Это что, не сон?
– Володя! – мать резко открыла дверь в комнату. – Уже половина восьмого. Марш умываться и завтракать. Сейчас отец придет со смены, а ты все в кровати валяешься. Ну-ка, вставай. И трусы подтяни.
Володька изучающе посмотрел на мать. Да, это она. Моложавая энергичная женщина сорока лет. Глаза блестят добрым, но гневным огнем. В них радость к жизни, и никакой отрешенной тоски.
– Ну чего застыл, как истукан? – тряхнула она пушистыми волосами. – Давай, мухой в ванную. А то ремень возьму.
– Мама, – улыбнулся Володька, не узнавая своего голоса. – Вы меня ни разу не били. И не грозитесь. Скажите, а зачем подтягивать трусы?
Мать захлопала ресницами.
– С каких пор мы на вы? Ты издеваешься?! Или, думаешь, отрастил лохмы, теперь все можно?
Володька стремительно юркнул в ванную. Мать что-то громко говорила, но он ее не слушал. Смотрел на свое отображение в зеркале и по-идиотски улыбался.
Он все не мог поверить. Как так? Вот он видит себя. Молодого. Широкие плечи, шея, руки, ноги. Все налито здоровой силой. Глаза. Не по мальчишески задорные, а подернутые дымкой жизненного опыта. Значит, это правда. Он в своем прошлом. В теле шестнадцатилетнего парня. С разумом сорокалетнего мужчины, прошедшего черт знает что, и повидавшего немало. Стоп. Как говорили голоса в белом тумане? Не выполнено предназначение. А какое оно у него? Что он должен сделать на этой земле? И ради чего?
Сердце сковал холод. Это что? Надо прожить свою жизнь почти сначала? И постараться не совершать ошибки? А как узнать, где он ошибся?
Все. Больше не надо вопросов. Надо осмотреться, и попробовать смириться с тем положением, в которое он попал. А предназначение? В этом помогут люди, которые будут рядом с ним, и события, которыми надо научиться управлять. И вообще, он же в свое прошлое попал! Не в чужое. Все знакомо, только вспомнить немного подробности.
Володька усмехнулся своему отражению в зеркале.
На кухонном столе остывала яичница и чай, налитый в большую кружку.
– Мам, – позвал Володька. – А у нас что, кофе кончилось? Ты же знаешь, я не пью по утрам чай.
Он обернулся и увидел изумленные глаза матери.
– Вова, с тобой все в порядке? – спросила она тихо.
– А, ну да, – спохватился он. – Извините, мама. Приснилось что-то. Никак не могу в себя прийти.
– Ты меня не пугай, сын, – мать пощупала его лоб ладонью. – И не паясничай, давай ешь, и улепетывай на свою учебу. Знаешь же, что банка с кофе якобы спрятана отцом. Я и так на работу опаздываю. Еще отец где-то задерживается, уже прийти домой должен был.
Володька сел за стол, сунул в рот кусок жареного яйца, глотнул чай. Сморщился. Вкус напоминал древесные опилки с примесью полыни. Только цвет темный.
С трудом проглотил, махнул рукой на завтрак, пошел одеваться.
Одежда повергла его в легкий шок. Линялая рубашка с коротким рукавом и синие джинсы похожие на мягкую половую тряпку. И в этом он ходил? Володька открыл свой шкаф, оглядел вешалки и полки. Взял двумя пальцами стопку застиранных тряпиц непонятного цвета, оказавшихся его нижним бельем. Носки с растянутыми резинками, рубашки страшных и тусклых расцветок, грязно-зеленая куртка из болоньи, брюки с вытянутой тканью на коленях. Теплые вещи он даже не стал смотреть.
Хлопнула входная дверь.
– Жора, ты где был? – раздался голос матери.
– Люд, не ругайся, – такой до боли знакомый голос отца, звучал виновато. – Артисты мои из Бразилии прилетели, с гастролей. Вот, подарков надавали, и денег. Я же машины им ремонтировал. Одарили по-царски. Встретили меня на проходной.
– Ладно. Мне не до подарков. Я на работу убегаю. Кстати, твой сын еще дома. Странный он сегодня. Поговори с ним.
Раздался негромкий звук поцелуя и дверь закрылась. Мать убежала на работу.
Володька выглянул в коридор. Увидел отца. Живого. Отец умер, когда Володьке исполнилось тридцать. И часть вины за смерть отца лежала на нем.
– Сын, – улыбнулся папа, заметив его. – А ну, подь сюда. Ты зачем мать расстраиваешь? Вот, забирай. Это тебе привезли.
Широко улыбаясь, протянул Володьке два целлофановых пакета.
Владимир не обратил на них внимание. Только подошел и крепко обнял отца.
– Папа, – тихо проговорил он, вдыхая еле уловимый запах машинного масла и табачного дыма от одежды родителя.
– Ты чего, Вовка? – так же тихо и удивленно проговорил отец. Потерся небритой щекой о голову сына, шершавой ладонью пригладил его длинные волосы. – Давно не видел меня?
– Очень, – отстранился Владимир. – Слушай, пап. А у нас кофе есть?