В отдалённом скиту ли свой век коротать одиночкой,
У толпы на виду ли беспечно валять дурака,
Все поэмы и сказки всегда завершаются точкой
И умней ничего не придумано нами пока.
А ночные кошмары — наверное, только цветочки
По сравнению с тем, что стучится в окно поутру.
Благочестию снова нас учат торговцы просрочкой,
Инквизиторы снова нас учат любви и добру.
Те, кому крыша мира — родная болотная кочка,
Дарят небо седьмое в алмазах подобным себе.
Что им совести муки? Что громкие гневные строчки
О когда-то погибших в неравной, жестокой борьбе?
Ну, а я, не терпевший и в малых делах проволочки,
За лихую свободу, сегодня доступную им,
Все былые долги заплативший давно без рассрочки.
Был для мира чужим — и остался поныне чужим.
Ближе к телу своя у любого героя сорочка.
Я устал. Я мечтать на досуге подолгу привык
Из гудящей башки повытряхивать всю до листочка
Неподъёмную правду когда-то прочитанных книг.
И идти в никуда вслед за всеми уныло пешочком,
На убой, став покорным скотом до скончания дней.
Ведь права только точка, финальная жирная точка.
Спорь-не спорь, а последнее слово обычно за ней!
Июль 2019 г.
БАЛЛАДА О ТЕХ, КТО ЗА КАДРОМ
Нам не понять живущих не по правилам.
У них всегда и всё наоборот.
Куда б судьба стопы их ни направила,
А под ногами — только тонкий лёд,
А подо льдом гуляют волны мутные,
И от природы милостей не жди,
Поскольку все ветра тут — не попутные,
И неизвестно, что там, впереди.
А мы — всего лишь телезрители
И истин громкоговорители,
Родной державы благодетели,
Но не опасные свидетели.
И наша мания величия
Вся выражается в наличии
Дивана мягкого под попою –
Назло Америке с Европою…
Мы не суём свой нос куда не велено.
И объяснить не в силах, почему
Всего один Сократ на тыщи эллинов –
А об Элладе судят по нему?
Ведь болтовня — не подвиг земледельческий.
Для пользы дела — не забавы для,
Наш укрепляя строй рабовладельческий
Подсократим сократов до нуля!
Ведь мы — не просто наблюдатели,
Над сериалами рыдатели.
Мы — высшей доблести носители,
Порядка стражи и спасители.
А если кто-то сомневается,
То он серьёзно нарывается
На наше мщенье благородное
И возмущение народное.
И хрустнут кости под пятой уверенной,
Дотла сгорят картины и стихи.
Но из могил господ благонамеренных
Не прорастают даже лопухи.
Сто лет прошло — и место тут отхожее.
А бунтарей всё так же — тьмы и тьмы.
Они пускай не счастливо, но пожили,
И искупили все грехи. А мы?!
А мы — случайные прохожие,
Мы от рожденья толстокожие,
И наше собственное мнение
Имеет важное значение.
Мы любим немалобюджетные
Истории остросюжетные,
Финалы с песнями и плясками
И усыпляющими сказками…
2021 г.
СЕКТА
Пропаганда пьянит сильнее,
Чем запретный укол под кожу.
Я живой и жалеть не смею,
Что до этого дня я дожил.
Вместо дряхлых радиоточек –
Соцсетей бесконечный гомон,
Где любой — даже кто не хочет,
Предстаёт перед всеми голым,
Вместо мёртвой партийной прессы –
Балаган виртуозов слова.
Удовольствие жить под прессом
Получают, как прежде, снова
В тайной секте довольных жизнью,
Мирной секте довольных жизнью…
Их растили такими долго.
В них копилась любовь слепая,
Жажда правды и чувство долга.
Их баюкали, подкупая
Немудрёной мечтой о странах,
Где бесплатно даётся счастье,
Где находишь свою нирвану,
Разбирая себя на части.
День Сурка — бесконечный праздник.
На ветру гордо флаги реют.
Память детства уже не дразнит –
Ведь, как правило, не стареют
В древней секте довольных жизнью,
Вечной секте довольных жизнью…
Им и зрелищ дано, и хлеба –
А о большем мечтать накладно,
Им рукою подать до неба –
Оттого и на солнце пятна.
И плодятся они в неволе,
Хоть любви и не знают вкуса.
Если кто-то кричит от боли –
То предатели или трусы.
Ибо твёрдо усвоил каждый,
Что судьба — это вещь простая.
Промахнётся вожак однажды –
И ощерится волчья стая