— Ну подойдите кто-нибудь! — Повторяет свою просьбу «шеф».
Оборачиваюсь в его сторону. Вокруг все бегают, суетятся, но никто не спешит к рыбе на помощь. Ну ладно. Мне ж не сложно. Закрываю воду, снимаю перчатки и выхожу из мойки.
— Я могу понюхать. — Приближаюсь к кастрюле. Шеф отходит на шаг в сторону, ревниво и с опаской следя, чтобы я ничего не испортила.
— Ну? — Нетерпеливо.
— Не пахнет. — Уверенно киваю.
В этот самый момент на кухню залетают две официантки, поднимая новую волну шума. Раскидывают по цехам заказы и хватают с раздаточного стола готовые блюда.
— Девочки! — Им в след кричит администратор. — Столы три, девять, двенадцать ждут.
— Пусть ждут! — Отзываются девчонки. — У нас аврал. Дайте кого-то в помощь. — Скрываются за дверью, ведущей в зал.
Взгляд администратора задумчиво скользит по персоналу, прикидывая, кого можно временно схантить.
— Даже не думай о моих, Катерина! — Предупреждающе замахивается ложкой шеф на администратора.
— Ладно-ладно, — вздыхает.
И вдруг ее взгляд натыкается на меня.
— Слушай… — тянет. — А давай ты в зале поможешь. Хотя бы два стола возьми.
— А посуда? — Я растеряно оглядываюсь на свою мокрую каморку с раковинами и машинами.
— Посудомойку загрузим, — отмахивается Катерина и оглядывает меня со всех сторон. — Так, форму сейчас выдам, а ты пока в порядок себя немножко приведи. Глаза там, губы подкрась.
Спустя пятнадцать минут я, вооружившись блокнотом и ручкой, пытаюсь записать заказ за капризной парочкой подружек.
— А в Филадельфии к вас точно крем-чиз? — Ведёт наманикюренным ногтем по краю меню.
— Точно! — Уже устав, киваю утвердительно.
— Тогда, нам четыре Филадельфии и ноль пять водки, — захлопывает меню.
— Может быть, все-таки вино? — Гнусаво тянет вторая.
— Я читала, что роллы правильно есть только с водкой, — отзывается первая авторитетно, а я киваю и никак не комментируя заказ, сбегаю к следующему столу.
По пути скидываю заказ девочке-официантке, бегущей на кухню. Поправляя фартук, заворачиваю за шкаф, который уютно разделяет столы друг от друга и развлекает гостей всякой интерьерной ерундой типо бабинного магнитофона, коллекционных машинок и подшивками журналов прошлых десятилетий, и замираю, как вкопанная. Потому что за столиком сидит Артём с женщиной.
Едкое чувство обиды, сдавливает легкие.
Нет, конечно, это не его мама и даже не родственница. Потому что, во-первых, Артём родом не из столицы, а во-вторых так нежно с вилочки женщины кормят либо своих малышей, либо своих молодых любовников. Мне почему-то становится за Артема очень стыдно.
Браслет на запястье, который мне надела администратор, вибрирует и мигает номером стола на экране. Это снова вызов от стола Артема и его спутницы. Нужно подходить.
На ватных ногах преодолеваю последние несколько метров.
— Здравствуйте! — Говорю охрипшим от волнения голосом и оглядываю их стол. Горячее уже съедено, бутылка вина почти допита, на столе лежит распакованная коробка от новенького топового смартфона. Усилием воли перевожу взгляд с коробки на женщину. — Хотите дополнить заказ.
— Конечно! — Довольно мурлычет женщина. — Нам нужен десерт. Какой же день рождения без торта? Правда, мой милый?
Мне просто больше ничего не остаётся, как посмотреть на Артема. В его глазах застыла буря эмоций. От паники до превосходства. Паники — потому что день рождения у него зимой. Мы отмечали всем потоком. А превосходства — потому что я сейчас буду его обслуживать.
— Правда, — он кивает. — Какой можете нам посоветовать?
— Морковный, фисташковый и наполеон. — Отвечаю по меню без запинки.
— Фисташковый целиком, — решает женщина.
— Согласен, — кивает Артём.
— Чай, кофе?
— Капучино, — помахивает барным меню женщина.
— Чай с жасмином, — отвечает Артём.
— Конечно. — Быстро записываю и сбегаю от их столика подальше.
Мне хочется закрыть глаза, уши, а ещё лучше помыть их с мылом. Какая же я была идиотка, что не поверила Вере. Как вообще так можно?
Отдаю их заказ на кухню и понимаю, что мне срочно надо умыться и прийти в себя. Сворачиваю в узкий коридор для персонала и неожиданно сталкиваюсь нос к носу с Артемом.
Глава 11. Неловкости
Оля
— Привет! — Вылетает с тихим свистом из моих лёгких.
Артём поднимает на меня глаза, и будто спотыкается, не ожидая увидеть. А я… Я, как последняя дура, пытаюсь разглядеть в них что-то тёплое, личное, что видела тогда, в наш последний вечер, когда он меня целовал и фотографировал каждую часть тела, с которой снимал одежду… Но ничего нет.