Да что с тобой? Честное слово, мне иногда кажется, что ты не совсем нормален.
- Может быть, ты и прав.
- Юра, я пошутил. Сам не понимаю, как я мог такое сказать. Ну, прости меня! Юра? Юра же!
- Работать так работать. Ты ужасно иногда глуп.
- Кстати, - спросил Юра, потягиваясь, когда, написав два параграфа, они собрались домой, - как тебе нравится вся эта свистопляска?
- Какая?
- А ты что, газет не читаешь?
- Давно не читал. А что?
- Сколько времени все кругом гудит: космополиты, космополиты... А этот младенец, уронив соску, спрашивает: а что?
- Да, я что-то читал, но, признаться, не очень внимательно.
- Скобочки заметил?
- Какие скобочки?
- Ты туп. - Юра взял со стола газету. - Найду и ткну тебя носом. Смотри.
"...Проходимец Мельников (Мельман)..." "Безродный космополит Яковлев (Хольцман)..."
- Усвоил?
- Ты думаешь... - Костя побледнел. - Не может быть!
- Типичная позиция идиота. Отрицать очевидное.
* * *
Не может быть!
Он сидел в библиотеке над подшивками газет. Милая беленькая девушка хозяйка абонемента - уже несколько раз проходила мимо. Читателю дурно? Может, воды ему дать? Нет, неудобно, пальцем в небо попадешь. А читатель все сидел и листал ломкие шуршащие листы. В сущности, он уже это читал - но не понял. О, идиот!
Белинский! Знал бы он, бедный Белинский, во что превратят его имя благодарные потомки. Имя-плеть.
"...С небывалой силой звучат в наши дни слова Белинского:
"Признаюсь, жалки и неприятны мне спокойные скептики, абстрактные человеки, беспачпортные бродяги в человечестве... Космополит есть какое-то ложное, бессмысленное, страшное и непонятное явление, какой-то бледный, туманный призрак, недостойный называться священным именем человека"..."
И вот - бредут по страницам бледные, туманные призраки, потерявшие имя человека. Борщаговский, Гурвич, Вайсфельд, Хольцман, Житомирский, Мазель, Герцович, Гальперин, Кац, Шнеерсон и прочие, и прочие...
Витиеватая, цветистая ругань.
"...Известный космополит Борщаговский выступил с блудливым докладом..."
"... Модель доходил до чудовищного утверждения, будто эстетствующий космополит, выродок в искусстве Мейерхольд является крупным деятелем советского театра..."
"...Отщепенец Березарк, известный отрицательным отношением к пьесе Ромашова "Великая сила"..."
- Читальня закрывается, - сказала беленькая девушка, - завтра приходите.
Нет, с него довольно! Все понял. Домой, только домой!
* * *
- Надюша, родная.
- Костя, что с тобой?