Аленка оступается на каблуке, я ловлю её за талию, встречаясь взглядом с разворачивающимся Маратом.
— Эй! Ты охренел! Руки прочь! Шмель, меси его! — в шутку заламывают меня.
Чисто на рефлексе провожу контратаку, устраивая лёгкое месилово. Алёна успевает только отскочить в сторону, ворча на нас. Мы всей толпой заваливаемся, угорая, в траву.
— Мар! — вскрикивает Алёна. — Хватит! У него бровь рассечена.
Пацаны поднимают меня за руки. Глаз опять заливает кровью. Да блять!
— Может, в «травму»?
— Да ну её… Салфетку дайте мне и всё.
«Пьяный водитель» развозит нас по домам.
Выползаю из комнаты только к обеду. Башка болит, лицо перекосило. Нехило я вчера шмякнулся…
На кухне кладу голову на каменную столешницу, пытаясь унять ноющую бровь.
— Добрый день, Иван, — заходит отец.
— Угу…
Шлепает перед моим лицом газету.
— Загляни на первую страницу.
С недоумением разворачиваю.
«Жестокая пьяная драка с участием сына мэра. Тех ли спортсменов спонсирует наша казна?»
И фотки нашего бесилова со стоянки, где мой фейс в кровище.
— Чо?!
Глава 9 — Этот будет звездатый
Сидя в кресле в гостиной, под требовательными взглядами втыкаю в текст статьи. Бредятина какая…
Сложив руки за спиной, Алексей Михайлович меряет шагами гостиную.
Два его сотрудника сидят передо мной.
— Доброго дня! — заходит Ярославна.
На мгновение отвлекаюсь, бросая на неё взгляд.
В белых трусиках…
Наклоняется, что-то ищет на нижнем стеллаже, держась за стальную стойку, как за пилон.
Ой-ë-ëй….
Тяжело сглатываю, наклоняя голову на бок и открыв рот, разглядываю, как шовчик продавливает пухлые губки, выразительно разделяя их…
— Ярославна! — тихо рявкает Алексей Михайлович, проследив за моим взглядом. — Надень шорты!
— Это шорты, пап.
— Надень шорты на эти шорты!
Проморгавшись, снова погружаюсь в чтение.
— Алексей Михайлович, но это же неправда. От первого до последнего слова. Бровь я рассёк в бассейне об кафель. А на стоянке мы просто угорали с друзьями!
— Этому уже никто не поверит, Иван.
— Но Вы мне верите?
Сталкиваемся взглядами. Молча сверлим друг друга.
— Да.
— Ну и всë…
— Нет, не всё, Иван, — встревает Борис. — Рейтинг за утро упал на двенадцать процентов. А в нашем случае, всё решает даже один.
— Из-за газеты упал?!
— Интернет пестрит ещё более провокационными триггерами по этой теме.
— И что же теперь? Мне из дома не выходить? Ведь, если я споткнусь и упаду на тротуар, а там окажется трещина, они напишут, что сын мэра пьяный крушит мостовую.
«Да!!!» — щелкая пальцами, тыкает в меня указательным Ярославна за их спинами, закатывая в экстазе глаза.
— Именно для того, чтобы этого не происходило… — назидательно декларирует Борис.
Но я опять перевожу взгляд на Ярославну за их спинами. Она, пародируя его, слово в слово открывает беззвучно рот, под его слова, словно знает их наизусть.
— …работает целая команда супер-профи, которая предсказывает ходы конкурентов по черному пиару и не позволяет их воплотить. Но это возможно только тогда, когда все официальные лица ведут себя безупречно и предсказуемо.
На последнем слове Ярославна изображает пистолет, стреляет себе в рот и высовывая язык, изображает смерть пингвина из Мадагаскара.
Не выдержав, прыскаю смехом.
— Это смешно, Иван? — дёргает бровью Алексей Михайлович.
— Нет, извините. Это не смешно. Мне жаль.
Мне правда жаль. Но я не сделал ничего такого…
— Нам нужно обсудить твою предсказуемость.
— А этот год новый! — скачет у «пилона», подъёбывая меня Ярославна. — Тот был старый. Тот был фиговый, этот будет звездатый! — «качает», как мы в спортзале эта коза.
— Тот был не твой, этот будет тв-о-ой!.. Добро пожаловать в семью, братик! Йухууу!!!
— Яся!!! — в ярости разворачивается Алексей Михайлович.
Шуганувшись, срывается поспешно с места, скользя носками по полу и сбегая из гостиной с гомерическим хохотом.
Ну, пизде-е-ец…
Глава 10 — Как-то так…
Одеваемся после тренировки. Старшие разбирают золото, часы и фитнесс-браслеты с мата. Малышня стоит рядом. Косятся. Они знают, что «среди своих крыс нет», и не дай им Бог чего-то дёрнуть внутри команды. Но я поглядываю, чтобы рука ни у кого не дрогнула. Шпана ещё совсем… Да и в некоторых «семьях» в интернате лупят тех, кто ничего не приносит в общак. Но это надо пережить. Это не повод крысятничать.